Fundación Virgen de la O.

Nació en Coronación, y un año tiene,
en la legalidad burócrata de los papeles,
y en ese transcurrir, tres churumbeles,
nacieron y otros tres muy pronto vienen.

El nombre de la Virgen, la sostiene,
y la Esperanza y Vida de sus fieles
procura que sonrían cual cascabeles
mujeres que a la vida, de vida llenen.

Evangeliza andando y dando panes
y siempre dará frutos la cadena;
el resto son adornos en los planes.

Comprenderás que mereció la pena
cuando veas a unos padres musulmanes
que le han puesto a su hija, Macarena.

Quizás...

Quizás porque vi la luz
donde tu pie pisará
cual quejío de soleá
la incomprensible actitud
vacía de gratitud
disfrazada de derecho,
por lo que siento en mi pecho
latir más que nunca vida
gracias a la bienvenida
de quien se la jugó en el hecho.

Quizás porque ese lugar
escuchó mi primer llanto
arropado por el manto
de un abrazo maternal
envuelto con el cantar
de una nana aflamencada,
por lo que veo en tu pisada
la vida que se nos da
en entrega de bondad
sin a cambio pedir nada.

Quizás porque fuiste Tú:
Sola, Joven y Soltera,
quien nunca abortó la espera
y llena de gratitud
un nuevo ser diste a luz
llenándolo con tu Amor,
por lo que veo en tu esplendor
el regalo que me hiciste
cuando en tu Vientre quisiste
engendrar al Salvador.

Abre el grifo, "arfavó".

Recordarán la teoría
de la oferta y la demanda:
si hay exceso de producto,
cogen los precios y bajan;
pero si aquel escasea,
la subida está cantada.
Pues los del agua bendita
-bendita porque es escasa-
resulta que esa teoría
por los huevos se la pasan
y después de pregonar
en pública propaganda
que pagamos con impuestos
los que ahorramos esa agua
resulta que nos la suben
porque les sobra a mansalva
ya que industrias y hosteleros
con la crisis, ni se lavan.
¿Me lo puede repetir?
con la boca que se traga
pinceladas en el centro
con la Visa, por la cara,
cuando yo cerraba el grifo
mientras que me enjabonaba…
¡Valiente poca vergüenza!
Buscaros otra coartada,
que como la pata de un paso
tenéis vosotros la cara.
Y si no, haced un anuncio,
en la tele que es pagada
por todos los carajotes
que en ésta ciudad mariana
pagamos para que viváis
entre buenas mariscadas,
con un slogan que diga:
¡ábrelo por la mañana,
y déjalo todo el día
largando de buena gana
que si no, pichitas mías,
la mamela se me acaba!

La Tómbola.

Siempre toca,
siempre toca;
sino un pito, una pelota.
No se la pierdan ustedes:
en el frescor de Triana,
a la orillita del río
en las nochecitas claras,
se reúnen los flamencos
desde el Zurraque a San´tana,
de San Jacinto a Tejares
y de San Telmo a la Cava,
y echan tres largas noches
entre cervezas y tapas
al son que nos gusta tanto
de rumbas y sevillanas.
En un marco incomparable,
con fondo de una Giralda
que se asoma por un puente
de contraluces de plata
para en las aguas del Betis
ver su cara reflejada,
se venden las papeletas,

por un euro; “mu” baratas,

y además, para más gracia,
todas están premiadas.
Y después, con sus regalos,
se sienta usted y descansa
tomándose un pelotazo
con un pedazo de tapa,
y entre la vista y el gusto
se llena el pecho de babas.
Y lo más grande de esto,
además de mi relata,
es que “to” lo que se coge
es para una noble causa:
para la “Esperanza y Vida”,
una Fundación que ampara
a muchas futuras madres
que hoy están embarazadas
y por trabas de la vida
no tienen las cosas claras.
Así que no se lo piense,
cruce el Puente de Triana
y tómese una copita…

Y convídeme a una caña.

Omega.

La tarde de tu manto
inunda de consuelo
el final del anhelo
que el Domingo empezó,
y en la noche lo aguando
doblando las esquinas
para que mis retinas
recuerden su sabor.

El sol que te recibe
caído de espadañas
con sus rayos engaña
ocultando el final,
después la noche escribe
envuelta entre azahares
con notas musicales
la dura realidad.

Tu ida es el alivio
bajo un cielo abrileño
que impide que de un sueño
haya que despertar,
tu vuelta es dolor tibio
de tus siete puñales
que entre las blancas cales
nos anuncia el final.

Tu cera recortada
en sombras sobre saya
oculta el que se vaya
lo que hasta hoy gozo era,
y cuando es reflejada
su llama en las miradas
anuncia derrotada

que se acerca la espera.

Contraluz.

A la cita nunca falta,
la tarde del Lunes Santo,
la luz que extiende su manto
desde la azotea más alta…
Con su contraluz resalta
a los largos capirotes
que aparecen como brotes
de lutos itinerantes
entre un caserío expectante
que deja que el incienso flote.

Sigue buscando la luz
la cofradía en el andar
y de caoba un altar
porta clavado a Jesús
en gótica Vera Cruz
entre cuatro hachones verdes…
Él, en el tiempo se pierde,
y el sol cuando se lo encuentra
por las celosías se adentra
y con su ocaso lo envuelve.

Las dalmáticas anuncian
que un palio pondrá el final
al silencioso caudal
de ruanes que denuncian
y que entre la luz pronuncian
la frase que les obliga;
la que en Cruz de Guía instiga
escrita entre su crucero,
que dice abriendo el sendero

que tomes tu cruz y Le sigas.

Arco.

Muralla que al final un Arco prende
a modo de medalla en su cadena;
la Puerta coronada de azucenas
por donde quiso Dios posar sus duendes.

Un Atrio da cobijo al que se aprende
donde Sevilla tiene por docenas
las Salves con olor a hierbabuena
que dentro, en dos perfiles se desprenden.

El Cielo tiene puerta en la muralla
abierta día y noche al paseante
que quiera consolarse en su Semblanza.

En medio del camino, la Atalaya,
donde las penas buscan el calmante
que alivie el corazón con su Esperanza.

Zoco.

El sol se va asomado
por gótica fachada
en la mañana clara
de itinerante Altar,
y el zoco va tomando
su primitivo aspecto
envuelto en un selecto
ambiente comercial.

Poco a poco el mercado
tiende su mercancía
de hipócrita armonía
vendiendo vanidad,
y halagos floreados
que en la cara se vierten
por detrás se convierten
en filos de puñal.

Las casposas levitas
oliendo a naftalina
disfrazan la cochina
y pobre condición,
de los que a la sombrita
de un cargo novelero
aun le huelen los dedos
a frito de cazón.

El zoco recupera
en la hermosa mañana
la función clara y llana
con la que se creó,
llenado sus aceras
de falsos mercaderes
que en vez de sus enseres
venden su pobre honor.

Entre la brillantina
y cuellos estirados
por el sol alumbrado
se levanta el telón,
y una fila azulina
con cirios y palermos
saludan con sus ternos
a la fiel afición.

Por si acaso...

Yo no soy de esa “triana”
que en minúsculas escribo,
que tiene como adjetivo
expresiones chabacanas
que los catetos alaban
y se montan en el carro…
Yo soy de la que con barro
inundaba los tejares
y en el aire, cual puñales,
ponía cantes de desgarro.

Yo no soy de esa “triana”
de aduanas y divisas,
y que sin conocer su brisa
aparece en caravana
creyendo que es la fulana
que a su compás va a bailar…
Yo soy de la que su andar
lo lleva siempre de frente,
humilde, pero decente,
cumpliendo sin molestar.

Yo no soy de esa “triana”
hortera y de cartón piedra,
que a costa de su nombre medra
vendiéndola de forma vana
y creyendo ser el ama
de un regimiento de horteras…
Yo soy de la corralera;
la que cumple lo que dice
sin que nadie la utilice:
de Triana, la de veras.

2º Aniversario.

Hoy, dos de junio, se cumplen dos años de que Triana te coronara en su seno.

Hoy, dos de junio, no tengo letras para Ti, por eso traigo a éste rincón las que magistralmente te escribiese para aquella ocasión D. Aurelio Verde, y a las que con igual categoría, puso música D. Juan Antonio Pedrosa, para crear esa magnífica copla que sonó aquella tarde en el Altozano, y que esta tarde, volveremos a entonar a tus plantas.

Dios Te Salve, Santa María de la O Coronada.

Aquí me tenéis, Señora,
dispuesto a aprender de Ti,
Maestra en decir que sí
cuando Dios marca la hora.
La O para pronunciarte
y Triana hecha corona
para darle a tu persona
toda su alma al coronarte.
Si no quedara un renglón
para un verso bastaría
sólo una letra, la mía…
la O de mi corazón.

Sobra el abecedario
de parte a parte:
una letra tan solo
para nombrarte.
¡Qué plegaria tan breve
sin apellido!
¡Qué caricia de plumas
para el oído!
Poema que al cantarte
nace a tus plantas
con una sola letra
habiendo tantas.

Obediencia morena
que en Ti nacía
para que se cumpliera
la profecía.
Y el cielo se ceñía
por tu cintura
y se volvió Sagrario
tu imagen pura.
Y en esa entrega tuya
Dios se hace Hombre
y de esa misma entrega
sale tu nombre.

Luz de mayo.

Cuando mayea Sevilla envuelta en golondrinas
y el jazmín va envolviendo primaverales horas
pasea por sus calles vestida de Pastora
la Belleza que queda prendida en las retinas.

En un convento blanco de una grey capuchina
sombreado por muralla que una historia atesora
un ocaso candente con luz embriagadora
reposa cual si fuese dorada bambalina.

Su luz le da a la Luz matices nacarados
y su Perfil derrama en la lenta andadura
el rayo que oscurece el color de la tarde.

Y a la vuelta la noche con su manto estrellado
su oscura condición alivia en su Blancura
antes de que su vuelo en su nido se guarde.

¿Qué?

Que pronto os apuntáis
para contarme mi patria.
Veis un video en Internet
y ya sabéis de su gracia,
de su historia, de su vida,
de sus leyendas y fábulas,
de sus silencios ocultos
y del sonido que emana
de la brisa que acaricia
con el frescor sus mañanas.
Con el libro de Petete,
culmináis ya vuestra cátedra,
y memorizáis sus datos;
sus datos, y sus erratas,
y empezáis a largar fiesta
y a contar vuestras batallas
exagerando el acento
si para el fin hace falta.
Y me contáis lo que ha sido
mi nacimiento y mi infancia,
mi adolescencia de amores
y mi madurez fraguada
mamándola día a día;
paseando por su alma;
queriéndola como mía;
sintiéndola como amada.
Y entre el despiste de algunos,
los tópicos, las erratas,
y la manipulación de otros
queriendo llevar el ascua
al lado de sus mentiras
y la verdad ocultarla,
resulta que yo he nacido
en Segovia, por mis castas,
o me estoy amamonando
por la edad y por las canas
y me saltan los fusibles
y no me acuerdo de nada.
Yo creía que donde un día
la primera luz me daba,
era un barrio de Sevilla
al que llamaban Triana,
con sus casas, con su puente,
con su gente; buena y mala,
sus fiestas, sus hermandades,
sus peñas y su cucaña…
Y ahora resulta que no;
que nada de eso es Triana,
sino que es procesión
con una Virgen “mu” Guapa.
La Feria, ahora son “las ferias”,
los faralaes; las gitanas,
los churros; los calentitos,
y si los pasos no “bailan”
es que no saben andar,
o su andar, no es Triana,
a no ser que en un despiste
meta el patero la pata
-la suya, no la del paso-
y dé aquello cojeadas.
Entonces los del Petete,
los videos y las erratas,
comenzarán sus pregones:
¡óle, óle, así se anda!
con la “grassssia” de Sevilla;
con andares de Triana.

Tu belleza.

Tu belleza es tan humana
como los rezos clavados
que el tiempo ha depositado
en tu Aura Soberana;
tu belleza es la mañana;
es alivio en la añoranza
y es el Cielo en tu semblanza.
Tu belleza es la andadura
que libra las ataduras;
tu belleza es la Esperanza.

Cuéntame.

¿Tú qué cuentas, nazarenos?
… Y yo buscando el Domingo
el que me pega el respingo
cuando veo su andar sereno,
debajo de ese sol pleno
que lo ilumina de Ramos,
y que en busca de su tramo
pavonea en su cadencia
pues sabe que su presencia
pone la Gloria en mis manos.

¿Tú qué cuentas, nazarenos?
… Y yo buscando miradas
que se quedan atrapadas
en unos ojos ajenos,
que se clavan como truenos
al alma que los contempla,
cuando ya el tiempo no cuenta
pues se detiene convulso
y sólo se escucha el pulso
en chicotá fina y lenta.

¿Tú qué cuentas, nazarenos?
… Y yo buscando tabernas
donde reposar las piernas
envuelto en ambiente ameno,
entre chaquetas de estreno
y primavera en vestidos,
contando lo que han vivido
en ésta piel de María
que se convierte en poesía
cuando el tiempo es detenido.

¿Tú qué cuentas, nazarenos?
… Y yo buscando el incienso
que en nube se posa lento
por delantera y costeros,
de un Misterio al que el saetero
con sus dardos atraviesa,
mientras el aire lo apresa
llenándolo de fragancia
que sale de la abundancia
de la flor que lo adereza.

¿Tú qué cuentas, nazarenos?
pues para el año que viene
a ver si mejor te entretienes
en contar sobre el terreno,
las sillitas que unos memos
ponen como una barrera,
y a los fantasmas que esperan
sentarse por los palquillos
para encargarle a un listillo
su cuenta capirotera.

Vacaciones.

A los cuarteles de invierno,
aunque sea en primavera,
se retira éste bloguero
que de gente novelera
ya está un poco hasta los huevos,
que por cierto, canas peinan,
y de aguantar mamarrachos
que se arriman a esta fiesta
buscando protagonismo
y encima, alguna peseta,
por decir barbaridades
y además en plan veleta,
cambiando su discursito
si se sienta en varias mesas.
Prensa morada le dicen;
yo creo que es prensa de mierda,
que es despótica en exceso
y se queda en la simpleza
de lo accesorio y efímero
de costales y cornetas,
cabildos de chismorreos,
cervecitas y croquetas,
que se comen de pescuezo
alabando a las tabernas
que les ofrecen cobijo
para la guarra tarea
de mirar en ojo ajeno
la paja, que es viga densa,
en su hermandad, pero ellos,
en su vanidad no aprecian.
Sin escrúpulos se arriman
alabando por docenas
a trepas de tres al cuarto
y ateos que el Credo rezan
por un asqueroso voto
que compran con su destreza
de vendedores de humo
engañando al que se acerca,
y se pasean con sus varas
con la cara descubierta
sin temer a sus vergüenzas
ya que de ella escasean.
Aprendices de ésta tribu
por Internet se pasean
en foros y webs “cofrades”
con la misma verborrea,
creyendo que sientan cátedra
y que ya vienen de vuelta;
y no han ido a ningún sitio
con su mierda en la maleta,
que apoyan en su sillita
y en su sólo de corneta.
Así que lo siento mucho
amigos, me echo la siesta,
y en una temporadita
escribiré lo que quiera
y me salga de las musas,
por no decir entrepiernas,
y lo iré coleccionando
metido en una carpeta
sin prisa, pero sin pausa,
ni nadie que me la meta.
Fue bonito, a qué negarlo,
pero hasta luego, colegas.
Cuando se me pase esto,
lo mismo monto una fiesta
e invito a los caricatos
con su mugre carroñera
a sentarlos en mí mesa
a comerse unas croquetas,
y que me llenen de babas
el blog desde la moqueta
hasta las tejas del techo
antes de que me arrepienta
y a latigazos de Templo
despida a tanto profeta
que de canastilla al suelo
ponen su fin y su meta.

Capataz.

De frente, siempre de frente,
ese fue tu caminar
en un mundo de costal
con aromas de arpillera,
y defendiendo a tu gente
de intrusos sin dignidad
que no saben la verdad
de una sangre costalera.

De frente, siempre de frente,
pasando de “revirás”
que intentan disimular
la carencia de un oficio,
que es lo que hace otra gente
cubiertos de vanidad
y escasos de facultad
buscando su beneficio.

De frente, siempre de frente,
sin perder nunca el honor
por martillos de favor
cubiertos de falserío,
que ofrecen los indecentes
a cambio de babear
y la píldora dorar
a intrusos que están vacíos.

De frente, siempre de frente,
así me enseñaste un día
cuando relevos no había
ni “guiapasos” de compás.
Hoy se ha marchado un decente
que a los del mundo de abajo
siempre les defendió el tajo…
Un abrazo, Capataz.

Pañuelitos.

Uno a uno los cogí
y los metí en su bolsita

que llevaba pegadita
la décima que escribí,
y que luego repartí
con mi túnica de raso
al que me encontré a mi paso
esperando al Nazareno
que cortaba como un trueno
el aire con su traspaso.

Unos, al verlo sabrían
quien era el del regalito,
del dichoso pañuelito
cuando la bolsita abrían
o la décima leían…
Otros, siguen intrigados.
Y a ti, que no te encontrado
viendo el raso penitente
que el Viernes cruzó dos puentes
te lo dejo aquí colgado:

El que viene tras de mí
con Carey en su madero
es el mejor Trianero
que en la vida conocí,
y al verte parado ahí
esperando su Dulzura,
te regalo ésta envoltura
que traigo "Desde La Cava"
para proteger de babas
corbatas y vestiduras.

La mañana.

La mañana tiene olores
de raíces revividas,
que buscan en su venida
la cuna con los sabores
de una niñez de primores
guardada dentro del alma,
con el bálsamo que calma,
aunque sea por unas horas,
la tierra que tanto añoras
y que con la tarde empalma.

La mañana trae corrales
de geranios y alhucemas
que convierten en poema
al barrio y a sus puntales,
devolviéndole las cales
desde la Cava a Sant’ana,
y entre recuerdos y canas
y mediodía de mantillas
por el Zurraque y Castilla
cambia a tarde la mañana.

La mañana para el mundo,
y la víspera es presente,
donde solamente sientes
el paso de los segundos,
sin pensar en el rotundo
final del sueño que amas…
Y en tu corazón exclamas:
es mañana de Esperanza,
es reencuentro, es añoranza;
es Viernes Santo en Triana.

Escalera de la Gloria.

Escalera de la Gloria

pero en el sentido inverso,

pues será cuando la bajes

cuando el cielo tocaremos.

El cielo de una Semana

que nos traerá tu descenso;

parsimonioso y suave

lento, cadente y eterno

que nos dejará a las puertas

del más esperado sueño:

el que cada primavera

se repite en los adentros

de éste pueblo que te ama

y cantó a los cuatro vientos

tu Inmaculado Perfil

y Concepción del Maestro,

sin pecado y mancha alguna

cual Reina del universo.

Será tu eterna bajada

la antesala del anhelo

de verte Estrella radiante

con aires camaroneros;

y encontrarnos tu Amargura

envuelta entre suave incienso;

y tus Dolores punzantes

entre naranjos espesos;

y un caudal de Aguas salobres

por tus mejillas corriendo;

y tu Encarnación Bendita

bajo párpados de fuego

de un sol que por la Calzá

sus rayos te irá esgrimiendo.

Veremos la Gracia llena

de tu Dulce Nombre pleno

meciéndose bajo un palio

que se convierte en un cielo;

y veremos tu Victoria

sobre todo el firmamento

pues no cabe ser más guapa

¡que paras el río en San Telmo!

y entre secreto azahar

en la calle de El Silencio

nos dejarás en la boca

musitado eco de un rezo,

para cuando en la mañana

se ralenticen los tiempos

y nos llenes de Esperanza

cuando hasta el sol quede quieto

embelezado en tu Cara

de perfiles asimétricos.

Serás Tú, Virgen del Valle,

con tu llanto de descenso,

la que nos ponga a las puertas

del más bello de los sueños.

Sentimiento.

Un Domingo, en primavera,
nace un SôL de Plantinar,
que empieza su caminar
en rampa que pide cera
y pisadas costaleras
andando siempre de frente;
el mismo SôL que en poniente,
al final de la Semana,
pondrá su ocaso en Triana…
Será por Sevilla siempre.

Mantos.

Qué importa, que mato lleves,
para vestirte de Reina,
si al final nuestras miradas
quedarán embelezadas
con tu fragancia materna.

Qué importa, que se te ponga,
el Manto Camaronero,
si inundarás de igual forma
los sentimientos y alcobas
de tu barrio macareno.

Qué importa, Señora mía,
que se elija el de Tisú,
si al final por Resolana
con el sol de la mañana
no habrá nadie como Tú.

Qué importa, que ésta madrugada,
vayas de Coronación,
si al llegar a la Campana
sólo se verá tu Cara:
la de la Madre de Dios.

¡Qué importa, Esperanza nuestra,
el manto, el cielo, y la luna!
Si al salir por esa puerta
sólo el pregonero acierta:
¡Pero como Tú, ninguna!

Brisa.

Dulce nana es tu mecida
con el sol de la mañana
que llena de filigrana
la dulce Cara afligida
y la gitana plañida
de tu desconsuelo andante,
por eso no hay quien aguante
serenamente tu encuentro
sin un vuelco en sus adentros
cuando te tiene delante.

Eres lucero del cielo
que va dando buenos días
a los calés que a porfía
te van cantando su Credo
que te lanzan como anzuelos
en desgarradas saetas,
con las que el aire se agrieta
rozando las bambalinas
que aunque con gracia caminan
parece que queden quietas.

Eres aroma de menta
del Viernes de amanecida
cuando azucenas dormidas
en una torre despiertan
y asomándose se alertan
al ver por las callejuelas,
el garbo de una Mozuela
que su llanto va entregando
y en su andar va derramando
olor a clavo y canela.

Por Sevilla siempre...

Será el martes, en tu Casa,
junto a un Arco de esplendor,
donde a Sevilla, en su honor,
nuevas marchas estrenemos,
y que al cielo lanzaremos
para dar la bienvenida
a esta víspera teñida
de naranjos floreados
y de cascos emplumados
que en rampa esperan salida.

Será el martes, veinticuatro,
a las nueve de la noche,
cuando le pongamos broche
a ese que es nuestro contrato,
invisible en su formato
que con Sevilla tenemos,
y que siempre cumpliremos
a mayor gloria de ella
que siempre será la estrella
que en nuestro andar seguiremos.

Será el martes, a tus Plantas,
buscando tu bendición
a ésta que es nuestra pasión
por nuestra Semana Santa…
Será por quien nos levanta
y nos engendró en su vientre,
y deja que se le adentren
nuestros sones en el alma…
Será nuestra nueva palma;
será Por Sevilla Siempre…

Aroma.

Fue anoche, en la Magdalena,
cuando noté tu fragancia,
y acortando la distancia
contemplé la bella escena
que abrías con tu blanco manto,
llenando el aire de encanto
y aromas primaverales,
que penetraban portales
cual pregón de un bello canto.

Bendita fragancia tuya,
la que cada primavera
florece por las aceras
como un ferviente aleluya,
y que Sevilla hace suya
como parte del atrezo
y principal aderezo
para encontrarse a sí misma,
y mirarse desde el prisma
de su historia envuelta en rezos.

Seas por siempre bienvenida,
flor del naranjo silente,
que perfumas el ambiente
de esta Sultana del Sur,
que mirándose en la Cruz
como cada primavera
vivirá la larga espera
de sus cuaresmales días
para ver la cofradía
adornándola de cera.

La próxima.

Cuando de nuevo te vea
luciendo tu piel suave
tendré en mi mano la llave
que abre la panacea
de la bendita jalea
que a mis tristezas espanta,
y la tierra que amamanta
mis sentimientos perdidos
estará dando latidos
en otra Semana Santa.

Cuando de nuevo te asomes
con tu nacarada cara
llenarás de una luz clara
los geranios en balcones
que perfuman los borlones
de un palio cuando los roza,
y entre sus cales emboza
la Gloria entre bambalinas
y un resplandor que aproxima
una cera que solloza.

La próxima vez que luzcas
tu esplendor sobre los cielos
te removerán los celos
a jirones tu arrogancia,
cuando observes la elegancia
que hasta con tu luz se atreve,
y con su cadencia leve
sobre los pies, cimbreante,
eclipsará tu semblante
¡Ay Luna de Parasceve!

Hachones...

Hachones…
Hachones dándote luz
y Tú añorando tu Cruz
de Carey con sus tambores.

Hachones…
Hachones de Besapié
y Tú buscando el dosel
de Castilla con sus flores.

Hachones…
Hachones iluminando
al que un Viernes irá andando
buscando un raso de amores.

Hachones…
Hachones que se embelezan
entre unas bocas que rezan
a un Cordero de perdones.

Hachones…
Hachones que desmoralizas
cuando ven que Tú le eclipsas
sus llamas con tus dolores.

Hachones…
Hachones que sobre lirios
iluminan el delirio
que tu Rostro nos supone.

Hachones…
Hachones que nos acerca
olores de tarde fresca
de azahar por los rincones.

Hachones…
Hachones, envidia mía,
que habéis estado dos días
alumbrando sus primores.

2º Domingo de Cuaresma.

(Foto: Manuel Jesús Rodríguez Rechi)

Sumisa su mirada
y entrelazadas manos
te llaman, sevillano,
en fecha convocada.
Ve y busca su entregada
dulzura al caminar,
y escucha el palpitar
seguido de la calma
que quedará en tu alma
tras de su pie besar.

Marzo.

(Foto: Nazareno de Santa Aurelia)

Nube de lirios sagrados,

para un Lirio retorcido,

bajo el peso de una Cruz

sumido por el martirio.

Para el Hijo de Dios vivo

para el Cordero Divino,

para que un viernes de marzo

de nuevo adelante el paso

para enseñar el camino.

Es el día del Besapié...

No hacen falta más distingos.

Es primer viernes de marzo

y Sevilla a tu regazo

acudirá, porque está escrito.

Escrito con tinta de oro

en el libro de los ritos

que ésta ciudad conserva

desde que nadie recuerda;

desde ayer al infinito.

Porque nunca entenderemos

los que a Tus plantas nacimos

un primer viernes de marzo

sin pie sagrado y descalzo;

sin Nazareno con lirios.

Nube de lirios sagrados,

para un Lirio retorcido,
bajo el peso de una Cruz

sumido por el martirio.

Pasacalle.

Roma se asoma en Sevilla
el Jueves cuando tardea.
Con redoble de tambores
que hacen eco en azoteas
donde se posa el ocaso
para ver una marea
de plumas que en su desfile
el viento las balancea.
Antes que caiga la noche,
la Resolana se queda
contándose los minutos
igual que un reloj de arena,
para que vuelva la tropa
que poco a poco se aleja
por las murallas de Híspalis
pregonando con cornetas
que en cuanto salga la luna,
la primera luna llena,
Cristo pisará este suelo
para escuchar su Sentencia,
y que ellos, al contrario,
de lo que a algunos parezca,
saldrán para defenderlo
y escoltarlo en su grandeza
desoyendo en esa noche
las órdenes de su Cesar,
y convirtiendo sus lanzas
en repiques de cornetas.
Se van con su pasacalle…
¡Qué larga se hace la espera!
Mientras visitan a enfermos,
y al que todo lo remedia,
que con su Cruz en los hombros
su Gran Poder les entrega,
se van viendo reflejados
en las retinas que encuentran
brillantes, en el camino,
que envidia quien los contempla.
¡Ya vienen, se les escucha!
¡Ya asoman, ya están muy cerca!
¡Por ahí viene la Centuria!
¡La de Sevilla, la de Ella;
que en sevillano es bonita,

y en latín, es Macarena!

Sonrisas y Lágrimas.

Sonríes de madrugada
cual Rosa recién regada
por un Arco de esplendor,
y lloras por la mañana
cuando en Feria una ventana
éste año no se abrió.

Lloras en el alba claro
que el sol recién estrenado
te da por la Encarnación,
y sonríes por Santa Ángela
al llegar llena de Gracia
ante las hijas de Dios.

Sonríes y lloras cada día
en las soledades frías
de quien reza tras de Ti,
ante espejos de armonía
con perfiles de María
sin saber cual elegir.

25º Aniversario.

Veinticinco chicotás
con los sones corneteros
que un SôL de ocaso trianero
en el aire fue a enlazar
a Él en su caminar
un Viernes buscando un puente,
que atraviesa la corriente
de un río donde se refleja
su Cruz de Carey añeja
entre un raso penitente.

Veinticinco penitencias
con SôL lleno de armonías,
de engarzadas melodías
que resaltan la apariencia
que el paso con su cadencia
por las calles va dejando,
con el son que va marcando
un mar de pluma entre cirios
posándose entre los lirios
que Él con sus pies va pisando.

Veinticinco Viernes Santos
con un Dulce Nazareno
que con su mirar sereno
supera todo quebranto
y va impregnando de encanto
las calles que lo resguardan,
y en busca de una Giralda
camina siempre de frente
rodeado de su gente
y con un SôL a su espalda.

Loa de Cuaresma.

La loa que hoy escribo,
como la del seis de enero,
tiene música de fondo
con sones campanilleros.
La primera los olvida
con sus villancicos, pero
ésta segunda ¡Dios mío!
la escribo mirando entero
un plato de porcelana,
hondo de los de puchero,
con papas con bacalao
color amarillo albero,
que me sirven de antesala
a ese cuenco con salero
llenito de arroz con leche
con canela en los costeros,
y dos torrijas cuadradas
que ya son mi desafuero,
cuando con la cucharita,
corto trocitos ligeros
y con los ojos en blanco
trago su manjar dulcero
mientras voy imaginando
los otros campanilleros,
que no son precisamente
los de zambomba y pandero;
sino los que en pocos días
detrás de un palio altanero
escucharé en una esquina
bajo un naranjo florero
en el Domingo soñado
en que se estrena algo nuevo.
¡Quién dijo lo de abstinencia!
¡Quién ha dicho que esto es duelo!
¡Es Miércoles de Ceniza,
y viendo irse a febrero
nos quedan cuarenta días
para otra vez tocar el Cielo!

Tus días.

(Foto: David Jiménez)

Con un solemne traslado
sintiendo tu dulce peso
va quedando el aire preso
de tu perfil inclinado,
y en la oscuridad, posado,
a los pies del Altar quedas;
el Altar que Tú abovedas
coronando el mar de cirios
que envuelto en ramos de lirios
abre cuaresmal vereda.

Será el domingo primero
de la Cuaresma esperada
cuando una fila formada
sobre este suelo alfarero
proclame de nuevo el fuero
y renazca un nuevo año,
subiendo un nuevo peldaño
en la respetada historia
que prendida en la memoria
va creciendo en su tamaño.

Y en el domingo segundo
de este tiempo de abstinencia
besaremos la inocencia
de tu caminar fecundo,
que conviertes en rotundo
en el final de estos días,
transformando en letanías
las luces, que al Viernes Santo,
el ocaso con su manto
derrama cual poesía.

Primitivos.

La Cruz abre a la noche más deseada
la rasgada melodía de una saeta,
e incensarios, que alimentan las navetas,
sueltan nubes de azahares perfumadas

que envuelven primitivas madrugadas
de lunas que se asoman indiscretas
mostrándose llenas, completas,
sobre la fresca brisa derramada.

Ruanes que abren paso con luz clara
desde ceras que nacen en cinturas
de esparto, para alumbrar la Cara

y el carey con la plata en su amargura;
y la orfebre catedral labrada
donde brota entre llantos la Dulzura.

Dios de cerca.

Dios está por todas partes;
un día nos enseñaron,
pero los que lo encontraron
llevan como baluarte
un corazón que reparte
amor entre sus hermanos,
y ofrecen siempre la mano
donde más se necesita
y su alrededor concita
un Dios presente y humano.

Jesús Obrero se llama,
la parroquia donde moran,
y allí todos colaboran
en mantener una trama
que haga sostenible el drama
de vivir en la pobreza,
y convierten en riqueza
lo mejor del ser humano
junto a un Dios que es tan cercano
que es tangible en su firmeza.

Hoy en su busca hemos ido
desde la calle Castilla,
y sin salir de Sevilla,
en medio de un gran olvido,
hemos sido bendecidos
por su Amor multiplicado
en tres mil gestos que han dado
vida a nuestra ambigua fe;
pues creo que nunca estaré
con Dios tan cerca: a mi lado.

Puente.

Esbelta es tu silueta que sobre el río derrama
sus arcos y sus aros de insuperable estampa,
sobre los que un pasaje, que acaba en una rampa,
reboza cuando encuentra el alma de Triana.

Visor privilegiado de aquellos que te aman;
encuentro con la gloria, que se convierte en trampa,
al encontrar los duendes que en orillas acampan
y entre el agua y el cielo callados se proclaman.

Lugar donde una Estrella, se posa en primavera,
y un Soberano anda al compás de su gente;
cima en que la Esperanza erige su bandera

y la agonía de un Cristo enturbia la corriente
que un Nazareno cruza con chicotá certera.
Santo y seña de la cuna que recibe a los ausentes.

Alcazaba.

Cuando expira la luz
de un Martes de azahares
con sus bellos ajuares
como cascada brava
inunda Santa Cruz
muralla y caserío
con caudaloso río
por toda la Alcazaba.

Y va desembocando
parsimoniosamente
su discurrir cadente
en Inmaculada plaza,
y Cristo va callando
las voces del camino
dejando solo el trino
que un vencejo le lanza.

Siguiendo la muralla
a modo de dosel
el monte de clavel
fragancia va soltando,
y la noche estrellada
se erige de testigo
sobre un ocre Postigo
que abierto está esperando.

La luz incandescente
de blancos candeleros
extiende su reguero
en pared blanqueada,
y en el eco silente
reposa su armonía
la dulce melodía
de Cristo en la Alcazaba.

Santa María de la O.

(Foto: Pasión en Sevilla)

El nacarado semblante
que adorna celeste saya
fue prometida atalaya
que les sirvió de garante
a los que al verte delante
en sus mentes dominó,
y la idea que les rondó
con sus manos la ejercieron
y un Templo para Ti erigieron,

Santa María de la O.

Papelón.

Alrededor de tu encanto,
papelón de pescao frito,
se desarrolla ese rito
en el que yo me atraganto
ante el olor de tu manto
de pringue en papel de estraza,
y mi mano se desplaza
entre adobos y croquetas
y esa pescada coqueta
con un choco por coraza.

Cofrademente bien puesto
cual montaje de priostía
nos muestras con alegría
sobre tu cartucho abierto
lo bien que encaja tu aspecto
con la Casa de Hermandad,
llenando de afectividad
a la charla capillita
que entre tinto y cervecita
dan cuentas de tu bondad.

Yo no creo que malo sea
compartir un pescao frito
y con un tinto fresquito
brindar con quien te rodea,
pues ya pasó en Galilea
en una mesa cuadrá...
Como usted recordará,
Jesús con los pescadores
comieron, porque eran pobres,
pescao tinto y regañás.

El Alma-naque.

Almanaque de Sevilla

-

Como las sevillanas, nació en la Cava. La hubo de civiles y la hubo de gitanos. Trianero de cuna y de arrullo. Más de medio siglo de historia para un enamoramiento. De una ciudad y de sus gentes.
Mirando a un vecino agobiado con una cruz aprendió a llamar a las cosas por su nombre. La Semana Santa era la Semana Santa; la Feria, la Feria, y el Corpus, el Corpus. Con la humildad de una mirada perdida por la calle Castilla…
Belleza de las cosas sencillas. En ello pensaba aquel día de mayo cuando salía a la calle dispuesto a encontrarse con su infancia de cajas de cartón y de flores de papel junto a una cruz torcida. No encontró eso. Se dio de bruces con otra realidad: orden, imposición, excesos, perfección… Cuando vio la tercera procesión de cruz de mayo profesionalizada no pudo más. Se fue hasta el monumento del marinero que más grita. Se agarró al palo mayor. Desde allí gritó a los vientos el más sentido de los pregones:

A Lacava, que me regaló una historia

-

(17 de mayo) Cruz de Mayo

Un honor, querido profesor, el verme prendido en su sevillano Almanaque. Muchas gracias.

Y por supuesto, muchísimas gracias por dedicarme estas "Joyas"

Feria.

Comienzas en corralón
con olor a artesanía
que es perfecta simetría
en la bella embocadura,
y enfrente, como un arcón,
con interiores en calma
al amparo de una Palma
vive una Dulce Amargura.

Al llegar a Castellar
tu estrechez me huele a vino
y a aserrín que un Vizcaíno
entre unos Carros derrama,
esperando el estallar
de un Jueves lleno de sol
donde un Rosario entre flor
tras un olivo a Dios llama.

La Cruz Verde con su anchura
me lleva hasta un alminar
que vigila en un altar
a la Reina de los Santos,
e imagino la armadura
con sandalias y gandinga
del que un cartucho me pringa
de chicharrón con su encanto.

Y al llegar a Resolana
el corazón me da un salto
al ver los Colegios Altos
y en Bécquer busco su Cara,
y le confieso las ganas
que tengo entre bambalinas
de verla doblar la esquina

y ver como a Feria ampara.

Falserío.

Qué le gusta un homenaje
a un trepa falso y rastrero,
y codear sus mentiras
delante de un retratero
con los abrazafarolas
en cóctel de pasteleo,
con su sonrisa forzada
y espíritu puñalero
que va clavando en la espalda
oculto en su burladero.

Qué le gusta entremezclarse
en ese ambiente a un ratero,
y oculto con su antifaz
como un viejo bandolero
pensar que la gente es tonta
y ya ha olvidado el dinero
que un día sus sucias manos
de una hermandad sustrajeron,
para gastárselo en putas
con su amigo pajolero.

Qué asco y que nauseas dais
juntos en el abejero
saltando de mesa en mesa
con el aguijón puntero
queriendo lavar vergüenzas
con vuestros rostros de acero;
que sois la viva estampa
con vuestro honor carroñero
de los que un día a latigazos

Jesús expulsó del Templo.

Habrá que ir.

Puede ser el gran acierto
del Jueves Santo que espero:
buscar en el callejero
para quedar boquiabierto
bajo un naranjo cubierto
Doña María Coronel,
y contemplar el plantel
que la cofradía derrama
en la noche sevillana
con tan precioso dosel.

Puede ser ese momento
que uno cada año busca
sin saber la hora justa
en que llegará el encuentro
en que aflore el sentimiento
que explica tu amor a ella,
y que la encuentras tan bella
que quieres parar la vida
viendo como florecida
tu corazón atropella.

Puede ser que ya en la noche
tus antifaces morados
bajo un ocaso ya echado
y un costaleril derroche
pongan al Jueves el broche
de mi encuentro cofradiero,
viendo venir tus costeros
galopados por equinos
y un palio juanmanuelino

que es de Lágrimas joyero.

Mi Cartel.

Este es el “Cartel” que anuncia
que la Gloria ya me llega,
cuando el Domingo de Ramos
en la hora tempranera
me acerco por el Postigo
estrenando ropa nueva
y cojo con mis deditos
esa masa calentera
y la meto en el café
viendo como gorgojea.

Este si que es el “Cartel”
que anuncia la primavera,
cuando antes del paseo
por calles que piden cera
te compras el papelón
con su pringue que chorrea
y mientras que lo degustas
piensas en lo que le queda
disfrutar a tus sentidos
en una semana entera.

Así que menos colages
de oleos, pastel o cera;
menos fotos digitales
y trípodes y escaleras,
y cuando llegue el Domingo;
ese Domingo que esperas,
en cuanto veas que amanece
ponte tu corbata nueva
y ve paseando al Postigo
por tu rueda calentera.

Adiós, "miarma".

Cuando yo veo tu trasera,
carroza de Baltasar,
me entra una alegría en el cuerpo
que hasta me pongo a saltar
eructando polvorones
y copitas de champán
con sabor a gamba blanca,
jamón, y “canne mechá”,
que me tienen la barriga
cual camión de Lipasam.
Cuando yo veo que te alejas
ya se me empieza a olvidar
el cabrón de los petardos
y la malage “tajá”
que más de algún caricato
ya va empezando a soltar.
Y el gordiflón feo y rojo
con su “jo, jo” y el “tam tam”
que con una campanita
mi vecina fue a colgar
del balcón como un chorizo,
pero sin pringue ni “ná”,
rodeado de bombillas
destellando sin parar
que parezco una gallina
ponedora en el sofá.
Dándole gracias al cielo,
también me empiezo a olvidar
del chorro de mensajitos
llenos de “jilipoyás”
que en el teléfono móvil
me empezaron a llegar
antes que me diera tiempo
de poderlo “de apagá”.
Así que ya te lo he dicho,
carroza de Baltasar,
que te vayas con tus mulas
para Oriente, sin parar,
y me dejes tranquilito
con mi cajita de Almax
recuperando el sentido
para escucharla llegar,
con sus torrijas meladas
y perfume de azahar,
soñando un sol abrileño
en una “rampla incliná”
por donde a lomos de un burro
entre música “emplumá”
nos baja el que de la Gloria
las puertas nos abrirá…
Que ese sí que es un Rey Mago;
y no tú, “reibartasá”.

Serenidad.

(Foto: José Javier Comas)

Tu presencia en el Sagrario
lo llena en su inmensidad
inundando de Bondad
a todo el que necesario
de tu Talón indultario
un beso le viene a dar,
no si antes reparar
en tu belleza serena
viendo como se oxigena
su corazón al rezar.

Primeros pasos.

(Foto: David Jiménez)

Sevilla en el primer día
de cada año que empieza
acude con sus promesas
a rendirte pleitesía
para que no sea tardía
su devoción hacia Ti,
y para poder abrir
ese nuevo calendario
lo hace con un Quinario
donde tu Amor recibir.

Cuando el año apenas anda
ya Sevilla tiene claro
que necesita tu amparo
y a buscarlo va a tus plantas
como infante que adelanta
sus primeros pasos solo,
contando con el tesoro
de unos brazos protectores
que guían en sus albores
sus andares con decoro.

Sin Ti no puede vivir
esta Tierra de María
y antes que agonice el día
primero del año a abrir
acude con su plañir
a que Tú la reconfortes,
segura de que el aporte
que encontrará en Ti, Señor
servirá de cebador
y alivio de su soporte.

Receta.

En estos días de consumo
mi paseo se ve alterado
por trasiego acelerado
que no sabe donde ir,
y cuando mi agobio asumo
escapo a la alegre bulla
antes de que ella me embulla
y me trague en su rugir.

Y huyendo de escaparates
busco la paz y el sosiego
y a modo de cortafuego
penetro en tu bella estancia,
agradeciendo el rescate
que envuelto en silencio estanco
me ofrece el Silencio Blanco
de tu estampa de elegancia.

Hoy os doy esta receta
a los que en el centro andáis
hartos, y necesitáis
un sorbo de paz y calma:
busca la ruta secreta
que va por calle Regina
y cuando dobles su esquina
entra en San Juan de la Palma.

Cantera.

En mi Casa de Triana
con mis hermanos pequeños
hemos presenciado el sueño
en una hermosa mañana
de la tradición cristiana
de un viviente Nacimiento,
y en el acontecimiento
ellos han hecho Hermandad
dejando con claridad
que están fuertes los cimientos.

Entre ensayo y pandereta
el Adviento ha transcurrido
y su fruto han ofrecido
en representada meta
sobre la roja moqueta
de un presbiterio adornado,
y que de luz han llenado
con sus pequeñas figuras
demostrando la estatura
en sus almas sin pecado.

Orgullosos del pasado
y mucho más del futuro
se ha sentido algún maduro
cuando su rostro ha secado
en gesto disimulado
en la oscuridad del Templo,
y orgullosos del momento
que habéis hecho de Hermandad
llenándonos de verdad

vuestra Casa con un sueño.

Dios ha nacido, Feliz Navidad.

Desde esta orilla del río
se ve una estrella bajar
que confundida en el cielo
busca con curiosidad
lo que a los pies de una torre
a ella gana en claridad,
y al ver de cerca el motivo,
desiste de querer ganar
a quien más luz que ella tiene
y que acaba de alumbrar
la que vive junto a un Arco
y en su sevillano andar
a los pies de la Giralda
nos ha venido a dejar
un Niño que en San Lorenzo
de mayor protegerá
a esta tierra de su Madre
con la Cruz desde su altar.
Y es que Dios nos ha nacido
en un humilde portal
para cuajarnos de Gloria
cuando llena de azahar
la tierra de María Santísima
lo vea en sus calles andar.
Desde una Cava trianera
sólo quiero desear
que pases junto a los tuyos
una Feliz Navidad.

Tú sabes...

(Foto: -macareno-)

Tú sabes, Señora mía
que no te tengo olvidá,
lo que pasa es que en tu día
tengo mi alma encastrá
en la calle de Castilla
donde a los pies de su altar
la Expectación de los Cielos
deja su mano besar.
Pero cada dieciocho
de diciembre, sin faltar,
busco un hueco, y una Salve,
y te voy a visitar,
a decirte junto a un Arco,
que es tu Puerta Celestial,
que cuanto más años pasan,
más guapa para mí estás;
y que Sevilla en tu Cara
tiene la Gloria ganá;
y que sin ti no hay sentido
en toda la cristiandad;
y que bendita la hora
que bajas desde tu altar;
y que repartes consuelo
a todo al que hacia Ti va;
y que sonríes y lloras
como nadie nunca hará;
y que sin Ti no habría Credo
ni Pasión ni eternidad;
y que dichoso me siento
cuando me acerco a mirar
la Mano que en el Adviento
entre un gentío singular
la Madre de Dios me ofrece
para poderla besar…
Y todo esto en Sevilla;
el Cielo puede esperar.

Felicidades, Señora.

(Foto: Pasión en Sevilla)

--

Felicidades, Señora.
Ya se pregonó en Triana
que una Rosa muy temprana
que a todo el barrio enamora
es la Dulce Acogedora
de Dios en su bello seno,
y ante tu perfil sereno
los versos a mí me saltan…
Los que en la décima faltan,
con tu Salve los ordeno:


Salve, Salve Señora de la O,
Salve, Salve
Llena de Gracia Plena,
Tu Carita de pena
Queremos hoy alegrarte.

Vuelve tus ojos
Sin esa triste mirada
A tus hijos que te imploran
Te veneran y te aman.

Salve Señora de la O,
Trianera guapa
Asombro del mundo
Reina de las Almas.

Llorando queda Triana
Cuando vas para Sevilla
Y no suspira tranquila
Hasta verte por el puente
Cruzando de orilla a orilla.

Salve, Salve Señora de la O
Salve, Salve
Muéstranos a tu Hijo
Ese fruto bendito
De tu vientre divino.

Salve.

La Candelá.

(Foto: cruzalzada)

--

Por San Jorge vendrá andando
una melodía entonada
envuelta entre blancas plumas
sobre unas filas formadas
anunciando que la Virgen
ha quedado embarazada,
y casi sin darnos cuenta,
tan sólo en una semana
nos parirá a Dios Hombre
en el barrio de Triana.
Será después de su Antífona
de fuegos y luminarias
cuando acudan a su cita
con sus cornetas doradas
los músicos que han cumplido
veinticinco caminadas
detrás del Jorobaito
de Triana a la Campana,
y cuando llega diciembre,
antes que despunte el alba
del día en que María Santísima
de Jesús queda engendrada,
anuncian por calle Castilla
la fiesta que nos aguarda.
Será el día diecisiete
con la noche ya acostada,
cuando Ella los espere
con la luna en el río echada
para ofrecerles su mano
en unas Bodas de Plata,
poniendo junto a su Vientre
adornando el SôL que ampara
el detalle de aquel día
de una corneta donada.

Besamano.

(Foto: David Jiménez)

--

De nuevo serán tus manos
las que llenarán mi Adviento
de besos y sentimientos
a la espera del Mesías,
y bajarás al rellano
a derramar tu belleza
a todo al que ante tu Alteza
venga a dar los buenos días.

Me gusta verte, Señora
en estos fríos de diciembre
al lado de los de siempre
en presbiterio adornado,
cuando llegan esas horas
de sosiego vespertino
y no hay nadie en el camino
que los dos hemos marcado.

Otra vez será Triana
la que tu Nombre pronuncie
y que al universo anuncie,
y al que en el barrio se adentre,
de que la más Soberana
ha bajado de su altar
y deja su mano besar
porque a Dios lleva en su Vientre.

Guadalquivir.

Desde Córdoba me llegas
para en Sanlucar morir
y no sin antes partir
mi corazón en riberas:
una cuna y alfarera
y otra coqueta y hermosa,
una clavel, la otra rosa,
sembradas en los sentidos
que me atravesó Cupido
en retinas luminosas.

Ambas en ti reflejan
su duende lleno de luz
y bajo el cielo andaluz
piropearse se dejan
por tus aguas que cortejan
a las dos, sin decidirte,
y al final tienes que irte
al igual que yo me quedo
y mis amores concedo
sin saber a cual asirte.

Tus dudas, Guadalquivir,
son las mismas que yo tengo
cuando como tú yo intento
mis sentimientos partir
intentando descubrir
que ribera es más gitana,
y entre Giralda y Santa Ana
en bigamia ambos caemos
y dos amores tenemos

que son Sevilla y Triana.

Gozos.

De nuevo se oirán tus Gozos
en una espadaña blanca
que con clarines arranca
los sentidos alborozos
que envueltos en tus sollozos
sentimos tus nazarenos,
y ante tu llanto sereno
proclamamos tu Pureza
seguros de la Limpieza
y Concepción de tu seno.

Otra vez será el celeste
y el blanco de tu Pureza
el que anuncie tu Realeza
a esta Primitiva hueste
y con su Voto conteste
la sangre que prometieron
los que un día defendieron
tu Dulzura Inmaculada
antes de ser proclamada
por el mismísimo clero.

En la calle de Las Armas
Sevilla tiene una cita
ante la mano bendita
de quien el odio desarma
y de quien llena las almas
de Gozos Inmaculados:
la que tras atrio encalado
busco para que resiembre
cada ocho de diciembre
mi corazón marchitado.

Perdisteis.

Perdisteis una mañana
de olivos en las solapas
buscando la cara guapa
de una Estrella Soberana
que bajo palio proclama
su alfarera y fina estampa;
perdisteis la que levanta
los abriles del sentido
y con su rostro afligido
abre la Semana Santa.

Perdisteis la madrugada
que revienta en la mañana
que se reencuentra Triana
de azahares perfumada
con exilio en oleadas
buscando viejos corrales;
perdisteis las soleares
que por saetas le cantan
a la Esperanza, gargantas
con piropos celestiales.

Perdisteis la algarabía
de un rociero camino
que tiene como destino
desde que amanece el día
el encuentro con María
al son de flauta y tambor;
perdisteis el esplendor
de centenarias pisadas
y una carreta plateada
de promesas y fervor.

Perdisteis el alma entera
de este cachito de tierra
que a su pasado se aferra
y que en su futuro espera
no tan solo ver por fuera
lo que vivía en su interior;
perdisteis todo el calor
que este barrio podía daros;
perdisteis todo su amparo;
perdisteis todo su amor.

Siempre toca.

Ya la tienen por Triana
colgada en estanterías,
ofreciendo los millones,
y dando los buenos días
al que se fije en el número
y al ver la fotografía
exclame dando de cara:
¡Ay! Jorobao, carnes mías,
a ver si “puesé” este año,
y me das una alegría,
y el veintidós de diciembre
oyendo la lotería
pego un bote del sillón
y me salto la camilla…
Y si no, que el Viernes Santo,
de nuevo vea tus “mecías”
con esa zancada larga
llena de sevillanía
perfumando el Altozano,
Callao, San Jorge y Castilla,
de olor a Lirio Tronchado
pisando los que ese día
bajo tus pies colocamos
para ver tu travesía…
Que eso si que es premio gordo,
y no el de la lotería.

Cuando...

Cuando el sol de noviembre
con su luz mortecina
retalla las esquinas
en ocasos en calma,
La Amargura desciende
ofreciendo sus manos
a modo sevillano
en San Juan de la Palma.

Cuando el otoño aprieta
sus contraluces ocres
golpeando cual azotes
las espadañas blancas,
el sol por la Barqueta
se piensa el esconderse
sin ir de nuevo a verle
y rendirse a sus plantas.

Cuando se va acabando
este tiempo difunto
de recuerdos adjuntos
a negras vestiduras,
nos llega destellando
el alivio sereno
que en un perfil moreno
desprende su Amargura.

Cuando aun los recuerdos
de su embroque en convento
nos llegan al encuentro
de acariciar sus manos,
se nos escapa el verbo
al contemplar su Cara
soñando la luz clara
de un Domingo de Ramos.

San Lorenzo.

Del otoño a primavera
ha pasado San Lorenzo
desde que le ha vuelto al lienzo
tras medio año de espera
la Divina Faz Cisquera
del que la llena de Luz,
y que abrazado a su Cruz
la llena de bendiciones
inundando sus rincones
de color en plenitud.

La plaza se marchitaba
soñando con el momento
de gozar con el reencuentro
de quien su Luz desbordaba…
Viendo sus puertas cerradas
poco a poco se moría
llena de melancolía
en el más frío verano
donde ni el sol sevillano
le calentaba los días.

Pero de nuevo ha sentido
sobre su piel marchitada
las manos que la regaban
aliviando sus quejidos…
Y de nuevo el colorido
ha llenado sus fachadas;
de nuevo su piel rosada;
de nuevo color en su lienzo;
de nuevo es San Lorenzo
plaza de Luz encantada.

Repetimos.

¿Eres de los que han venido
a reinventar esta fiesta
que el transcurso de los siglos
ha convertido en eterna?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en dinero
sólo piensa cuando reza
y tu objetivo primero
es una vara de fuerza?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que pregonan
solamente la riqueza
sin importarte el destino
de donde ha llegado esta?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en lo efímero
fijan su fin y su gesta
y confundes el camino
creyendo que esa es la meta?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que comulgan
y que su pecho golpea
para después a tu hermano
mirar según te convenga?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han creído
que esto es derecha o izquierda,
ves en tu hermano pecados
y en ti sólo gracia plena?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han venido
sólo a escuchar las cornetas,
sacar pasos como muebles,
o demostrar que eres trepa?
Pues lo siento, hermano mío;
dime adiós, y coge puerta.

El "andar trianero".

Discutir sobre esto del “andar trianero” es tan absurdo, como hacerlo sobre el sexo de los ángeles.
Para empezar, habría que hacerse una reflexión: ¿qué hermandad de las que radican en éste barrio, representa POR SÍ SOLA ese supuesto “andar trianero”?. Si ante esta reflexión, dejamos a un lado las pasiones particulares de cada uno, llegaremos a la conclusión de que dentro del mismo barrio hay diferentes formas de llevar los pasos. No mejores ni peores; sino simplemente diferentes.
Lo que pasa, es que algunos tienen tanto afán de protagonismo y tanto exceso de ombligismo, que llegan a adueñarse hasta del nombre de un barrio, para convertirlo en adjetivo de “su forma” de entender una fiesta de toda la ciudad. Incluso usan el nombre del barrio para identificar el de una hermandad de este, y ya no como adjetivo, que sería hasta comprensible; sino como nombre propio, como si en el barrio no existiesen más hermandades.
¿Cuál es el “andar trianero”, el que lleva el paso del Soberano Poder ante Caifás con esos cambios perfectos y esos izquierdos por delante que a todos nos ponen los vellos de punta, o el que lleva el Santísimo Cristo de la Expiración, siempre de frente, sobre los pies?.
¿Cuál es el “andar trianero”, el del paso del Señor de las Tres Caídas con ese portento de fuerza, incluso andando para atrás, que pone cada madrugada a La Campana bocabajo, o el que lleva el paso de Jesús Nazareno de la hermandad de La O, con paso racheado y largo y siempre de frente?
Por favor, no encasillemos, que ni son todos los que están, ni están todos los que son. Porque paradójicamente, en el resto de la ciudad hay pasos que en su “andar” se parecen a los pasos de Triana, pero por separado, y sin necesidad de ser de este magnífico barrio.

Quintillas.

Tres décimas para buscarte
y tres quintillas de encuentro,
para poder expresarte
lo que me representaste
al ver de frente el momento:

No sé lo que te tocaban,
ni sé como olía el incienso,
no sé quien cangrejeaba
ni sé que Santos llevabas
ni sé que flor te pusieron…

Solo sé que te paraste
antes de Antonio Susillo,
y con tu Cara borraste
el reflejo destellante
del brillo de tus zarcillos.

Buscándote.

De nuevo andaré buscando
tu encuentro en la anochecida
por las esquinas perdidas
que vas con tu andar callando
a quien busca venerando
tu dulce y tierna mirada,
la que a modo de llamada
tu Hijo te solicita
y con su mano bendita
busca acariciar tu cara.

Otro noviembre buscando
por calle Feria tu aroma
que perfumando se asoma
por una ojiva brotando
cual rosa desafiando
a este otoño de alhucemas,
que en tus pestañas morenas
se rinde ante tu hermosura
y rozando tu blancura
se convierte en azucenas.

Yo no sé donde este año
encontraré tu dulzura
que buscaré en la finura
de tus andares de antaño
sabiendo que el desengaño
nunca llenará el momento,
pues en todos los encuentros
que los dos hemos tenido
Tú a mi siempre me has vencido
llenando mis sentimientos.

Luz de Paz.

Encuentro en su venida
la luz embriagadora
fugaz y cegadora
que da fin a la espera,
y percibo escondida
en un vergel de flora
la rosa anunciadora
de nueva primavera.

Recuerdo en la blancura
de filas de armonía
el niño que pedía
su primer caramelo,
y bajo la espesura
de aquella verde umbría
de la mano veía
pasar de cerca el cielo.

Descubro cada año
en parque de colores
olor de cera y flores
que anuncian su llegada,
y lo mismo que antaño
los hago confesores
del sinfín de primores
que encuentro en su mirada.

Blancura por un parque
que entre Paz y Victoria
da comienzo a la historia
que dura siete días,
y que Sevilla enmarque
en su seno la gloria
de renovar memoria
al ver sus cofradías.

Anual reencuentro.

El sol se alía con sus calles
y al llegar el mediodía
le pone a la cofradía
un color en sus detalles
que nos recuerda el entalle
de un natural de Maestranza,
mientras el exilio alcanza
posiciones en portales
que ya no son de corrales
que aún la memoria alcanza.

Entre un gentío de colores
la oscura fila va abriendo
ese mar de sentimientos
entremezclado de olores
de cera virgen con flores
y fogones de tabernas,
que han servido de fraterna
reunión de antiguos vecinos
que entre lo humano y divino
vuelven a su cuna eterna.

Y buscan en su Salud
la que Él les puede dar
para volver a encontrar
otro Miércoles soñado
para vivir a su lado
la intensidad del momento,
que les produce el reencuentro
con un barrio y sus raíces
para cerrar cicatrices
desde un Refugio hacia adentro.

Pregonero.

¡Ya tenemos pregonero!
antes que lo nominaran
estos consejeros nuevos
sentaditos en Las Lapas
lo han designado en cabildo,
con sus tintos y sus tapas,
los tertulianos de Albores;
tertulia llena de gracia,
para entregarle en noviembre
su Nazareno de Plata.
Y ha sido por pregonero;
-no crean que estoy de guasa-
un pregón que desde lustros
no sale de una garganta;
puesto que lo lanza un mudo,
-sigo sin estar de guasa-
un mudo que cuando Ella viene
el Viernes por la mañana
a visitar a su madre
por las calles de Triana,
entre el sol del mediodía
y el Sol que es Ella en sus andas
proclama a los cuatro vientos
con sonidos desde el alma
el pregón más sevillano
que usted nunca imaginara
y que todos los presentes
lo saben, pero se callan,
y que de nuevo el milagro
se produzca por la Cava,
y que Francisco Rodríguez;
que es “el Muo de Sant’ana”,
le diga a María Santísima
lo que Sevilla proclama
y que mejor que con voz
prefiere que lo haga el alma
y a él pone “pa” que le diga:
Guapa Guapa, Guapa y Guapa.

Pregoncitos.

Qué me gusta un pregonero
con su atril resplandeciente,
y que le cuente a la gente
con el índice hacia el cielo
cómo se le pone el pelo
cuando ve la cofradía
que lo ha invitado ese día
para darle un pescao frito,
a cambio de cuatro ripios
a lo que ni conocía.

Qué me gusta un trovador
con su corbata de rayas,
de colores que desmayan
con un nudo abrigador
y bolitas de alcanfor
metidas en los bolsillos,
con la cabeza de brillo
de brillantina a granel
y labrado con troquel.
en el ojal su escudillo.

Qué me gusta un cuenta cuentos
aunque siempre cuente el mismo,
que aprende cual catecismo
y va largando a los vientos
por iglesias y conventos
cambiando el nombre del Santo,
y el del color de su manto
si de una Virgen se trata,
y que después se retrata
rodeado de unos cuantos.

El que de verdad me gusta
es el que tú a mi me das
perfumada de azahar
en las vísperas soñadas,
que en tus calles encontradas
recubiertas de esplendor
despiertas a la intuición
de los días que se aproximan,
sin ripios ni pantomimas…
¡Eso sí que es un pregón!

La piedra.

La piedra que te sostiene
allá por la Costanilla
te la puso un día Sevilla
al ver sangrarte las sienes,
y con la intención que frene
tu caída por sus calles,
y disfrutar al detalle
el ver rachear tu paso
cuando al Viernes, en su ocaso
con tu presencia retalles.

La piedra que con tu mano
sostiene tu bella estampa
es la que anuda gargantas
en el momento cercano
que vas buscando el rellano
del final de Placentines,
convirtiendo en camarines
los balcones a tu paso
y en dosel, el cielo raso
que va pregonando fines.

La piedra que entre claveles
encierra nuestros pecados
es pañuelo lagrimeado
donde convierten tus fieles
a sus penas en vergeles
donde sembrar su esperanza,
de seguir la semejanza
de quien se aferra a un madero...
Y recuerdos de cocheros
le dan luz mientras avanza.

A ti.

Hay quien se queda en tu dermis
y pierde la oportunidad,
de ahondar en los sentimientos
que se esconden tras tu faz,
de alegre dicharachera
de peinetas y corral,
donde tu alma se esconde
en una alcoba encalá
adornada de recuerdos
que intentas recuperar
en este mundo cateto
de piel sensibilizá,
en el que tan sólo cuenta
el chiste sin ningún compás.
Y yo aquí, “Desde La Cava”,
buscando como cantar
con espíritu de seise
la que sé que es tu verdad,
y solamente perciben
los que te saben amar
sin ponerte condiciones,
ni intentan manipular
los encuentros con tu alma,
cubriendo de falsedad
a los vuelos de una falda
de volantes caducá.
¿Y que le hacemos, cariño?
habrá que continuar:
tú conmigo, y yo a lo mío,
y sin mirar hacia atrás,
seguir paseando juntos
lo que nunca entenderán
los que en el tópico quedan
y pasan de valorar
lo que en realidad encierran
estos ripios, sin cobrar,
que en la orillita del río
convertida en un altar,
todos los días que puedo
te vengo a depositar.
Vieja Dama, tú lo sabes…
¿Tú crees que lo entenderán?

Tus viernes.

Afluentes de mil colores
vienen buscando su río,
y el sosiego al desvarío
que provocan sinsabores
y una ristra de dolores
que la vida les depara,
y al postrarse ante su Cara
olvidar todo el dolor
y convertirlo en amor
ante su dulce Mirada.

A un Cisquero en San Lorenzo,
que está en Santa Rosalía,
todos los viernes, de día
llega un variopinto inmenso
de gente buscando el denso
alivio de su Mirada,
y salir reconfortada
tras un emotivo adiós
al ver al Hijo de Dios
ofreciendo su zancada.

Y los puntos cardinales
de esta tierra de María
acuden cual profecía
con trajes o delantales,
pues saben sentirse iguales
y expresan así su fe,
donde no vale el saber,
ni el dinero, ni la raza;
sólo vale la esperanza
de sentir su Gran Poder.

Cuantas veces, Sevilla...

Cuantas veces, reina mía
he intentado al escribir
en mis letras describir
un texto que te explicara,
pero siempre mi porfía
se diluye en el papel
en querer y no poder
explicar tu bella cara.

Cuantas veces, flor del sur
me has mostrado tus secretos
en mil detalles coquetos
para estimular mí calma,
pero bien lo sabes tú
que tu belleza me puede
y escribirte no procede
porque me robas el alma.

Cuantas veces, vieja dama
me has clavado el corazón
dejándome el aguijón
de tus abriles pastel,
y embelezado en tu llama
he buscado en mis adentros
como contar el encuentro
dejando en blanco el papel.

Cuantas veces, reina mora
he prometido cantarte
de repente al encontrarte
de azahares coronada,
y cuando llega la hora
no soy capaz de expresar
y se queda mi pensar
anclado en tu piel rosada.

Cuantas veces, mi sultana
en el olor del incienso
o entre volantes al viento
he bendecido mi suerte,
y al despuntar la mañana
y rozarme con tu brisa
envuelta con tu sonrisa
de nuevo he vuelto a quererte.

Cuantas veces, sueño eterno
entre el fresco cuaresmal
has aliviado el mal
de este loco enamorado,
convirtiéndome el invierno
en presagio de luz clara
y reencuentros de miradas
en un ocaso dorado.

Cuantas veces, vida mía
he querido agradecerte
lo que solamente el verte
significa para mí,
y mi pluma desvaría
y entre poemas y prosa
tan sólo escribe una cosa:
sin ti no puedo vivir.

A mis hermanas de La O.

Me gusta la ensaladilla
y las papas aliñás;
los trocitos de tortilla
y pepitos de pringá;
la empanada de bonito
y un buen pastel vegetal;
un par de huevos rellenos
y después carne mechá;
y antes de echar el flatito
un postrecito de ná,
que tenga nata montada
en el bizcocho pegá…
Pero lo que más me gusta
son las manos que lo dan,
desinteresadamente,
y que a cambio pedirán
que aportes sólo un poquito
para una Obra Social,
y multiplicar los panes
en actos de caridad
siguiendo lo que está escrito
por quien preside un Altar
de cerámica trianera
en éste viejo arrabal,
envidia de quien no pudo
nunca su suelo pisar.
Y los viernes, por Triana,
tras la misa de Hermandad,
se destapan fiambreras
de delicioso manjar,
y en un ambiente gracioso
lleno de cordialidad
se convierten en ingresos
de Bolsa de Caridad
de la Hermandad más bonita
que se pueda imaginar.
Que Él y Ella os lo paguen
con mucha felicidad,
al igual que estoy seguro
que los que a su lado están
se sentirán orgullosos
del callado trabajar
en esta Hermandad que ellos
un día supieron amar,
y que al igual que a vosotras,
hoy conviene recordar.

Santa Cruz.

Antes de que te despierten
trajines de forasteros
con su guía pinturero…
Y tus entrañas inserten
buscando quien les oferte
ceniceros y peinetas,
es cuando acudo a tu isleta
en este mar de ruidos,
huyendo despavorido
de atascos con sus rabietas.

Y busco en el alba fresco
cómo saciar mis sentidos
desde el olfato al oído
en tu perfil arabesco;
y en tu manantial refresco
mi sed de sevillanía,
para comenzar el día
agarrado a mi pasado
tan puro y enrevesado
como es tu Judería.

Y busco por Doña Elvira
el silencio reposado
por su suelo sombreado
mientras su fuente respira
y en sus recuerdos delira
con algún beso de amor,
que envuelto entre tu blancor
alguien ofreció a su amada
en la noche ya acabada
por un estrenado sol.

Y por tu piel empedrada
desemboco mis andanzas
en una bella Alianza
donde mi paseo se acaba,
al llegar a una Alcazaba
que desemboca a sus plantas,
para ver como levanta
la esbeltez de su figura
y el perfil de su finura
al cielo azul abrillanta.

María Luisa.

Con el otoño y sus ocres
tu belleza se transforma
y en ella encuentro la horma
de mi añoranza perdida,
y mi memoria mediocre
de recuerdos uniforma
las brisas que dieron forma
a aquella niñez cumplida.

Paseos buscando sombra
por laberinto florido
con bolsa de pan partido
para un estanque dorado,
pisando la bella alfombra
de un suelo de hojas vestido
entre el alegre chirrido
de un canto chicharreado.

Encuentros con blanca nube
de plumajes de palomas
que en pequeñas manos toman
arvejones ofrecidos,
y montañeros que suben
el Gurugú hasta su loma
y desde arriba se asoman
a ver un caudal fluido.

Y entre el vergel de tu suelo
florece una bella plaza
que tiene como coraza
espejo de agua estancada,
y torres rozando un cielo
que con sus brillos traspasa
cerámicas que entrelazan
su media luna formada.

Historia.

(Foto: Natural de Sevilla)

-

Cien lustros de calendario
dando culto a lo Sagrado,
merecían ser celebrados
por hermanos Trinitarios
procesionando un calvario
con insólita semblanza,
donde una Blanca Esperanza
con su perfume que embriaga
recogía de Cinco Llagas
el Cáliz de la Alianza.

El sol recibía a su encuentro
en la Puerta de su nombre
a Dios convertido en hombre,
que presidiendo en el centro
la trilogía del reencuentro
daba a la tarde una luz
que a las plantas de su cruz
reventaba en mil estrellas,
en la tez de una Doncella
que era un puro contraluz.

Historia viva en la calle
con quinientas primaveras,
a la que algunos lumbreras
sólo le ven el detalle
de la levantá que falle
o el solo de una corneta,
y para nada respetan
la solemnidad del acto
y en un inculto compacto
cangrejeando vegetan.

¿Dónde está la bolita?

Resulta que los que dicen
que de capirotes pasan
y para ver a la Patrona
ni siquiera se levantan,
quieren que las cofradías
pasen por otra Campana
llena de gentes de pie
o con sillitas de playa.
Y para eso las mismas:
las cofradías citadas,
tendrán que dar un rodeo
si a su paso contemplaban
esa calle de Sevilla
como parte de su andada,
e incrementar su camino
en la vuelta o la llegada
porque si no estos señores
amenazan con la pasta.
Y además de todo esto,
como el que lava y no enjuaga,
la copia de un Giraldillo
tendrá que buscar posada
en otro lugar o sitio…
Y la pobre, preocupada
le pide a todos los santos
que no proponga el de marras
dejarla en el mismo hueco
adonde un día reposaban
los hierros de la estructura
de una Davis recordada.
Incluso hasta los muertos
tienen las noches contadas,
y aquel ilustre Almirante
que las Indias conquistara
también molesta en su tumba
al invento de la guasa,
y de su siesta larguísima
seguro que lo levantan
para dejar expedita
la puerta de la arrogancia,
pero da igual, que se joda
porque seguro era un facha.
Y a todo esto, de frente
en una mesa adornada
con viandas de pescuezo
y vinos de buenas marcas,
tendrán a unos rivales
que se pegan como lapas
a los carguillos cofrades
que la vida les depara,
y que en su afán de ganarlos
han prometido hasta el alma
a quien tenía que votarlos,
aunque no participaran,
en provocar los ingresos
que el invento generara.
Así que ante el mangoneo
de una clase acomodada
que a unas subvenciones míseras
con recortar amenazan,
y vendedores de humo
jurando lo que haga falta
a todo el que le ha pedido
un favor para su casa,
la demagogia nos trae
una cosa ya inventada,
que es la de ver cofradías
a pie de calle, cercanas,
pero sin llevar sillitas
ni neveras ni butacas,
ni molestar al que hace
su penitencia callada
alargándole el camino
sin motivos ni reclamas;
ya que cada cofradía
tiene para contemplarla
infinidad de lugares
con sus calles y sus plazas,
y es lo que en Sevilla siempre
entendió la gente llana.
Lástima que estos lumbreras
no tengan las mismas ganas
en cuidar el patrimonio
y remangarse con ansias
para restaurar corriendo
sin pausa y como Dios manda
Monumentos Nacionales
que en sus caras se desarman.

Mi Cava.

Recuerdo tu arboleda
plantada en anarquía
soltando melodías
de hojas con el viento,
y cómo la alhucema
en las mañanas frías
sin vacilar salía
de todos tus adentros.

Recuerdo la humareda
de un tejar alfarero
amenazando en cielo
con tiznes de azoteas,
y cómo una moneda
cruzada de agujero
servía de asidero
a un puesto de madera.

Recuerdo tus corrales
cuajados de geranios
y alegres vecindarios
entre puertas abiertas,
y cómo los chavales
jugaban a corsarios
mientras que algún canario
le cantaba a la siesta.

Recuerdo tus olores
de pucheros al fuego
reposando en sosiego
sus humildes viandas,
y cómo aquellas flores
que provocaban celos
con aires veraniegos
cuajaban tus barandas

Recuerdo tus exilios
de muebles en las puertas
para dejar desierta
la tierra especulada,
y cómo aquel auxilio
de promesas inciertas
fue la muerte encubierta
de tu historia afamada.

Canícula.

Es el calor del verano
el mejor acompañante
para ponerle semblante
a la que es tarde soñada,
y aunque parezca temprano,
no me pasa un solo día
sin soñar la cofradía
agarrado a mi almohada.

Y después de haber pasado
cerca de cuarenta años
andando por los peldaños
de sus formas y maneras;
después de ser criticado
casi siempre incomprendido
pero nunca dolorido
a tocado coger cera.

Y ha sido en esta canícula
de rebobinar la mente
cuando más claro en la frente
la vida me lo ha dispuesto,
ya que harto de películas
y rumores a descanso;
dichos siempre por un ganso,
busco con Él el encuentro.

Así que va siendo hora
de relajar mi flechazo
para pegarme el gustazo
de iluminar su camino,
y de la tarde a la aurora
sentirlo como camina
mientras mi cirio ilumina
a Triana por destino.

Triana, siempre Triana.

Pues para acabar con las repocisiones de verano, que mejor que hacerlo con este romance dedicado al Barrio que vió nacer al blogero:

Cuando te miro de frente

no lo puedo remediar,

tengo que cruzar el puente

para saber que es verdad:

que no es un hechizo de duendes

ni enajenación mental,

sino que mi corazón no miente

y eres una realidad.

Tengo que pisar tu suelo

para poderme creer

que no es el río con el cielo

lo que me pudo hacer ver

un espejismo ceguero

que me confundió tal vez,

sino que en verdad existes

tal cómo un día te soñé.

No solamente eres barrio,

y lugar, y encrucijada;

y eres tres brazos del río;

y Trajano te nombrara;

y puerto camaronero

donde las Indias llegaban;

y vive en ti desde siempre

la abuela de Dios, Santa Ana;

y eres Domingo de Ramos

de una Estrella Soberana;

y eres soleá hiriente

rozando ya la mañana

de Oliver o el Arenero

con pinceladas de Cava.

No eres solamente gloria

de flores en tus ventanas;

y marinero Altozano

un Viernes por la mañana

desbordado de Esperanza

inundándonos de gracia;

y Betis de avellanas verdes

farolillos y cucaña;
y camino rociero

de centenarias pisadas;

y Zurraque de Cachorro

de una agonía enclavada;

y de patios encalados

con visillos y persianas;

y de Capillita esbelta

de oraciones persignadas;

y San Jacinto, y Pureza

y Castilla, y las dos Cavas;

y de brisa de azahares

desde tu trasera blanca

con Salud de San Gonzalo

y el izquierdo de “Vizcaya”.

No solamente eres eso;

y la luz de tus mañanas;

y el anhelo del ausente;

y tu aljarafeña espalda;

y un Nazareno sumiso

cruzando un puente de barcas;

y una Expectación Bendita

en tu suelo coronada;

y un ocaso de acuarelas;

y un maná de filigranas;

y un zaguán de Gloria Eterna;

y un mirador de la gracia

de un río de resplandores

de Giralda y de Maestranza.

Eres mucho más que eso,

pues eres parte del alma

de quien ha "tenío" la dicha

de criarse entre tus faldas;

y aprenderse tus costumbres;

y dormir en tu almohada;

y nacer bajo tu cielo;

y mamar de tus entrañas;

y presumir de trianero;

y decir ¡Viva Triana!.

La mañana.

(Foto: Joaquín Corchero)

Un soñar de devociones
se palpaba en el gentío
que en la mañana de estío
por plazas y callejones
buscaba cuatro jarrones
de nardos y una tumbilla,
donde su Rostro les brilla
en la Asunción más temprana
que su Bendición derrama
por las calles de Sevilla.

Se postran aún de noche
a los pies de una Giralda
que a poco recorta el alba
convirtiéndola en un broche
para que sirva de abroche
de Sevilla con la Gloria,
y les llene la memoria
de los que a verla se fueron
pero antes construyeron
devociones sucesorias.

Y cuando el sol desparrama
su luz en el campanario
un silencio centenario
llena la plaza y proclama
tres deseos, y se derrama
un canto delante, qué,
cuando se posa, a sus Pies,
le reza diciendo así:
“al Cielo, al Cielo sí,
un día a verla iré…”

Vergüenza.

A la espera permanente
en una ciudad dormida
con la vergüenza escondida,
y de mientras sus regentes
pasan de todas sus gentes
desde el sillón del deseo,
despilfarrando el dinero
en falsas pieles sensibles,
ni para ellos creibles,
con mobiliario playero.

Y siete siglos se olvidan
de gótico y mudéjar rotos
adornados de barroco
esperando a que decidan,
mientras que ellos lapidan
los recursos en losetas
y en farolitas catetas
para esa piel tan sensible
convirtiéndola en horrible
tierra sembrada de setas.

Que pena que aquellos vecinos
que levantaron Sevilla
pensando en la maravilla
de sentirse genuinos,
no enseñaran el camino
a esta grey analfabeta,
que cuando tienen pesetas
para invertir en cultura,
sólo ven trenes de bruja,
callejero, y bicicletas.

La túnica.

Otra reposición, escrita también hace algunos años, y dedicada a ese momento tan íntimo que vivimos cada año al reencontrarnos con ella:

Un día señalaito

la saco yo del armario.

No será un martes cualquiera;

otro más del calendario,

sino el de Semana Santa,

es decir, el Martes Santo

el día que yo dedico

a celebrar éste acto.

La saco y la cuelgo al sol

para contemplarla un rato,

repasar botonadura,

y quizás, también el bajo,

coserle bien el escudo

y lista para el planchado,

mientras se huele a torrijas

y perfume de naranjos

queda colgada y dispuesta

presta para su traslado.

Será el jueves de mañana;

de mañana, “mu” temprano,

Jueves Santo, “pa” más señas,

jueves de los señalados,

de los que más que el sol brillan,

de los tres refraneados,

el elegido por mí

para llevarla a su barrio,

a que en poco más de un día

se vaya sola aromando,

de brisa fresca de río

de la Cava y de Altozano,

de azahares y jazmines,

de saetas y tarantos,

de puestos de avellanas verdes,

de civiles y gitanos,

para cuando llegue el viernes,

ese viernes, Viernes Santo,

y en el Corral me la ponga

como hace tantos años,

con la medalla en el cuello

y el cíngulo de oro y morado,

vaya impregnada de aroma;

del aroma de éste barrio,

el que un día de primavera,

como otros señalados,

vuelve como el ave fénix

a reclamar el pasado,

y vivirlo en el presente

saliendo de penitente

detrás de su “Jorobao”.

La Sillita.

Pues siguiendo con las "reposiciones de verano", recordemos ésta. Escrita hace ya tres Semanas Santas, cuando el fenómeno empezo a ponerse de moda:

Tengo una silla plegable

que no veas como es:

tiene suspensión hidráulica

posavaso y posapies

dos balcones a la calle

cuarto de aseo con bidé

aire con calor y frío

y radio con “emepetré”.

“Leviancargá” a un bordador

que “mandicho” que es culé,

y no porque sea del “barsa",

sino ya “mentiende” usted:

culé terminado en “o”…

¡”Quesmariquita", joé!

que le borde unos faldones

"pa” que no se puedan ver

los vasos y botellines

que debajo meteré,

porque ¿”tovaserezá”?

¿A que no? ¿Qué dice usted?

también habrá que “jalá”

y habrá también que beber…

Y con el paso del tiempo

bambalinas le “viacé”

para que no desentone

y por si empieza a llover,

que un buen palio “to” lo tapa

y además le impido ver

al que se ponga detrás

y más “porculo” daré.

Lo malo va ser moverla

una y una y otra vez…

Pero como costaleros sobran,

y con las novias, ya ves,

de los del relevo eterno

y el saquito de croché,

no creo que tenga problemas

“pa” que a la voz de ¡a ésta es!

se me acerquen “tropecientos”

para la silla mover

y “buscá” otra cofradía

y “porculo daotravé”.

Y así la semana entera,

desde Pureza a Fabié;

de Parras a Resolana,

o “pa” ver el Gran Poder…

Así que irse preparando

porque sitio “viacogé”,

y si usted quiere pasar;

crudito lo va tener,

porque “daquí” no me muevo

ni con cecop ni sin él,

así que ahuecando el ala

o si no ya sabe usted:

se compra una de juez de tenis

y verá que bien las ve

lo malo es del balcón…

Pero que más da, ¡Qué le den!

Nostalgia.

Mi barrio es de moñas de jazmines que las ancianas colocan en su cabello.

De cines de verano con ambigú.

De puestos de higos chumbos, chufas y búcaro con agua fresquita.

De campo abierto donde se juega a la pelota y se coge paloduz.

De tiendas de ultramarino con cajones de madera, cartuchos de papel de estraza y deudas secretas.

De corrales de vecinos encalados en cuaresma de túnicas almidonadas.

De bautizos con vino blanco y velatorios con aguardiente.

De veranos de mangueros y calzonas de loneta ... ¡mangueeeero, agua quieeeeero!.

De vendedores de kokis y trileros de pasteles.

De cromos, canicas, trompos y diabolos.

De parejas “pelapavas” en zaguanes encajados.

De torteras en cintura haciendo cola en el horno.

De humo de tejares, ennegreciendo la ropa que no daba tiempo recoger de las azoteas.

De copa de cisco y carbón, que atufaba al que se dormía.

De tabernas de aserrín, fandangos y soleás.

De Velá de murga y avellanas verdes.

De castañas y batatas.

De Iglesia grande con tres hermandades.

De Boca del León amenazante... ¡ya está aquí el agua!

De pan con aceite y onzas de chocolate... cuando había.

De civiles y calés.

De nochebuenas “mu güenas” y reyes magos cortitos.

De pavias y calentitos.

De tranvía con jardinera y tope lleno de niños.

De pintores de brocha gorda cantando por la Piqué.

De serenos borrachines.

De higueras y moreras, deleite de los chiquillos.

De peones del muelle, y mejores costaleros.

De toreros de paisano, que andando se les notaba.

De puerto camaronero y marineros de agua dulce.

De limpiabotas bohemios.

De café de pucherete.

De mulillas de Maestranza y del carro de la nieve.

De aljofifas y escobones.

De tantas y tantas cosas...

¡Que bonito era mi barrio! ... ya “na” más que queda el sitio.

Ángeles Negros.

Allá por la Puerta Osario
con los calores de agosto
ante un abierto Sagrario
y el murmullo de un Rosario
mi corazón reconforto.

Bambalina bizantina
el camarín adereza
donde muestra su belleza
en una estampa Divina
la Virgen en su Realeza.

Los Ángeles han bajado
para quedarse en su Cara,
y el trasiego relajado
que agosto nos ha dejado
al cruzar su puerta, para.

Las flores que hay a Sus Plantas
sirven de grito y proclama
y con su perfume cantan
y hasta la Gloria levantan
a María Inmaculada.

Es la Virgen de Los Negros
y escapularios celestes,
los que un día por dinero
a su libertad vendieron
para a Su culto ofrecerle.

Cartón piedra.

Menos mal que te acabaste;
Triana de cartón piedra,
y la peste de sardinas
ya se fue de tus aceras
al igual que los listillos
que sin tener puta idea
con sus trajes de distrito
vienen y te pescuecean
y sólo de ti se acuerdan
cuando suenan castañuelas.
Ya se acabó el paseíllo
de fantasmas sin bandera
que al compás de un pasodoble
por tus calles pavonean
rodeados de pelotas
con caritas de babiecas
tras intentar pregonarte,
casi siempre uno de fuera,
los tópicos y mentiras
de verdes avellaneras
cucañitas de juguete
y corrales que dan pena.
Ya vuelve, poquito a poco,
la verdad, sin tapadera,
y se van para otro sitio
a inventar otra historieta
los vendedores de humo
con su cultura andrajera
a seguir mangoneando
en cualquier otra caseta
y que les bailen el agua
del pesebre otros chancletas.
Poco a poco el Altozano
del susto se recupera,
y le van volviendo ecos
de soleares trianeras,
de fandangos naturales
y cantes de ida y vuelta,
y va olvidando a payasos
de palmas y panderetas
que cantan más malamente
que el fondo de una patera.
Ya se acabó la función
y el cuento de la lechera;
los guiris con calcetines;
las tricolores banderas;
los piojosos sin estanco;
los cicerones de pega;
los de su puente y aparte;
los mangantes de carteras;
los trianeros de mentira;
y la mugre sardinera…
Adiós, criaturitas mías
¡iros todos a la… Playa!

Frescor.

Me gustan estas citas
que tú y yo tenemos
en el frescor sereno
del recién levantar,
y como un sibarita
de tu placer me lleno
tan solo con un pleno
y cadente caminar.

Me encantan tus mañanas
de domingos de estío;
y suelto el amorío
que profeso hacia ti,
mientras se desparrama
el alba a su albedrío
y libre de gentío
te muestras ante mí.

Disfruto al escucharte
en fuente de colores
por callejón de flores
que embriagan al pasar,
y de pronto encontrarte
mostrando tus favores
en torre de fervores
sobre casas de cal.

Anhelo el pasearte
con la luz abreviada
de mañana estrenada
del azul de tu cielo,
para en tu aire besarte
y arropado en tu abrigo
ausente de testigos
decirte que te quiero.

Ocaso de Viernes.

El ocaso mortecino
lleno de melancolía
envuelve a la cofradía
al iniciar su camino,
y el tintineo repentino
del Muñidor atraviesa
las puertas recién abiertas
de un Compás de bella estampa
donde un ciprés se levanta
mientras el aire le apresa.

El Viernes sigue cayendo
sobre espadaña garbosa
que con contraluces rosas
presencia toda la escena,
mientras pausada y serena
siguen saliendo las filas
de capas negras vestidas
sobre un hábito morado
al igual que el enlutado
cielo al terminar el día.

Y antes de que finalice
el ocaso en derramarse
con los últimos compases
de un Viernes Santo soñado,
aparecerá escoltado
por dieciocho ciriales
que presentan con luz suave
la Piedad que da el encuentro
de Dios reposando muerto
en las faldas de su Madre.

Que fácil.

Que fácil y grande es
ser sólo un capirotero
y al margen de este mundillo
de trepas chirigoteros
vivir con fe tu Hermandad
pasando de carroñeros.

Que fácil y grande es
pasar de los fariseos
que si no tienen un cargo
empiezan el bamboleo
demostrándote que antes
todo era pasteleo.

Que fácil y grande es
amar la Semana Santa
sin necesidad ninguna
de ver como apesta y canta
la mugre de caricatos
que escondidos soliviantan.

Que fácil y grande es
entremezclarse en la bulla
olvidándose de todo
e ignorando al que murmura
pamplinas de marujona
con envenenada puya.

Que fácil y grande es
quererte sin condiciones
sin importarte un comino
todas las desilusiones
de amores de pantomima
y lágrimas de mojones.

Que fácil y grande es
pasar de todos vosotros:
de el del puñal espaldero,
de el de los recuerdos rotos,
de el de pescaos de pescuezo
del otro, y del de la moto.

Lirios en Pureza.

De nuevo en Triana estaba,
y andando siempre de frente
encontrándose a su gente
por Pureza caminaba,
y allí ella lo esperaba
con mirada desafiante,
y llena de interrogantes
se mantenía a duras penas
en parapléjica escena
entre lágrimas retantes.

Su compañero intentaba
sacarla de aquel cortejo
que había roto en su desvelo
de postrarse ante su Cara,
y cuando ya lo lograba
salió de la presidencia
una mano de clemencia
que al Nazareno arrancó,
dos lirios que le entregó
a tan devota inocencia.

Ella en el lado quedaba
observando con fijeza
los lirios en la belleza
de las palmas de sus manos,
y al llegar al Altozano
recibía con gratitud
el hueco en su exactitud
unos lirios Carreteros,
que traían dos costaleros
del Cristo de la Salud.

Preludio.

Alrededor de una rampa
que espera cera temprana
arranca en Sevilla el sueño
que ya empezó de mañana.
La plaza se va llenando
de variopinta amalgama,
de coloridos vestidos
y azules americanas,
que portando entre sus brazos
a los que ignoran la trama
se disponen a enseñarles
como su pueblo derrama
a Dios por todas sus calles
durante esa Semana.
Por la Cuesta del Rosario,
se atisban las plumas blancas
que al son de un paso ordinario
y sus vestidos de gala
se intercalan en la bulla
que aplaudiendo les aclama
y a los lados de la puerta
colocan su bella estampa.
Con un reguero de espuma
portando amarillas palmas,
se va llenando Sevilla
desde sin par Colegiata
para alcanzar calle Cuna
cruzando toda la plaza,
hasta que un barco barroco
se desliza por la rampa
y a modo de botadura
se posa en las quietas aguas
del anhelante gentío
que espera su navegada.
La música suena fuerte;
tan fuerte como estrenada,
y las marchas se repiten;
y una tras otra se engarzan,
mientras el paso se mece
sin detener sus pisadas
para dar la bienvenida
a lo que llega… Y se ama.

La Tómbola.

Siempre toca,
siempre toca;
sino un pito, una pelota.
No se la pierdan ustedes:
en el frescor de Triana,
a la orillita del río
en las nochecitas claras,
se reúnen los flamencos
desde el Zurraque a San´tana,
de San Jacinto a Tejares
y de San Telmo a la Cava,
y echan tres largas noches
entre cervezas y tapas
al son que nos gusta tanto
de rumbas y sevillanas.
En un marco incomparable,
con fondo de una Giralda
que se asoma por un puente
de contraluces de plata
para en las aguas del Betis
ver su cara reflejada,
se venden las papeletas,
por un euro; “mu” baratas,
y además, para más gracia,
todas están premiadas,
y después, con sus regalos
se sienta usted, y descansa
tomándose un pelotazo
con un pedazo de tapa
que entre la vista y el gusto
se llena el pecho de babas.
Y lo más grande de esto,
además de mi relata,
es que “to” lo que se coge
es para una noble causa:
para la “Esperanza y Vida”,
una Fundación que ampara
a muchas futuras madres
que hoy están embarazadas
y por trabas de la vida
no tienen las cosas claras.
Así que no se lo piense,
cruce el Puente de Triana
y tómese una copita
… Y “convíeme” a una caña.

Cercanía.

(Foto: ciriales arriba)

Entrando en Capuchinas
se nota tu presencia:
la misma de la ausencia
en Plaza sin igual,
y ya por las esquinas
se percibe el reguero
que en busca de un Cisquero
emprende el caminar.

Allí tu cercanía
en medio del barroco
le da a tu torso roto
aún más realidad,
y tu zancada fría
se ve más pronunciada,
quizás más entregada;
más llena de Verdad.

Te tengo en mis paseos
que en las mañanas frescas
de domingos y fiestas
le ofrezco a tu ciudad,
y allí entre abaniqueos
de devotas al uso
estoy menos confuso
mirando tu Bondad.

Y antes de marcharme
le pido a tu Traspaso
le dé fuerza a mis pasos
para poderle dar,
sin que me desarme,
la vuelta a tu Figura
y tras tu espalda pura
besar tu caminar.

Ensayo.

Todo estaba preparado
para un ensayo con guasa:
los coroneles en fila,
de Jabugo, una lonchada,
alguna que otra croqueta
y sus pavias de pescada,
aunque - todo hay que decirlo –
antes de que comenzara
el desfile de soldados
con coronel mando en plaza,
le hicimos una camita
de gambrinus, casi helada
a los seis estomaguitos
“pa” que el flatito largaran.
La noche siguió cayendo
envuelta en condumio y charla,
y cuando consideramos
que el hambre ya estaba echada,
fuimos a buscar a un Muerto
por Alhóndiga a la Alfalfa,
y no veas tú la sorpresa
cuando entramos en su casa:
¡que el tío no estaba muerto!
¡que estaba tirando cañas!
Así que nos situamos
en la esquina de la barra,
juntamos los piesesitos
en debajo de la cámara,
y le hicimos un retrato
entre hielo y copas largas.
Y este es el cuento que un día
bajo una noche estrellada,
vivió un torero sin luces,
un tabernero sin tasca,
uno de la Macarena
que dice que es de la Cava,
y un Canónigo del Cerro
que escribe de madrugada,
junto a dos bellas doncellas
con cinturas de Giralda.

… fue un placer.

Una de Memoria.

Cada vez que al romancero
acudo, cuando hace falta
darle a los ripios que escribo
una mijita de guasa,
me acuerdo de usted, Maestro;
de usted y de “to” sus castas:
dicho siempre con respeto
que si no; si no se aclara,
sabe usted que más de uno
echa al vuelo las campanas.
Y no tengo más remedio
que acordarme de su gracia,
porque es la que me gusta
de las muchas que recalan
en esta tierra bendita
debajo de una Giralda.
La gracia culta y serena,
la que a las gordas pelmazas
con niños impertinentes
alguna vez dedicaba;
la de Cipriano Telera;
la de una Pasión de Gracia;
y la de esa Facultad
de la Taberna del Traga.
Mucho he tardado, Maestro,
en dedicarle una entrada,
pero usted sabe de sobra
que no soy de esquelas falsas,
pero escribiendo el romance
de las Cruces Mayeadas
la proposición de enmienda
a mi conciencia asaltaba,
y ya me dije: de esta;
de esta si que ya no pasa.
Arriba del blog lo pone
a quien está dedicada
toda esta ristra de rimas
más o menos engarzadas,
y por lo tanto, Maestro
perdone usted la tardanza
pues los encantos de Híspalis
llevaba usted en sus entrañas.
Aunque para describirlo
lo mejor son sus palabras;
aquellas que muchos días
por las ondas, de mañana
me hacían parar el coche
para que no me multaran.

«Nací en Sevilla; mi apellido es vasco.

Vasca mi sangre, vasca mi figura.

Temo a la gente, la cordial me apura.

La palmada en la espalda me da asco.

La hembra me enerva; le doy bien al frasco.

Soy tímido a la vez que caradura.

De cuanto di, jamás pasé factura.

Cuando me pica la ilusión me arrasco.

Creo en Dios. Uso barba, como Cristo.

Como Judas también, como el demonio.

Me gusta el mundo y me horroriza el mundo.

Soy uno más. Me canso, luego existo.

Adoro a mi mujer, me llamo Antonio,

y me muero segundo tras segundo.»

Un abrazo, Maestro. Desde la gloria a La Gloria.

Cruz de Mayo.

Con lo sencillo que era
con una cruz y dos tablas
montar una Cruz de Mayo
en el patio de tu casa.
Con jaramagos del campo
y una cortina pasada
la imaginación de un niño
se convertía en una hazaña.
Delante uno con hucha
y detrás con una lata
otro cerraba el cortejo
que al pasito acompañaba
con un solo costalero
y que con una toalla
se hacía un pedazo de ropa
que alguien le colocaba
entre sonrisas paternas
en la puerta de una tasca.
Cómo han cambiado los tiempos:
ahora son los de la tasca,
con más pelos en los “güevos”
que un coco lleno de agua,
los que sacan el pasito
un día por la barriada.
Se van a un imaginero
y le encargan una talla
que cuando acaba el paseo
sabrá Dios donde la guardan;
se buscan un carpintero
y le hacen unas andas;
traen doce mil costaleros
remangones con tirantas
con saco de colorines
tapándoles las miradas
y que hacen un relevo
a cada tres chicotadas.
Y para formar jaleo
hasta se traen una banda,
que a los izquierdos del paso
hay que darles mucha caña.
Se ponen sus ternos negros
para coger una vara;
se buscan a un cura loco
que al Cristo le eche unas aguas;
y todos al día siguiente
en la barra de la tasca
se creen que son cofrades…
¡Un carajo... Como una manga!

Ocaso del Lunes.

Mientras la tarde reposa
languideciendo en la orilla,
se asoma una canastilla
con Aguas que se rebozan
desde un costado que esboza
la Verdad llena de Amor,
mientras le persigue un SôL
envolviendo de armonía
las lágrimas que María
vierte en su Mayor Dolor.

La calle se va llenando
de morados capirotes,
y en la Caridad un toque
de rosas va perfumado
el aire que va calando
al ocaso por Triana,
que en la blanca Atarazana
deja su último reflejo
dándole un ocre al cortejo
recordándole la Cava.

Y cuando el tapiz del cielo
se va llenando de añiles
salen dieciocho abriles
mecidos con mucho celo,
para llenar de consuelo
el llanto de una Mocita,
y que su cara bonita
la lágrima nunca ocupe;
mi Virgen de Guadalupe,
Rosa que nunca marchita.

Riada Blanca.

Cuando el Domingo se acaba
y se marchita una rosa
de las siete que esperamos;
las rosas que reconfortan
el corazón sevillano
de estos locos que te adoran…
Cuando se diluye el día;
el primero que transforma
a Sevilla en gloria misma
con sus amantes en cola
embriagados de tu encanto
oculto en la dulce sombra
que una Giralda bendita
desparrama por tu alfombra…
Cuando al que sueña estos días
durante un año en su alcoba
le empieza la melancolía
de la primera derrota…
Aun le queda donde asirse,
y su cansancio rebrota
al encontrar tu riada
de blanca espuma que flota
por las calles ya tranquilas
de globos y nuevas ropas.
Riada con Cruz de Malta
que antes de ocultar su aroma
y que en San Juan de la Palma
atraque un navío su proa
tripulado de un Silencio
envuelto entre blancas ropas,
perfumará Santa Ángela
con la Azucena más pronta
que en Sevilla nos florece
y que siempre nos asombra
con olores de Amargura
pendientes que un llanto rompa.
Cuando a todos nos parece
que el Domingo se derrota,
aun nos queda tu Amargura,
y otra vez, el alma flota.

Encuentro.

De Rojo Sacramental
Jesús se muestra en Triana,
y su esplendor se encarama
en cerámica de altar
que con sus reflejos da
matices de escalofrío,
y del Sagrario, un quejío
de belleza se rebota
en la túnica que arropa
al mejor de los nacíos.

Y más morena, si cabe
su tez se nos representa,
y con su humildad ahuyenta
las penas que tú y Él saben,
y con un susurro suave
a tu alma fortalece
y tu ánimo engrandece
si le abres tu corazón
y te empapas del Amor
que su estampa a ti te ofrece.

Divino encuentro al que llega,
a postrarse ante Dios Hombre,
para que tu estampa asombre
al corazón que se anega,
pero que Tú lo sosiegas
con tu sumisa mirada.
Y a todo al que por Triana
en estos días a Dios busque
y tras cancela, de bruces
se dé con su fe cristiana.

Fantasmas.

Hay quien cree que esto empieza
cuando ellos aparecen,
y que la historia comienza
gracias a sus intereses
en cambiar de punta a rabo
todo lo que le apetece:
este palio va flamenco,
lo quiero menos alegre;
este Cristo va “mu” triste,
le “viaponé” cascabeles;
este paso tiene polvo,
vendo, cobro, corre y vete;
esta Virgen llora mucho,
mete gubia, Manolete…
Y ante este panorama
se pregunta este inocente
¿no pasará lo contrario?
y “pa” que no te molestes
te lo diré preguntando
a ver si así se me entiende:
¿sabes lo antiguo que esto?
¿sabes cuánto tiempo tiene?
¿sabes que esto es Iglesia?
¿sabes cuántos te anteceden?
pues si no lo tienes claro,
cambiarlo todo no intentes,
porque seguro, seguro
que lo que aquí nos sucede,
es que el que se ha equivocado
de organización y sede
has sido tú, picha mía,
que buscándote un carguete
te has confundido de peña
de partido, o de pesebre.

Camino.

Triana coge camino
en cuanto despunta el alba,
y con ecos de sus fraguas
y andares de peregrino
tiene claro su destino
hacia una Paloma Blanca,
y a rendirse va a sus plantas
con la alegría y el gozo
del que sabe que en su pozo
todas las penas se arrancan.

El barrio resume aromas
de corrales ya perdidos,
y se reencuentra con hijos
que al arrabal siempre asoman;
y reconquistan y toman
en días “señalaitos”,
para cumplir con el rito
que les sale desde el alma
y decir ¡Viva Triana!
en un espontáneo grito.

Casi dos centurias lleva
mi barrio haciendo camino,
y dejando entre los pinos
unas sevillanas nuevas.
Y marcando las arenas
con compás y poderío,
con Simpecao de tronío
de una Virgen Chiquetita,
andando se va a tu Ermita
para rezarte, Rocío.

Tu Poder.

(Foto: ojival)

Tu Poder es suficiente
para llenar la Gavidea;
y para estrechar Las Cortes
y que tu Rostro recorte
las acacias florecidas.

Tu Poder es un milagro
que el sol pocas veces ve,
por eso sus ojos claros
de tibias nubes brillaron
viendo tu andar retorcer.

Tu Poder eclipsa el verso
y transforma lo real,
y donde hay miles de rezos
sólo se escuchan los besos
de dedos al persignar.

Tu Poder buscó cobijo
que abrieron de par en par,
para que entrase el alijo
que llenas de regocijo
unas monjas guardarán.

Tu Poder es nuestra vida
Tu Poder es vecindad
Tu Poder es la guarida
Tu Poder es la plañida
Tu Poder es la Verdad.

Epílogo.

Cuando abril se nos escapa,
toca una dedicatoria,

a cómo termina la etapa
de las jornadas que atrapan
mis sueños en la memoria.

Todo empieza una mañana
de un Domingo deseado,
para morir en la plaza
que tu cortejo traspasa
dando luz a los naranjos.

Tu Providencia me lleva
a buscar la saciedad,
y con tus Siete Dolores
mis sueños evocadores
cierras con tu Soledad.

Los sentidos más que nunca
abren su porosidad:
el oído escucha el son,
el olfato incienso y flor,
y la vista, inmensidad.

Ahí Sevilla, es donde yo
me despido de tu encuentro,
y soñando el nuevo sol
de un Domingo de esplendor
te recojo en mis adentros.

Rosas de Pasión.

(Foto: Altozano)

Las rosas de tu ropa
se abren aturdidas
y ensimismadas miran
la dulce sensación,
que encuentra el que se topa
con la dulce mirada
de la tez inclinada
de tu hermosa Pasión.

Las rosas que te visten
embriagan de perfume
el aire que consume
la cera de tu altar,
y perplejas asisten
al milagroso acto
que convierte en impacto
tu humano caminar.

Las rosas que te adornan
al invierno no temen
ni al frío que requeme
su dulce juventud,
y tranquilas exornan
al Dulce Jardinero
que con su amor sereno
las inunda de luz.

Duende.

Un Costurero de Reina;
es el que hay que cruzar,
para pisar un Real
que a todo el que llega enseña
su gracia de luz eterna
bajo su cielo de añil,
y de manera sutil
va cautivando sentidos
hasta que caigas rendido
a los encantos de Abril.

Un tendido maestrante;
es el que hay que ocupar,
para poder disfrutar
con el torero desplante
de un natural elegante
sobre un amarillo albero,
embarcando con salero
en una muleta grana
como musa sevillana
todo el silencio de un ruedo.

Una copa de buen vino;
es con la que hay que brindar,
y después de degustar
junto con tu convecino
ese manantial divino,
marcarse una sevillana
buscándole la bocana
que ella ofrece en su cintura
cuando cruza su figura
de volantes de gitana.

Puro.

Esto es lo que piensa este HERMANO mío de las elecciones del Consejo, de la ampliación de la Carrera Oficial con "sofales" y "abutacas", del Cecop, de los retrasos, de las catenarias, de las sillitas, y de la niñata de la Sexta...

... y el que no diga óle, que se vea cagao y el agua lejos.

Como un sueño.

(Foto: MENTIDERO)

Me llenaste de Carey
el Viernes siempre soñado,
con tus andares de ley
y tu figura de Rey
de hermoso lirio tronchado.

Regaste de Divinidad
a la soleada tarde,
e inundaste de bondad
y sumisa majestad
a la noche de azahares.

De lirios se convertía
el camino que pisabas,
y el aire se retorcía
con las dulces melodías
de cornetas afinadas.

El cielo azul te ponía
el fondo más deseado,
recortando de poesías
a la dulce travesía
de tu caminar doblado.

Mis retinas se llenaron
de Viernes camaronero,
siguiendo el paso cansado,
firme, largo y asentado
del mejor de los trianeros.

Azahar nuevo.

Bienvenida por la Alfalfa
a sevillana manera
cuando una riada de barrio
hizo válida la espera.
Riada de miradas verdes
la que Sevilla estrenaba;
de vida recién nacida;
de devociones brotadas;
desde sus propios sentidos;
desde sus propias entrañas,
porque en un barrio ha nacido;
barrio de piel sevillana,
una hermosísima niña
para enriquecer su alma.
Otro ramito de azahar
para llenar de fragancias
los días llenos de Gloria
en esta Santa Semana,
en la que no sobra nadie
que venga con elegancia
con dignidad y respeto
y la lección repasada.
Enhorabuena, Sevilla
ayer entre una luz clara
me encontré en la Costanilla
un trocito de tu alma,
un trozo de sabia nueva,
que ha nacido de tu Gracia.

Preludio de un raso.

Ya era Viernes de Dolores,
en el Puerto Jabonero,
y con cariño y esmero
tus perfiles de colores
con manos llenas de amores
de blondas resplandecían,
en tocados de armonías
para que luzca tu cara
como una rosa temprana
y eclipses la luz del día.

Ya era Viernes de Dolores,
y tras un rezo trianero,
con la saeta de un Credo
subiste llena de olores
sin necesidad de flores,
y en el aire aparecían
quienes llegado su día
tu luz perpetua buscaran,
y cual hechizo de hadas
realizaron tu subida.

Ya era Viernes de Dolores,
en este suelo alfarero,
donde con ansias ya espero
los rasos cautivadores
que se erigen defensores
de tu Pureza, María,
y que en filas de poesía
por las calles desparraman
su trianera y sevillana
particular travesía.

Pasión por una Semana.

Que a gusto se queda uno
cuando comienza a charlar
con las gentes de su tiempo;
con las gentes de su edad,
y cerquita del Gambrinus
en ambiente cuaresmal
con perfumes de naranjos
y torrijas enmelás
se recuerdan viejos tiempos
de capirote y costal
sin frikis ni mamarrachos
que vinieran a inventar…
Que buen ratito se pasa
con la gente de verdad;
la que siempre ha comprendido
esta fiesta sin igual,
desde un sin fin de matices,
pero sabiéndola amar
y respetar sus pilares
de religiosa verdad,
y no quedarse en la dermis
para su alma olvidar.
Que alegría me da en las vísperas
ver la aguja en el pajar
después de un año completo
teniendo que soportar
a rizadores de rizos,
remangones de costal,
trompeteros de mojones,
y ateos con antifaz.
Ya lo ha dicho el Pregonero:
ponerse, que “viallamá”
vámonos con ella al cielo
con la Sevilla sin par
la auténtica, sin embusteros
la que busca su verdad
y perfuma al mundo entero
con ramitos de azahar.

Piropo de cuaresma.

Esta mañana te he visto,
preñada de Marzo y Abril,
con un juguetón levante
y con tu cielo de añil;
con tus naranjos floridos
soñando con un atril
que cante a los cuatro vientos
lo que ya está por venir
de gloria andando de frente
en lo que es tu parto sutil
que sólo perciben aquellos
que un día mamaron de ti
y cada cuaresma anhelan
lo que es principio y es fin.

Esta mañana te he visto,
rosa de pitiminí,
¡que bien te cae el embarazo!
¡cómo exalta tu perfil!
de pómulos sonrosados
en Judería sin fin
donde “guiris” embobados
atentos al fervorín
que un guía de ti enamorado
sin poderlo resistir
cual pregonero te lanza
arrodillado ante ti
en un Callejón de Agua
de buganvillas carmín.

Esta mañana te he visto,
y no he podido evitar,
soñar con esas dos niñas
que pronto nos parirás
que con sus primeros pasos
una rampa bajarán
para terminar bailando
en albero de un real.
Marzo y Abril les pondremos;
Abril y Marzo, da igual
con padrino de azul cielo;
con madrina de azahar,
y serán como su madre
¡guapísimas “pa” reventar!

De Amor...

(Foto Arte Sacro)

De Amor Sevilla rociaste
navegándola en la noche,
y con tu Amor enjugaste
las miradas expectantes
ante tu perfil de bronce.

De Amor llenaste la espera
de los fieles congregados,
apostados en la acera
prestos a que Tú acogieras
sus rezos en tu costado.

De Amor brotaban las manos
que a tu crucero se asían,
mimando así tu traslado
de tu cuerpo recostado
en hermosa travesía.

De Amor Laraña inundaste
y Cuna en canal se abrió,
y un pelícano anhelante
con una rampa arrogante
soñaba en el Salvador.

Cincuenta y un tacos.

A estas alturas de la película, mi única aspiración semanasantera, después de haber tenido la suerte de compartir palo en cuadrilla "profesional" durante varias Semanas Santas a las órdenes de los Ariza, y haber sido oficial de junta en mi Hermandad. Repito, mi única aspiración semanasantera hoy en día, es ver el Domingo de Ramos bajar por la Cuesta del Rosario desde la Plaza del Pan a la del Salvador a la Banda del SôL tocando en ordinario “Plumas por Sevilla”, para incorporarse a la trasera del paso de La Borriquita. Yo, y la bulla. Y a continuación, mezclarme en ella durante toda una semana. Y llegado el Sábado Santo, enmarcar al pasopalio de la Virgen de la Soledad de Los Servitas entre los naranjos de la Plaza de Santa Isabel con los sones de "Soleá dame la mano" bajo un crepúsculo de ensueño, para cerrando los ojos decir en bajito: adiós, hasta el año que viene, si Dios quiere.

Lo demás, me da absolutamente igual… no me interesa.

Susurro de Siete Palabras.

(Foto: Cruzalzada)

En la oscuridad uncida
de sacramental capilla
su crucero se adivina
y coronado de espinas
su rostro con la luz brilla.

Presiden Misericordias
desde un camarín hermoso,
y con Remedios consuela
la sangre pura y serena
que mana desde su torso.

Los hachones chispeantes
juegan con música sacra,
mientras suena en el ambiente
como un susurro inherente;
el eco de Siete Palabras.

Agüita

Que alegría me da de verte,
agüita de la cuaresma;
regando bien los naranjos
para que pronto florezcan
y nos llenen de perfume
esa semana de fiesta.

Que alegría me da de verte,
agüita de la cuaresma;
para que mojes los palcos
y empapes bien sus esteras
antes de que lo atraviese
la burra con su palmera.

Que alegría me da de verte,
agüita de la cuaresma;
aunque mojes esas colas
en busca de papeletas
y dejes a los presentes
con carnecitas abiertas.

Que alegría me da de verte,
agüita de la cuaresma;
y que las gentes te miren;
y hablen de cabañuelas;
y que los más pesimistas
empiecen a encender velas.

Que alegría me da de verte,
agüita de la cuaresma;
porque el refrán nos lo dice:
detrás del agua, la seca…
a ver si el refrán un día
de una p… vez acierta.

Primer Domingo de Cuaresma.

(Foto: David Jiménez)

A orillas de este río
que por Triana pasa
llenando de fragancias
este bello arrabal,
con los últimos fríos
del domingo primero
en cuaresmal estreno
se cumple el ritual.

Buscando al Nazareno
caminan los hermanos
para posar su mano
derecha en la Verdad,
y con gesto sereno
depositar un beso
mezclado con un rezo
en Reglas de Hermandad.

En la fila caminan
los nuevos debutantes;
los padres con infantes
y pisadas ancianas,
y entre todos se esgrimen
los recuerdos de ausentes
para hacerlos presentes
en la hermosa mañana.

Es el primer domingo
del tiempo de cuaresma
cuando una fiel promesa
salida a viva voz,
convoca al compromiso
de una fe proclamada
con la que es renovada
la Hermandad de La O.

El Traslado.

Cuando en Triana atardece
el viernes previo a cuaresma
y el sol se oculta despacio
en su cuna aljarafeña
tiñendo el cielo de añiles
anunciando primaveras,
un Nazareno Divino
atado por sus muñecas
sobre una alfombra de flores
que flanquean maniguetas,
espera de nuevo el rito
de chicotadas pequeñas,
que le lleven suavemente
al lugar de preferencia
donde presidir los cultos
que en su honor se concelebran
por los fieles y devotos
que a orillas de esta ribera
intentan seguir sus pasos
hace décadas de décadas.
En la oscuridad del templo,
y sobre un mar de cabezas,
se desplaza suavemente
rodeado de promesas
y del perfumado humo
que mana en su delantera.
Cera roja le precede;
en ciriales que se elevan,
cada vez que con sus pasos
al Altar Mayor se acerca,
y cuando Él llega a este
es cuando todo comienza.
¡El “Jorobao” de quinario;
su Madre “vestía” de hebrea,
de nuevo brotó el milagro;
ya en Triana es primavera!

Eclipse de Jueves Santo.

Tintineos celestiales
desde tus rosarios brotan,
cuando tocan los varales
en las mecidas suaves
que sobre el gentío te flotan.

Reflejos de sol radiante
salen desde tu corona,
cuando tu llanto punzante
en nacarado semblante
al Jueves se nos asoma.

Cintura de quinceañera
el manto le da a tu talle;
mocita de primavera
que con una fe certera
Sevilla espera en sus calles.

¡Ay! Jueves refraneado;
el que brilla más que el sol,
qué callado te has quedado
porque tu luz ha eclipsado
la Virgen de Monte-Sión.

Luz de San Julián.

Única luz es la tuya;
ojiva de San Julián,
cuando el calor del gentío
con estreno de atavío
se ilumina con tu cal.

Un sol intenso de Ramos
besa toda la fachada,
y de blanco inmaculado
y reflejos azulados
la tarde se desparrama.

Se mezclan en la retina
de niños sobre los hombros,
los brillos de plata fina
y la tiniebla en esquinas
ante su perplejo asombro.

El azul bordado en plata
buscando la luz se sale,
desde el frescor de su templo
a tierra nos para el tiempo
¡ya está La Hiniesta en la calle!

¡Qué cosa más sevillana!

Que cosa más sevillana
un palio cuando se marcha,
y lo vas viendo alejarse
envuelto en la nube blanca
que el incienso va soltando
llenándolo de fragancia.
Ves la caída del manto
como celestial cascada
flanqueado en ambos lados
por una luz cimbreada
de candelabros de cola
con brazos de filigrana
para que no escape un trozo
a su cera iluminada.
Aún se conserva en el aire
el olor que desparrama:
de cera virgen y flores,
de plata recién limpiada,
de sudor de briega interna
y de esparto en sus pisadas,
y lo vas viendo perderse
como una marea baja
moviendo sus suaves olas
de bambalinas bordadas
mezcladas con los compases
de una marcha bien tocada.
No hay en Sevilla una cosa
que pueda identificarla
con más precisión fehaciente
simbolizando su gracia,
que un palio andando de frente
observado por su espalda,
que al verlo dice la gente:
¡qué cosa más sevillana!

El Cartel.

Ya empezó la cuenta atrás,
pues ya tenemos ventana
de pinceladas de óleo
para anunciarnos la gracia
que un año más viviremos
con renovada esperanza.
La ventana de este año
se nos abre con luz clara
para mostrarnos lo efímero
de esa semana soñada
en la flor de un “pasopalio”
y su cera iluminada;
y a lo que perdura siempre
se le refleja en la plata
y en los bordados de oro
que arropan nuestras plegarias.
Observando su conjunto
percibimos en el alma
la vuelta del “pasopalio”
poco a poco, bien andada
y perdidos entre cera
dos cirios con su proclama
de ruegos y de promesas
de oculta fe sevillana.
Ya tenemos el Cartel;
sesenta y dos días de nada.

La "rampla".

De nuevo será tu estampa
marcador del corazón;
reloj de la bella víspera
y pregonera sin voz
que anuncie a los cuatro vientos
que pronto se abrirá una flor
con pétalos de bambalinas
sobre tallo de Pasión,
de color celeste cielo
y un inconfundible olor
de acanelados inciensos
y azahar en su esplendor.
Serás de nuevo el estreno
de zapatos y corbatas
en mañana de reencuentros
llena de olivos y palmas,
y estreno de cera nueva
que en ti será derramada
de sevillana manera
en la tarde soleada
por infantiles promesas
blancas de hábito y alma.
Serás el puente en la noche
por el que el Amor desplaza
su mensaje de Socorro
a una multitud callada,
y por donde el Jueves Santo
una Pasión sobrehumana
conmoverá los sentidos
de toda una oscura plaza
subiendo tu inclinada hechura
sobre una nube de plata.
Después de un lustro de ausencia,
sin que te corretearan
los infantiles charoles
de juguetonas pisadas,
seas de nuevo bienvenida.
Sabes que estás en tu casa.

Azahar en San Vicente.

Entre Penas y Dolores
la tarde un añil le pone
a la negra procesión,
y se mezclan los olores
del azahar con los sones
de una marcha de Pantión.

Entre Dolores y Penas
la brisa se queda quieta
recreando su frescura,
sobre la cara serena
de quien con su mano aprieta
el carey de nuestras culpas.

Entre Penas y Dolores
la cera alumbra tu llanto
que indefenso mira al cielo,
y en los costeros las flores
su fragancia van soltando
para ofrecerte consuelo.

Entre Dolores y Penas
el tiempo se queda quieto
y paraliza el ambiente,
y túnicas nazarenas
entre dos pasos coquetos
salen desde San Vicente.

Entre Penas y Dolores
la primavera derrama
su magia entre los naranjos,
para que sus blancas flores
le pongan luz a la trama
de un soñado Lunes Santo.

Que ganitas...

Que ganitas tenía yo,
Negro de mis entretelas,
de ver tu espalda alejarse
y despedirte en la acera.
Que ganitas tenía yo,
Gordo de la Coca-cola,
que mi vecina del cuarto
quitara tu hechura fofa
de la baranda colgando
como un jamón de bellota.
Que ganitas tenía yo,
cabrito de los cohetes,
que te quedaras sin mecha
para dar por el ojete.
Que ganitas tenía yo
de comerme un buen puchero
y olvidarme de las gambas,
de la caña y el gaitero;
que me he gastado en Almax
más que el Metro en agujeros.
Que ganitas tenía yo
de empezar a contar días
y ver las lunas pasar
y que dejen de ser frías;
ver alargarse las tardes
y comerme una torrija.
Que ganitas tengo yo
de que llegue la abstinencia,
de ver el naranjo en flor
y el “pescao” en convivencia,
y además, no sé por qué,
este año la impaciencia
me tiene contando días
“pa” las Fallas de Valencia.
¡Ya huele! aunque no me creas
¡Ya huele! setenta días
¡Ya huele! a ropas de hebrea
¡Ya huele! la rampa espera
¡Ya huele! la Gloria misma.

Año Nuevo.

(Foto: Roberto Villarrica)

Todo comienza contigo;
el año, y la misma vida,
con el peso de los siglos
y entre blancura de cirios
tu zancada nos alivia.

Toda Sevilla lo sabe
y por eso se apresura,
y antes que caiga la tarde
del primer día de almanaque
se postra ante tu dulzura.

Todo tu Poder de nuevo
ante una nueva andadura,
de nuevos viernes de rezos
soñando en tu mano un beso
en la mañana más pura.

Toda la ciudad en Ti
y a la vez, Tú todo en ella.
Sin Ti no podría vivir
esta eterna flor de abril
que en un río se refleja.

Postal Navideña.

Dicen que lo que se hace
manualmente con esmero
para usarlo de regalo
más que el valor primero
lo tiene por lo segundo
y eso es lo que yo pretendo
cuando llegan cada año
estos días cortos de Adviento
y fabrico torpemente
y a base de mucho esfuerzo
mis postales navideñas
para todos mis afectos.
Aquí tienen mi postal,
con la que ya estoy dispuesto
para copiar y pegar
y en un e-mail de esos
felicitar a mi gente
y desear con el gesto
el que se sientan dichosos
en estos días concretos,
y celebren con los suyos
con anís y un buen pandero
la llegada del Mesías
entre nosotros de nuevo.
En esta ocasión he puesto,
como no podía ser menos,
una Virgen de Murillo;
nada más y nada menos,
y para que la sostenga,
a mi puente trianero
para que note la gente
desde donde llega esto
y sepa que es de La Cava
el remite que le he puesto.
Feliz Navidad a todos
los lectores del blogero,
tómenselo como suyo
este crisma navideño,
pues no les tengo agregados
a mi lista de correo
y no encuentro otra manera
de hacerles llegar el gesto.

18 de diciembre. Felicidades.

Felicidades, Señora;
cada año más hermosa.
Cada Adviento más radiante.
Cada invierno más preciosa.
Otro año Madre mía,
bajas y nos reconfortas
y tu presencia Divina
ofreces al que la toma;
y al que a tus manos camina
buscando frescor de rosas.
Antes de empezar el día
ya Triana lo anunciaba:
con cornetas a porfía
y fuego de luminarias
pregonó a los cuatro vientos
que a orillas del río que pasa,
por la Gracia de Dios Padre
con redobles de campanas,
la Doncella más bonita,
del Amor fue fecundada.
Triana espera tu Fruto
dentro de una semana,
pero hoy te felicita
y se arrodilla a tus plantas
para extasiar sus sentidos
ante la Divina Gracia
de quien es Madre del mundo
y Expectación y Esperanza.
Felicidades, Señora;
cada año estás más guapa.

Ocho de Diciembre.

(Foto: David Jiménez)

Día de sol inmaculado
en la calle de Las Armas,
día de celestes y blancos
y clarines en el atrio
con Gozos de Inmaculada.

Día de alegres gallardetes
colgados de la espadaña,
día de una espada votiva
y luz de fe siempre activa
para rendirse a tus plantas.

Día de luz en tu semblante
y de interminable fila,
día de rezos constantes
y de besos abundantes
sobre tu mano divina.

Día de coplas ancestrales
de Miguel Cid en un coro,
día de promesas florales
entre devotos rosales
para perfumar tu gozo.

Día de fiesta Primitiva
día de voto recordado
día de promesa cumplida
día de Concepción Divina
día de Vientre Inmaculado.

Frente a frente.

Por mi vida pasa un río
que me la llena de flores,
pero me tiene partío
el fondo de mi sentío
entre dos locos amores.

Otro encuentro.

Este año tu pellizco
no ocurrió por Relator;
sino justo en la esquinita
que llenaste de sabor
de la calle Marcos Sancho
con Conde de Torrejón.
La fragancia de los nardos
presagiaban tu llegada,
y entre la cal de la calle
la cal de tu rostro andaba
para pararse de frente
entre una nube incensaría.
Los sones de Dulce Nombre
al cielo te levantaban
y mostrando tu perfil
poco a poco caminabas
perfumándonos la calle
de belleza sobrehumana.
Y en la esquina se perdía
tu manto de filigranas
con Sevilla Cofradiera,
y los Santos a tus plantas
extasiados otro año
uno a otro comentaban:
Reina de todos los Santos;
no se puede ser más guapa.

Recuerdos.

Ayer como una brisa
de fresca primavera
que penetra serena
ojales de antifaz,
sentí en mí la caricia
de jóvenes recuerdos
envueltos en la foto
que pude contemplar.

Ayer vi un Nazareno
sobre canasto antiguo
con un adorno exiguo
de flores a sus pies,
y sones corneteros
de grises uniformes
seguidos de redobles
de baquetas en piel.

Ayer vi candelabros
de alegres guardabrisas
y jóvenes sonrisas
cubiertas de arpillera,
y la memoria abro
sintiendo tu zancada
y tu dulce mirada
llenando las aceras.

Ayer con una foto
pasaron por mi mente
momentos con mi gente
vividos junto a Ti,
y en un giro remoto
me quité siete lustros
y no veas lo a gusto
que luego me dormí.

Carta al Maestro.

Querido Maestro:

Espero que al recibir
esta que ya es su carta
se encuentre bien de salud
y en una buena compaña,
tanto en el sentido humano
como en la felina gracia
de dos mininos lectores
que husmean las hojas blancas
donde día tras día con tinta
plasma su fe sevillana.
Hoy con la luz de un otoño
de calores atrasadas,
ha corrido la noticia
por callejones y plazas
que siempre, por estas fechas
nos recuerda y nos presagia
que cuando acaben los fríos
y llegue la luz anhelada
de la que ignoramos fecha
fija para su llegada,
pero que estamos seguros;
pues ningún año nos falla
y en el “Romance del ya”
usted tan bien nos cantaba,
comenzarán esas vísperas
que poco a poco, sin pausa
nos llevarán al Domingo
del “Romance de las palmas”.
Pero antes, en concreto;
justo, justo, una semana
en un atril de un teatro
al que llaman “El Maestranza”
un sevillano elegido
tiene la dicha y la gracia
de entre prosa y poesía
pregonar con su garganta
lo que se nos avecina
de luz, de cera y de plata.
Nueve de marzo a las doce
será la cita esperada
para que usted nos pregone
que hay que encalar fachadas;
y repasar las gandingas;
y abrillantar las corazas;
y que otra vez, gracias a Dios
habrá niños por la rampa
por donde el domingo siguiente;
justo, justo, una semana,
se nos abrirán las puertas
de otra Semana Santa.
Espero, el nueve de marzo
a eso de media mañana,
llenarme de su Postigo
de “Calentitos de Plata”,
y de cuando por él pasa
el “Romance de Triana”.
Que un “Farol de Cruz de Guía”
ilumine la trazada
que desde hoy a ese día
en noches frías y largas
dará cobijo a su dicha
de cantarle desde el alma
a esa bendita Sevilla
de azahar entre luz clara.
Enhorabuena, Maestro,
un día de esta semana,
ya le mandaré yo al niño;
déle usted las dos entradas.

Noventa lustros con tu Soledad.

Foto: Arte Sacro.

El sol no te dio en la cara
pero falta no te hacía,
pues la color desmayada
que de tu rostro manaba
luz de cielo parecía.

Belleza de muy temprano
mientras dormía Sevilla,
belleza de párpados blancos
con pestañas de letargo
y sonrojadas mejillas.

Fue por Hernando Colón
cuando por fin, ya de día,
tu perfil tomó el color
que en tu Soledad de amor
resignada padecías.

A tus pies celebraremos
tu Soledad sevillana;
noventa lustros de rezos,
noventa lustros de encuentros,
noventa lustros de Gracia.

Sonidos en el alba.

Nadie escuchaba el sonido;
pero yo si lo escuchaba,
la mayoría de la gente
en el silencio quedaba,
y a mí el silencio traía
sonidos de madrugada.
Una vez despuntó el día
la plaza quieta quedaba,
y aunque parezca mentira
hasta el amanecer sonaba
envuelto en trinos celestes
que los gorriones lanzaban
al ver largos capirotes
que hasta el dintel se acercaban.
Los vencejos por San Pablo
en vuelo de filigranas,
esgrimían en su aleteo
la Cruz, que también sonaba
sobre un racheo costalero
que el sonido intercalaba
con el crujir de caoba
cuando en el suelo posaba.
Mientras el paso dormía
aún más el día despuntaba,
el esparto nazareno
sonaba con sus pisadas,
los hachones con la brisa
de luz chisporroteaban
y casi sin darme cuenta
Cristo la puerta cruzaba
mientras un sol de alba fresca
resonaba en la fachada.
Siguió el sonido de esparto,
siguió abriendo la mañana,
siguió la cera cayendo
sobre calle adoquinada,
presagiando en su sonido
la llegada de la Gracia
en nube juanmanuelina
de bambalinas caladas
que entre golpe y golpe seco
sobre varales de plata
dejan que la luz del día
se pasee por su Cara.
Mientras se contempla el manto
perderse por la embocada
y el sol se sigue subiendo
por la dorada espadaña,
es cuando vuelve el silencio
y los sonidos se acaban;
los sonidos que en Sevilla
nos atraviesan el alma.

No me interesas.

¿Eres de los que han venido
a reinventar esta fiesta
que el transcurso de los siglos
ha convertido en eterna?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en dinero
sólo piensa cuando reza
y tu objetivo primero
es una vara de fuerza?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas

¿Eres de los que pregonan
solamente la riqueza
sin importarle el motivo
de donde ha venido esta?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en lo efímero
fijan su fin y su gesta
y confunden el camino
creyendo que esa es la meta?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que comulgan
y que su pecho golpea
para después a su hermano
mirar según la cartera?
Pues lo siento, hermano mío;
pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han creído

que esto es derecha o izquierda,

ves en tu hermano pecados

y en ti solo gracia plena?

Pues lo siento, hermano mío;

pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han venido
al escuchar las cornetas,
al ver relumbrar el oro,
y a demostrar que eres trepa?
Pues lo siento, hermano mío;
dime adiós, y coge puerta.

Mañana de Soles.

El sol dudó si salír,
o escondido se quedaba,
sabiendo él que ante Tí
es en vano competir:
Victoria llena de Gracia.

Rompiendo la brisa.

Sobre un buque bronceado
viene rompiendo la brisa
que envuelve el cuerpo sagrado
que suavemente deslizan
como a un lirio marchitado
de clavos lanza y espinas.

El cielo adorna la escena
junto con moradas filas,
y el gorgoteo que resuena
de vencejos a porfía
le pone tintes de pena
a María en sus mejillas.

El balanceo de su cuerpo
va marcando en su caída
las plegarias y los rezos
que le suspira Sevilla
entre un ocaso, que lento
oscurece las mantillas.

Cuando su paso se aleja
de nuevo se echa la brisa,
de nuevo la mar en calma,
y en la popa se adivina
lo que sin lágrimas es
Quinta Angustia de María.

La oscuridad de la luz.

Después de cuatro hachones
que dan luz a la Muerte
de su perfil inerte
y su inclinada tez,
nos llegarán los sones
de rojas bambalinas
doblando por la esquina
de Sales y Ferrer.

Después del aire frío
que dejará a la plaza
que como a Él la llaman
en plena oscuridad,
nos llegará el rocío
que brota por tu cara
en lágrimas regadas
de luz primaveral.

Después de la crudeza
que un Divino Cordero
prendido de un madero
nos dejara al pasar,
nos llegará la fuerza
que nos dará en el alma
la Virgen de la Palma
radiando claridad.

Una de recuerdo... con una mijita de guasa.

Con el calor del membrillo
y una mijita de guasa
recordaremos el frío
de esta Semana Santa.

Vaya rasca, con sus mulas
vaya semana con guasa
que parecía La Campana
el Hielotron, con sus castas.
“Toer” mundo con chaquetones
y con guantes, y bufandas.
con calcetines de lana
y encima con un paraguas
¿no tendrá días el año?
“po” nada, en semana santa
es cuando se acuerda el cielo
de mandarnos la borrasca.
Encima el niño “ioputa”
sólo quería granizada
que se me quedó la mano
más tiesa que una mojama,
y pa colmo, "arreciito"
va el cabrón y la derrama
en lo alto la entrepierna
cuando el Museo pasaba
y me quedé “sentaito”
sin articular palabra
solo con dos lagrimones
que los de al “láo” preguntaban
¿”tamocionao” con el palio?
¿o han “sío” los sones de Aguas?
y “mallevao” nueve días
como el “Pozí”, con la espalda
“doblá” desde abajo a arriba
que parecía una alcayata
y cuando iba a orinar
con un pincho la sacaba
igual que las cañaillas
¡yo me cago en to mi estampa!.
Y ahora llega el Viernes Santo
y pa cambiar: ¡toma agua!
y el niño, el “peazo ciezo”
al río me tiró el paraguas,
y el coche por la Cartuja,
más lejos que la Alpujarra,
y aquí me tienen ustedes
“doblaito” de la espalda
dándole koskis al niño
en la larga caminata
cogidito de la mano
y chorreando a mansalva
que en vez de un nazarenito
parecía un hombre rana,
que hasta ya tiene verdina
la túnica por la espalda,
¡y “lacháo” tres dobladillos!
y no ha “llegáo” a la Campana.
Seguro que ya hasta marzo
no nos viene otra borrasca,
a no ser que al de Chapina
el de la calva y las barbas
al que llaman Nube Negra
le dé por sacar la capa
que tiene más mal “bajío”
que una maldición gitana.

Contraluces de un ocaso.

Tu muerte baja chorreando
un tañido funerario,
entre paredes de ocre
que rozan con sus rebrotes
los lirios de tu regazo.

Tu estampa remueve el alma
de quien completa la escena:
la bendición de una Santa
Varones que te levantan
y Madre llena de Penas.

Tu tez absorbe el entorno
con su blancura serena,
y el ocaso queda roto
en contraluz de mil trozos
al tropezar con tu senda.

Tu caminar levitante
tiene sabor sobrehumano,
mientras el olor fragante
de una rosa exuberante
quiere acariciar tu mano.

Llega...

Llega el Viernes, de Triana
y lo escoltan rojos cirios;
y a la Avenida engalana
con zancadas soberanas
sobre una alfombra de lirios.

Llega con paso valiente
y una Cruz de filigranas,
andando siempre de frente
como han sido, desde siempre
los andares de Triana.

Llega y detiene la brisa
que en su rostro juguetea,
y su mirada sumisa
se convierte en la baliza
de su gente trianera.

Llega y su aroma percibe
una Giralda callada,
que de puntillas se erige
como niña sin abriles
para encontrar su semblanza.

Llega y huele a clavellinas,
a geranios y a albahaca;
a riada peregrina
que desde calle Castilla
cruzó aquel puente de barcas.

Jueves de Siglos.

Cuando el sol de la hora nona
revienta su luz intensa
y cual cuchillo atraviesa
todo un Jueves de esplendor,
por Escuelas Pías asoma
un cortejo centenario
de celeste escapulario
hasta Ponce de León.

Porfiando al astro rey
de frente le van andando
y su luz atravesando
con impasible cadencia,
cumpliendo con una ley
de siglos guardada en alma
que la memoria reclama
de cumplir la penitencia.

Son Los Negros de extramuros
concepcionistas esclavos
que su libertad cambiaron
por un Dogma por venir,
demostrando estar seguros
del Inmaculado vientre
que al que será Penitente
vino a este mundo a parir.

Vienen con Jesús clavado
con lirios en cuatro bolas
sobre una negra caoba
y rosas llenas de mimo,
y su Madre bajo palio
con corona de Pureza
que unos ángeles sujetan
sobre manto bizantino.

Bodas de Plata.

Veinticinco compromisos
cinco lustros caminando,
media vida entrelazada
entre cruce de miradas
y de obstáculos salvados.

Veinticinco comprensiones
para seguir el trayecto,
de un sendero duro y largo
sin caer en el letargo
de oscuridades de invierno.

Veinticinco brindis frescos
entre el calor agosteño,
rodeados de sonrisas
de dos vástagos que explican
el mejor fruto de un sueño.

Veinticinco sensaciones
en unas Bodas de Plata,
al recibir los regalos
que nos traen unos hermanos
de nardos y cera blanca.

Nardos de agosto.

Cita de Sevilla y Ella
con nardos como testigos,
cuando sale una Doncella
junto a la torre más bella
a encontrarse con sus hijos.

El alba se asoma a verla
despacito y sigiloso,
desplegando sus destellos
como puntadas de fuego
sobre un gótico celoso.

Y al entrar en Placentines
el sol sigue levantando,
sorteando al caserío
y esgrimiendo el poco frío
que la noche fue dejando.

Y será por Alemanes
cuando encuentre su consuelo,
se posará en su semblante:
sol que ante un Sol Radiante
se eclipsará por completo.

Nardos de sevillano agosto
de perfumes arrogantes,
otra vez fuisteis testigos
de un sol convertido en hijo
cuando la tuvo delante.

Compases de "Aguas".

Con los compases de “Aguas”
la noche reboza aroma,
cuando sales a una plaza
entre tocado de gasas
dejando un perfil que asoma.

Con los compases de “Aguas”
se paralizan pinceles,
en los oleos de Murillo
en Museo lleno de brillo
por tus lágrimas de mieles.

Con los compases de “Aguas”
el azahar huele intenso,
el cielo se vuelve malla;
el sol en cera con plata;
tu trasera en mar inmenso.

Con los compases de “Aguas”
la Gloria se balancea,
entre varales enhiestos
con suaves movimientos
perfumando las aceras.

Con los compases de “Aguas”
el incienso se desliza,
por el aire que retoca
la blancura de tu toca
sintiendo celos la brisa.

Será un Martes de tarde.

Será tu Buena Muerte
de nuevo el dulce encuentro
que sobre lirios densos
yo miraré pasar,
será tu cuerpo inerte
el que por un momento
convierta el frío invierno
en luz primaveral.

Será la tarde clara
la que repose lenta
sus ocres y violetas
en Postigo de miel,
será la sombra larga
que ante una Pura y Limpia
se extienda persuadida
cuando cruces por él.

Será el ocaso rosa
sujeto por vencejos
el que te eleve al cielo
por la Contratación,
será como una losa
a un sueño transitorio
cuando por San Gregorio
se aleje tu perdón.

"El Solitario"

Han cogido al Solitario,
aunque yo tengo mis dudas
pues conozco yo a un farsante
tan embustero, que asusta.
Miente por una corona
que un Largo le ofrece a oscuras
y a cambio calla y silencia
e incluso tapa al que hurta.
Miente a toda la familia
y hasta destruye las pruebas
de un contrato que firmó
con una “gente mu seria”.
Miente incluso hasta a la curia
y le dice que se aleja
para a renglón seguido
meterse por la otra puerta.
Y ahora dice que “unos flecos”
tienen la culpa completa
de que unos policías
en Coimbra lo detengan.
¿Tú sabes lo que te digo?
¡que te dejes de falsetas!
¡que tú no estás en Coimbra!
¡que te quites la careta!
que yo te he visto en mi calle
paseando por la “jeta”.

Nota: Cualquier parecido con la realidad, NO es pura coincidencia.

Riada de Esperanza.

( Foto: M. Sogel)

Alborotada despierta
Triana por la mañana
con redoble de tambores
y riada de Esperanza
que se adentra por el puente
cubierta de capas blancas.

Un caballo en su galope
al que Calamar le llaman
con centurión a su grupa
con plumas llenas de gracia
le abre paso a Jesucristo
entre el gentío que lo aclama.

Y San Jacinto se llena
al igual que “toa” la Cava
de rostros llenos de arrugas
y de cabellos con canas
de trianeros del exilio
que a la cita nunca faltan.

La cofradía se recrea
entre vítores y palmas
que despiertan los recuerdos
de corrales de albahaca
entre olor a calentitos
y copitas de Cazalla.

¡Otra vez es Viernes Santo!
¡Otra vez despuntó el alba!
¡Otra vez se cumplió el rito!
¡Otra vez con la Esperanza!
¡Otra vez gracias Dios mío!
¡Otra vez viva Triana!

La Resaca.

¡Ya pasaron los festejos!
y ahora viene la resaca,
se acabó el figuroneo,
y las fotos enmarcadas;
los perdones sin pedirlos
disfrazados de manzana
de vanidades ocultas
tras coronitas sociatas.
¡Ya pasaron los festejos!
y ahora ha empezado la guasa
de asaltadores al trono
al ver la marca tan baja
soñando con despachitos
en una muy noble planta
para seguir olvidando
al que por debajo pasa.
¡Ya pasaron los festejos!
y aquí no ha pasado nada,
mas que unos cuantos mediocres
sin escrúpulos ni gracia
han confundido la peña
con el sentimiento y alma
de cuatro siglos de historia
rica y llena de esperanza.
¡Ya pasaron los festejos!
y aparecen nuevas caras,
de medradores al uso
buscando ya su carnaza;
vuelcapasos remangones
buscando ya su corbata;
músicos de chichinabo
tocando una palangana,
y floristas estirados
con los clavelitos granas.
¡Ya pasaron los festejos!
¡Yo me cago en “tó” sus castas!

Vivir lo soñado.

(Foto: Roberto Villarrica)

Como novia reluciente,
Rosa de pitiminí,
saliste buscando el puente
y el sol se quedó en tu frente
al vértela sin cubrir.

El humo te rodeaba
y tu cara perfumaban
las orquídeas de tus plantas,
los vencejos te trinaban
y bambalinas doradas
anudaban las gargantas.

Y llegaste con sigilo,
y Triana te esperaba,
con Sevilla por testigo
para ver como tus hijos
de oro te coronaban.

La calle se hizo Templo
para salir a tu encuentro
en Altozano de gala,
mientras reflejos de ensueño
de un ocaso aljarafeño
el caserío recortaba.

Y tus sienes se llenaron
de justicia y devoción,
de un oro que apadrinaron
Cristos Bienaventurados
y manos de Comedor.

Mientras la noche caía
las estrellas a porfía
se asomaban para verte,
pues eran melancolías
de los hermanos que un día
Tú llamaste para siempre.

Y bajaste de lo efímero
para salir al encuentro
de lo que siempre te quiso
y te llevó en sus adentros:
esta ribera de río
junto a un puerto jabonero.
Y paseaste tu Gracia;
y ralentizaste el tiempo;
y llenaste a San Jorge
con tus sones cofradieros;
y llegaste a Alfarería,
de Montalbanes inquietos
esperando tu venida
ante azulejo coqueto;
y alegraste en San Jacinto
el semblante frío y sereno
de una Estrella trianera
que bajó desde los cielos;
y la Cava se partía
con soleás de Arenero
rebozando de alegría
el que por fin llegó el día
de que pisaras su suelo;
y la Luz resplandecía;
y otra vez un nuevo encuentro,
de madrinas que salían
a rendirte pleitesía
con plegarias y con rezos.
Y camino del Zurraque
la noche siguió cayendo
y una espadaña de plata
sus campanas echó al vuelo
para dar la bienvenida
a la Reina de los Cielos;
y el barroco de un Gitano
enclavao en un madero
fue testigo de la dicha
de tu barrio trianero.
Y ya enfilaste Castilla
con andares de torero,
y confieso Madre mía
que quise parar el tiempo
inventando en mi delirio
antífonas de un llano pueblo…

¡Oh! mi Niña Coronada
¡Oh! Reina de Tierra y Cielo
¡Oh! Luz en la madrugada
¡Oh! Custodia de la Gracia
¡Oh! Madre de los trianeros.

Vísperas del Gozo.

(Foto: camaca)

Dispuesta sobre tu paso
con diadema y saya blanca
para ir al Altozano;
para llenarlo de Gracia,
y de antífonas de oro
te corone allí Triana.
Y sobre los pies, despacio
poco a poco, casa a casa
vayas dejando perfiles
de belleza sobrehumana
bendiciendo tu parroquia
desde el Zurraque a la Cava,
para volver a tu Casa
como Reina Coronada.

Tiempo de Glorias.

Manojito de azucenas
que Sevilla tiene oculto,
devociones centenarias
llenas de rezo y plegarias
en el más intimo culto.

Patronas de barrios clásicos
de gremios y de realezas
de diócesis y cabildos
hasta pilares de inicio
de hermandad de penitencia.

Hay de todo en ese ramo
de intimidades preciosas
tesoro de historia hispalense
lleno de esfuerzo silente
de unas manos generosas.

¡Disfrútalas, sevillano!
porque merecen la pena,
da igual en la Costanilla
con el calor de Sevilla
que con frío en la Magdalena.

Dulce Nombre.

¿Para qué quieres Tú el sol?
¿para qué luz de la tarde?
si eres Tú quien ilumina
a Sevilla en sus esquinas
inundándolas de salves.

¿Para qué ponerte palio?
¿para qué doce varales?
si el mismo cielo se enoja
y la noche busca loca
tus perfiles celestiales.

¿Para qué flor en tu paso?
¿para qué mano del hombre?
si te sobra todo atrezo
mi Rosa de San Lorenzo
María del Dulce Nombre.

¡Que se mueran los feos!

Portada de la gloria
de cuatro bien bailadas
mirándola a la cara
y oliéndola al cruzar,
sintiéndote su sombra
acariciando el talle
de filigrana suave
que marca su compás.

Sabor de manzanilla
de sanluqueñas cepas
que río arriba trepan
cual barco colonial,
efímera Sevilla
de luz y de alegría
con cantes a porfía
llenando su Real.

Albero alcalareño
en ruedo maestrante
a orillas del río grande
dispuesto al rito anual,
de convertir el sueño
ante el silente ambiente
de un natural de frente
en una realidad.

Sevilla en primavera
mocita engalanada
que su gracia derrama
enamorando a aquel,
que la quiera de veras
dejando los sentidos
abiertos y rendidos
sin preguntar por qué.

Como en casa.

Desde siempre existió química
pues se dejan de querer
y siempre tienden la mano
al que la quiera coger.
Humildad con mucha clase
siempre hacia mí demostraron
con humor fino y señero
digno de buen sevillano.
Por la Costanilla paran
y hay un jueves en el mes
que en un marco incomparable
le dan riendas a su fe.
La fe de la buena gente
la de comer y beber
la de la charla cofrade
la de reír a doquier
la de azotea fresquita
la de tinto y don José
la de un chino chantajeado
la de tortilla y bistec
la de buen jamón y queso
la de ¿qué más quiere usted?
la de contraguías graciosos
y ruanes con caché.
Muchas gracias de mí parte;
como en casa me encontré,
siempre me ha pasado eso
desde la primera vez
que a la gente isidoriana
tuve la suerte de ver.

Broche de Oro.

Sólo un pañuelo en tu mano
para secar tus mejillas,
enjugándose del llanto
que en tus ojos va brotando
cual ribera en sus orillas.

Sólo un puñal en tu pecho
traspasando tu dolor,
retorciendo tus adentros
de inmaculado tormento
y cuna del Salvador.

Sólo puntas afiladas
de una corona de espinas,
en tus manos, reposada
entre la luz encalada
de callejones y esquinas.

Sólo una Cruz y un Sudario
tras tu perfil de doncella,
y caridad de sufragio
cual si fuese un relicario
bajo tus plantas hebreas.

Sólo un ocaso rosado
sólo paz y caridad
sólo vencejos volando
sólo una plaza rezando
sólo Tú y tu Soledad.

Escalera de la Gloria.

Escalera de la Gloria
pero en el sentido inverso,
pues será cuando la bajes
cuando el cielo tocaremos.
El cielo de una Semana
que nos traerá tu descenso;
parsimonioso y suave
lento, cadente y eterno
que nos dejará a las puertas
del más esperado sueño:
el que cada primavera
se repite en los adentros
de éste pueblo que te ama
y cantó a los cuatro vientos
tu Inmaculado Perfil
y Concepción del Maestro,
sin pecado y mancha alguna
cual Reina del universo.
Será tu eterna bajada
la antesala del anhelo
de verte Estrella radiante
con aires camaroneros;
y encontrarnos tu Amargura
envuelta en suave incienso;
y tus Dolores punzantes
entre naranjos espesos;
y un caudal de Aguas salobres
por tus mejillas corriendo;
y tu Encarnación Bendita
bajo párpados de fuego
de un sol que por la Calzá
sus rayos te irá esgrimiendo.
Veremos la Gracia llena
de tu Dulce Nombre pleno
meciéndose bajo un palio
que se convierte en un cielo;
y veremos tu Victoria
sobre todo el firmamento
pues no cabe ser más guapa
¡que paras el río en San Telmo!
y entre secreto azahar
en la calle de El Silencio
nos dejarás en la boca
musitado eco de un rezo,
para cuando en la mañana
se ralenticen los tiempos
y nos llenes de Esperanza
cuando hasta el sol quede quieto
embelezado en tu cara
de perfiles asimétricos.
Serás Tú, Virgen del Valle
con tu llanto de descenso
la que nos ponga a las puertas
del más bello de los sueños.

Cuarto Domingo de Cuaresma.

El nacarado semblante

que en cuaresma se aparece

como una rosa temprana,

embrujando al que se plante,

delante y después le rece
a la Estrella de Triana.

16ª Estación: Jesús caminó en Triana.

(Foto: Joaquín Corchero)

Cuando el crepúsculo suave
tiñó de añiles el cielo
se prepararon las calles
para escuchar el mensaje
de Jesús el Nazareno.

Su presencia fue llenando
los zaguanes y dinteles
y su Rostro fue eclipsando
el adorno que iba usando
de carey, plata y claveles.

Entre “chicotás” sentidas
oraciones y saetas
Triana se convertía
de nuevo en lo que fue un día
de balcones con macetas.

La brisa de su ribera
los olores retorcía
del incienso y la canela
inundando las aceras
de la calle Alfarería.

Las saetas se clavaban
en su dolorida espalda
con “quejíos” de la cava
que en el silencio sonaban
a profecías de fragua.

Corta pareció Castilla
hasta llegar al Zurraque;
y aun más corta Alfarería
que con su estrechez ponía
un escenario inigualable.

Con una nueva Estación
el Vía Crucis contaba,
la que un barrio se inventó:
rodeado de esplendor,
Jesús caminó en Triana.

Milagro en San Esteban.

No puede caber y cabe
rompiendo leyes de física,
no puede salir y sale
una Gloria entre varales;
la mas bella rosa mística.

Año tras año sucede
el milagro inexplicable:
un martes de primavera
entre lágrimas y cera
la Virgen sale a la calle.

Otra vez le diste luz
al ojival embelezado;
otra vez bajo tu Gracia,
para olvidar la desgracia
de vivir Desamparados.

Primer Viernes de Marzo.

Nube de lirios sagrados,
para un Lirio retorcido,
bajo el peso de una cruz
sumido por el martirio.

Para el Hijo de Dios vivo
para el Cordero Divino,
para que un viernes de marzo
de nuevo adelante el paso
para enseñar el camino.

Es el día del Besapie
no hacen falta más distingos.
Es primer viernes de marzo
y Sevilla a tu regazo
acudirá, porque está escrito.

Escrito con tinta de oro
en el libro de los ritos
que ésta ciudad conserva
desde que nadie recuerda,
desde ayer al infinito.

Porque nunca entenderemos
los que a Tus plantas nacimos
un primer viernes de marzo
sin pie sagrado y descalzo,
sin Nazareno con lirios.

Nube de lirios sagrados,
para un Lirio retorcido,
bajo el peso de una cruz
sumido por el martirio.

La Cuaresma.

Por fin llegaste otra vez
a calentar los sentidos
y vestir la desnudez.

Tiempo de espera pausada,
vísperas de lo soñado,
días de crepúsculos largos
para olvidar el letargo
del invierno marchitado.

Dulzor de los paladares
y aromas enmascarados
de torrijas celestiales
y naranjos embrujados.

Por fin llegaste otra vez
a calentar los sentidos
y vestir la desnudez.

Tiempo de culto divino
y de jura centenaria,
jornadas del Nazareno:
En Altar Mayor el Credo
... y de rodillas, Triana.

Tardes de ilusión escrita
en papeletas doradas
salvoconductos cofrades
para otra tarde soñada.

Por fin llegaste otra vez
a calentar los sentidos
y vestir la desnudez.

Tiempo efímero y espeso
lento y rápido a la vez
pasas poco a poco, intenso
y pensando en el comienzo
sin darnos cuenta se fue.

Vísperas de sol eterno
vísperas de gloria andante
vísperas de luz de un pueblo
vísperas de Cruz y Salve.

Por derecho.

Tu rostro se entristecía
al llegar la primavera
viendo túnicas colgadas
entre el olor a canela
que en la casa se filtraba,
de cuaresmales comidas
que tu madre cocinaba.
Eran días de algarabía
y de vísperas soñadas
y los sentidos se abrían
ante una nueva jornada
de salir tu cofradía
con túnicas recién planchadas.
Pero era un privilegio
sólo para media casa
ya que una triste costumbre,
a Dios gracias reparada,
impedía por aquel tiempo
a la mujer esa gracia.
En tu infante pensamiento
las dudas te atormentaban
eclipsando aquellos días
de cofrade sevillana
y menguando la alegría
con preguntas y reclamas:
¿por qué yo salir no puedo?
¿por qué, si yo soy hermana?
¿por qué si yo así lo quiero?
¿por qué manejan mis ganas
de vestirme con mi túnica
y con mi cera alumbrarla?
¿si mi hermano es más pequeño,
por qué él puede acompañarla,
si yo llevo hasta su Nombre,
y como él soy hermana?.
Y por fin llego aquel año,
con su víspera soñada,
y en el salón de tu casa
otra túnica colgaba,
que le dio a tu primavera
el color que reclamabas;
el que por derecho propio
mereces tú, sevillana.

Silencio Blanco.

Silencio por calle Feria

que el Silencio está de blanco

tras una puerta ojival,

con delantera de cera

a su rostro iluminando

desde los pies del altar.

Silencio de intimidades

confesadas en bajito

por los que tu ayuda piden,

reclamando tus bondades

en el entorno exquisito

que la tarde al templo imprime.

Silencio de Dios presente

expuesto en Sagrada Forma

delante de tu dulzura,

y en capilla reluciente

embriagando al que se asoma

su perfumada Amargura.

Soñaban...

Soñaban por calle Feria
con la afirmación del gallo
paseando su plumaje
por los exornados palcos.
Y soñaban en San Pablo
con hacer camino largo
y postrar sus Titulares
en templo gótico y alto.
Sueño de unos carmelitas
que contra el tiempo lucharon
sin que faltaran problemas
reveces y desengaños.
Y sueños de un barrio entero
de exiliados sevillanos
que sin dejar a Sevilla
sus cunas fueron dejando.
Pero los sueños se cumplen
con tesón y con trabajo,
y llega la recompensa
y el día tan anhelado,
aunque parezca mentira
y tengamos que frotarnos
los ojos para creerlo
y también para secarlos.
Ya Sevilla es más Sevilla
pues de nuevo ha habido parto
y ha tenido dos chiquillas
de Cautivadores brazos
y penitentes promesas
para estrenar cada año
cuando llegue primavera
allá por abril o marzo
nueva flor y nueva cera
perfumando y alumbrando
el camino de María
y su Hijo maniatado,
engrosando el ramillete
que el tiempo ha ido creando
para transformar Sevilla
en su Fiesta cada año.
Enhorabuena, Sevilla:
hoy somos más sevillanos.

Novena a Jesús de la Pasión.

Nueve noches meditadas
ante tu rostro divino
buscándole la mirada
a tu cabeza inclinada
entre la luz de los cirios.

Nueve filas de devotos
andando hacia tu presencia
y viendo en tu torso roto
la salvación de nosotros
en Pasión de penitencia.

Nueve concelebraciones
pidiéndote tu perdón
compartiendo pan y vino
para aprender el camino
que marcas con tu dolor.

Nueve promesas prendidas
cual crucero de tu cruz
entre tus manos divinas
en las cuales se adivina
un nacimiento de luz.

Nueve tardes de trasiego
nueve citas con amor
nueve frías noches de enero
nueve trocitos de cielo
nueve rosas de Pasión.

¡Ya huele!

Cuentan por los mentideros
que Baltasar se ocultó
que recogió ya su trono
y que en la bulla se oyó
¡ya huele a semana santa!
¡ay! Que jartible, por Dios
¿jartible de qué, señora?
le respondió servidor
que a la vez le apostillaba:
jartible el del polvorón
que se ha llevao cuatro meses
dando el coñazo el gachó,
en la radio, en la tele,
y empachaos andamos tós
con la tensión por las nubes
y mucho colesterol,
que se vaya con sus mulas
con las gambas y el jamón
con el cava y el anís
los petardos y el roscón
con sus mulas y sus bueyes
y sus tiras de papel,
y también con los pastores
incluido el cagané
¡ya huele a semana santa!
a ver si se entera usted
que quedan ochenta días
pa que empiece tó otra vez;
o pa que se nos termine
váyase usted a saber,
que a los que la amamos tanto
se nos empieza a caer,
por eso lo bueno es ahora
y no la semana en sí
pues lo mejor de ésta fiesta
es escucharla venir:
¡ya huele a semana santa!
y eso es la gloria pa mí.

Otro Adviento en Triana.

Otro año te presentas
en el suelo de tu templo
para colmar de alegrías
a este barrio trianero,
otro adviento, tu presencia
como Reina Inmaculada
mostrándonos tu mirada
y tu Expectante clemencia.

Otro frío de Diciembre
para calentarse en Ti,
y que venga como siempre
lo que siempre ha de venir:
el Salvador de este mundo
que fue engendrado en ternura
a la más Pura Criatura
por el Amor más fecundo.

Otro íntimo diálogo
absortos en tu belleza
mientras besamos tus manos
después de un año de espera,
y la dicha bendecimos
de con tu amparo contar,
y en tu cara contemplar
el verdadero camino.

Otro rezo contenido
de recuerdos y añoranzas
de los que ya están contigo
disfrutando tu semblanza,
otra vez, Rosa Temprana
regresará del exilio
para reclamar tu auxilio;
Triana, otra vez Triana.

SöL eterno..

SôL de la Sevilla cofrade
SôL de plumas en el viento
SôL de notas celestiales
SôL de historias ejemplares
SôL de hondos sentimientos.

SôL de atardeceres largos
SôL de envidias reprimidas
SôL de caminos de cardos
SôL de olvidar el letargo
SôL de nueva amanecida.

SôL de una rampa de Ramos
SôL de Aguas amansadas
SôL de Piedad arenera
SôL de Exaltación costalera
SôL de Carey y de Plata.

SôL de pie, pase quien pase
SôL de una y otra orilla
SôL de vamos “tos palante”
SôL de callar a pedantes
SôL de siempre por Sevilla.

Encuentro en Relator.

Llegaste por Relator
y se iluminó la calle
tan sólo con tu esplendor
quedó quieto hasta el olor
del incienso al perfumarte.

Llegaste por Relator
y musité un Dios Te Salve
abstraído en tu perfil
de anacardo marfil
como perla de los mares.

Llegaste por Relator
y el Niño te sonreía
mientras los Santos rezaban
y a tus plantas aclamaban
la Pureza de María.

Llegaste por Relator
y se me paró la vida
cuando adiviné tu manto
que suave se iba alejando
con musicales mecidas.

La Sentencia.

(Foto: Ana Mª Silva)

Nunca existió una Sentencia
tan injusta y delatora
que la que Roma infringió
cuando despertó la aurora
lavando sus sucias manos
mientras acusaban otras.
Pero Sevilla llegó
para rescribir la historia
y convertir el dolor
en la noche mas hermosa,
a las tropas de Pilatos
en escolta de su Gloria
de gandinga, plumas blancas
y medias color de rosa,
su calle de la amargura
en multitud esplendorosa
que sin condenar le reza
perdonando a quien se mofa,
su cimbreante flaqueza
en costeros que redoblan
al compás de batería
de centuria anunciadora,
sus vestiduras sencillas
en filigranas preciosas
de agujas juanmanuelinas
en puntadas portentosas,
su Cornelio; en capataz,
en Arco; la Puerta Antonia,
en saetas; su condena,
en promesas; su derrota,
en Catedral; el Palacio
y las vírgenes en monjas
que le esperan en Santa Ángela
coincidiendo con la hora.
Y “pa” rematar faena
a su Madre Dolorosa
la convierte en Macarena
en la flor, la más hermosa
para aliviar la Sentencia
que aquel día pronunció Roma.

Octubre de los Rasarios.

Octubre de los Rosarios
qué en Sevilla se derraman
otoñales relicarios
por sus esquinas y plazas.
Octubre de los Humeros
de un alba llena de luz
descubriendo un callejero
íntimo en su plenitud,
al igual que San Vicente
con aceras de naranjos
para ver pasar su Virgen
entre claveles y nardos.
Y al otro lado del río
por el barrio de León
una Cara pequeñita
nos dará su bendición,
y de Casa de su Madre
la que es abuela de Dios
saldrá la Virgen Patrona
del que guía su camino
y los hombres que la portan.
Y por Santa Catalina
y también en San Julián
será fiesta por un día
con calles “engalanás”
para ver las cofradías
de sus Patronas pasar,
mientras que por el Postigo
volverán a resurgir
devociones artilleras
cerca del Guadalquivir.
Bajarán de sus altares
en San Pablo y calle Feria
Dolorosas devociones
para tenerlas más cerca
y poder besar sus manos
y sentirlas como Reinas.
Y en el arco macareno
cual del cielo fuese puerta
aparecerá un lucero
para aliviar nuestras penas
con un Infante dormido
soñando con las estrellas
sabiéndose afortunado
de tener Madre tan bella.
Octubre de los Rosarios
qué en Sevilla se derraman
otoñales relicarios
por sus esquinas y plazas.

Cruz de Carey.

No tuvieron más remedio
porque no sabían que hacer
al ver tu dulce semblante
una y otra vez delante
el deseo empezó a crecer.

¿Qué podemos ofrecerle?
¿Qué se puede hacer por Él?
¿Qué hacemos que no le sobre
y a la vez no desentone
con esa cara de miel?

Y pensando en esa ofrenda
a alguien se le ocurrió:
carey por su cara de nácar
y por sus manos, la plata,
podría ser lo mejor.

¿Pero con eso que hacemos?
otro hermano preguntó...
son materiales nobles
más siempre parecerán pobres
ante su cara de amor.

¡Pues hagámosle una cruz!
... esa será nuestra ofrenda
para aliviar, si podemos
el andar del Nazareno
y que así se nos entienda.

Y desde aquel día Jesús
tiene de carey su cruz
por amor y por esmero

de los que siempre rezaron
y siempre se encomendaron
al mejor de los trianeros.

Calle de Las Armas.

Cal de calle de Las Armas
tú que la viste pasar,
dime por qué el blanco de tu tez
con la noche en desnudez
se parece a su semblanza.

Dime por qué su mirada
perdida queda en la noche
sin buscar ningún reproche
y de azahar embriagada
bajo palio de derroche.

Por qué su piel nacarada
y su cortejo silente
mis sentidos paraliza,
pues no siento ni la brisa
que se mueve en el ambiente.

Por qué se paran los tiempos
y se eclipsan las estrellas,
por qué me suena el silencio
reconfortándome adentro
cuándo estoy delante de Ella.

Dime tú, luz encalada
el por qué ésta sensación
si es la Gracia de María
si es la Madre del Mesías
si es la Pura Concepción.

Sonrisas y Lágrimas.

Sonríes de madrugada
cual rosa recién regada
por un arco de esplendor,
y lloras por la mañana
cuando en Feria una ventana
éste año no se abrió.

Lloras en el alba claro
que el sol recién estrenado
te da por la Encarnación,
y sonríes por Santa Ángela
al llegar llena de gracia
ante las hijas de Dios.

Ríes y lloras cada día
en las soledades frías
de quien reza tras de Ti,
en espejos de armonía
de perfiles de María
sin saber cual elegir.

Cincuenta años en el Tiro de Linea.

(Foto: Roberto Villarrica)

Y ya van cincuenta años
cincuenta Lunes con Ella
cincuenta tardes Teatinas
cincuenta vías peregrinas
cincuenta noches de espera.

Y ya van cincuenta años
cincuenta barrios en fiesta
cincuenta parques floridos
cincuenta rezos Cautivos
cincuenta cumplidas promesas.

Y ya van cincuenta años
cincuenta con su Doncella
cincuenta mundos mejores
cincuenta salves de amores
cincuenta, Padre Botella.

Triana.

Cuando te miro de frente
no lo puedo remediar,
tengo que cruzar el puente
para saber que es verdad:
que no es un hechizo de duendes
ni enajenación mental,
sino que mi corazón no miente
y eres una realidad.
Tengo que pisar tu suelo
para poderme creer
que no es el río con el cielo
lo que me pudo hacer ver
un espejismo ceguero
que me confundió tal vez,
sino que de verdad existes
tal cómo un día te soñé.
No solamente eres barrio
y lugar, y encrucijada;
y eres tres brazos del río;
y Trajano te nombrara;
y puerto camaronero
donde las Indias llegaban;
y vive en ti desde siempre
la abuela de Dios, Santa Ana;
y eres Domingo de Ramos
de una Estrella Soberana;
y eres soleá hiriente
rozando ya la mañana
de Oliver o el Arenero
con pinceladas de Cava.
No eres solamente gloria
de flores en tus ventanas;
y marinero Altozano
un Viernes por la mañana
desbordado de Esperanza
inundándonos de gracia;
y Betis de avellanas verdes
farolillos y cucaña;
y camino rociero
de centenarias pisadas;
y Zurraque de Cachorro
de una agonía enclavada;
y de patios encalados
con visillos y persianas;
y de Capillita esbelta
de oraciones persignadas;
y San Jacinto, y Pureza
y Castilla, y las dos Cavas;
y de brisa de azahares
desde tu trasera blanca
con Salud de San Gonzalo
y el izquierdo de “Vizcaya”.
No solamente eres eso
y la luz de tus mañanas;
y el anhelo del ausente;
y tu aljarafeña espalda;
y un Nazareno sumiso
cruzando un puente de barcas
y una Expectación Bendita
en tu suelo coronada;
y un ocaso de acuarelas;
y un maná de filigranas;
y un zaguán de Gloria Eterna;
y un mirador de la gracia
de un río de resplandores
de Giralda y de Maestranza.
Eres mucho más que eso,
pues eres parte del alma
de quien ha "tenío" la dicha
de criarse entre tus faldas;
y aprenderse tus costumbres;
y dormir en tu almohada;
y nacer bajo tu cielo;
y mamar de tus entrañas;
y presumir de trianero;
y decir ¡Viva Triana!.

"Opá", yo "viaceuncorrá".

Eso quisiera yo, niño: que tu fueses capaz de hacer un corral nuevo, lleno de vida.

El Corral ya no es lo que era ni mucho menos, aquel Corral lleno de cal y almidón y niños jugando en el patio. El corral se ha convertido en una Torre de Babel en ruinas, habitado por tribus nómadas, y en sueño especulativo para sus dueños, manejando subvenciones politiqueras para sus intereses, usándolas en falsas “restauraciones” que lo único que pretenden es en deteriorarlo cada día más para llevarlo a la ruina de una vez por todas.
Aquí donde yo habito, en el corral, en la Cava, ya los únicos vecinos que hablan el mismo idioma que yo y el niño, son Concha y Antonio, con ochenta años (+ IVA) cada uno, bueno también está el “Richa” que es más joven, pero cómo siempre está “colgao”, “po” no se le entiende “ná” tampoco. Los demás vecinos hablan más malamente que el Bono comiendo pavias, y cuando lo hacen entre ellos, es enteramente una pelea de perros.
El otro día me vino el niño del colegio preguntándome sobre una palabra en inglés, y yo que de inglés lo único que sé decir es “Chester” y porque no me gusta el Ducados, cogí y le pregunté a Antonio: ¿Antonio, usted sabe inglés?. Y me dijo que no, que no era de la ingle: que “to” la cojera que tiene es de las cervicales; que “selán” dicho en el ambulatorio del Tardón ... “po” nada, Antonio: que se mejore usted, hasta mañana.
Menos mal que cuando volví de la visita a Antonio, me encontré que había venido a visitarnos mi primo “Lolo” que sabe inglés, porque se dedica a traer Winston de Gibraltar, y allí, cómo aquello es de Inglaterra, cómo todo el mundo sabe se habla inglés, y ya “lasplicao” al niño lo que significa la palabrita.
Y así vivimos: entre guiris, puntales y goteras ... por cierto, ¿hoy no está lloviendo, verdad? ... ¿entonces de que coño es esa gotera? ... “aravengo” ...
¡¡¡¡¡CONCHAAAAA!!!!!

La Canina.

Canina del Sábado Santo
no “masuste” al personal,
no me incomodes a viejas
queriéndote tú parar
justo delante de ellas
en la carrera oficial.
No me crees zafarranchos
de gente que viene y va
para evitar tu presencia
y tenerte que mirar
con los deditos cruzados
y dudando si rezar
o acordarse de tus castas
con tanta “malafollá”.
Cuando el epílogo llega
de ésta santa semanita
no sé si me pongo triste
porque todo se marchita
o por notar tu presencia
en la bola sentadita
rodeada de fantasmas
con capas y con levitas.
¡Canina de mis desvelos!
¡canina de mis tormentos!
no es que seas desagradable
no es que seas un esperpento
ni que no seas sevillana
ni que produzcas canelo
pero por favor te pido
cuando pases recorriendo
sobre los pies la avenida
a la altura de mi asiento,
no te poses en el suelo
a descansar un momento
porque me “vialevantá”
“pa” acordarme de tus ... mulas.

Angeles de Angelita.

Ángeles de Santa Ángela
Camino Verdad y Vida
siempre el camino más corto
cual regla de cofradía
pero siempre en penitencia
y la vez con alegría
siempre buscando a Jesús
en un pobre cada día.

Con vuestra vida sencilla
el compromiso y desvelo
sin mirar raza ni credo
sois orgullo de Sevilla
y acercamiento del Cielo.

Divinas palomas blancas
que por mi tierra pasean
posándose en el dolor
con su compañía y amor:
desinteresada entrega.

Sois vírgenes sin altar
sois santas sin una novena
sois El Cristo ante nosotros
sois el alivio de otros
sois eclipsadoras de pena.

No me extraña que en el alba
cambie su cara morena
y denote su sonrisa
envolviéndose en la brisa
la Esperanza Macarena.

Coronación en Triana.

Cuando llegue el dos de Junio
y el Altozano esté lleno
de Tus hijos y vecinos;
de los que siempre quisieron
verte un día coronada
de estrellas bajo éste cielo
de éste trocito de tierra
junto a un río marinero,
nos vendrán a la memoria
melancólicos recuerdos
de los que un día te rezaron,
y para Tu gloria quisieron
levantar en ésta orilla
con sus manos y desvelos
casa donde cobijar
la Expectación de los cielos.
O los que una madrugada
con luna llena en el cielo
desafiando a la historia
y las costumbres de un pueblo
cruzaron sobre unas barcas
de un puente camaronero
para llevar Tu presencia
donde nunca la tuvieron,
hasta aquella primavera
que marcada está en el tiempo
como gesta de unos “locos”
que Tu protección pidieron
y no perdieron la fe
cuando llegó aquel momento.
Estarán todos presentes
todos sin ninguno exento
desde aquellos que en su día
Tu advocación compusieron
hasta el último devoto
que ante Ti ya esté en el cielo.
Todos junto a los presentes
en éste trozo de suelo
para verte coronada
con antífonas de sueño
y expresarte con amor
lo mucho que te queremos,
Santa María de la O
Madre de los trianeros.

...Y Triana se despide.

...Y Triana se despide
con un raso penitente
con un aroma de barcas
con su última Esperanza
con carey en el ambiente.

...Y Triana se despide
con su más clásica estampa
con aires de su ribera
con zancadas costaleras
con música de plumas blancas.

...Y Triana se despide
con pinceles alfareros
con acuarelas de agua
con un quejío de fragua
con un ocaso de sueño.

...Y Triana se despide
con su mirada sumisa
con su perfil nazareno
con su Dios bajo el madero
con lirios entre la brisa.

...Y Triana se despide
con gozos de Expectación
con río y puente de oro
con uno de sus tesoros
con la hermandad de La O.

El final del principio.

Para mi es un momento de la Semana Santa Sevillana que no por repetido deja de ser nuevo cada año y añorado durante el mismo.
Domingo de Ramos, tras un día vivido intensamente desde primeras horas de la mañana, en la que hemos visitado los templos de las hermandades del día para contemplar sus pasos, en un acto que repetiremos todos los días de la semana, pero que en este día, como todo en él, lo hacemos de una manera especial: es el primero y nos parece mentira. También hemos disfrutado de las primeras cofradías en la calle, y el cuerpo se va haciendo poco a poco a una realidad esperada durante todo un año.
Es al final del día, cuando vivo ese momento que quiero relatar: La hermandad de La Amargura discurre por Laraña, Encarnación, Alcázares, la cantidad de publico ha bajado considerablemente y te puedes mover con cierta facilidad para contemplar los dos pasos en distintos sitios, el cuerpo además del cansancio nota otra sensación, ahora sí, ahora definitivamente se ha dado cuenta que es verdad, que no es un sueño, es Domingo de Ramos, pero también te das cuenta que se está acabando, que es el final del principio, ha pasado el primer día de la Semana Santa casi sin darte cuenta a pesar de haberlo vivido intensamente, pero disfrutando de la belleza incomparable de La Amargura recapacitas y piensas que es el primer día y que quedan muchos momentos por vivir durante toda la semana. La miras y solo se te ocurre una frase: Dios mío, gracias por haber nacido en Sevilla.

SôL.

SôL de sones penitentes
de la Sevilla cofrade
clásica estampa hispalense
de las jornadas celestes
de primaveras de salves.

SôL de Domingo de Ramos
preludio de una semana,
tras una palmera cimbreante
y miradas expectantes
un mar de plumas te aclama.

El Lunes un SôL de ocaso
se posará por costumbre
por Dos de Mayo y Temprado
sonando muy fuerte y claro
con Aguas de Guadalupe.

¡Oh! Rosa del Arenal,
orgullo Baratillero,
ese Miércoles maestrante
con Piedad en el semblante
y un manto de SôL entero.

Exaltación o Anabasis
da igual castellano o griego
resonará de igual forma
cuando el SôL de la hora nona
aparezca en Los Terceros.

Y cuando una Cruz de Carey
por Triana el Viernes sale,
va con ella un Nazareno,
que sin SôL no anda ligero
porque ni quiere ni sabe.

SôL de sones penitentes
de la Sevilla cofrade
clásica estampa hispalense
de las jornadas celestes
de primaveras de salves.

Virgen de la Victoria.

Dulce brocal de la pena
a punto de rebozar
tanto llanto contenido
en tu semblante escondido
a punto de desbordar.

Y lo que yo no sé Madre
es cómo se puede estar
con esa cara de pena
y a la vez dulce y serena
y guapa “pa” reventar.

¿Quién te trajo hasta la tierra?
¿Quién labró tu bella estampa?
¿Quién te hizo tan hermosa
que en la Caridad las rosas
para verte se levantan?

Pasa el tiempo inexorable
y los Jueves Santos pasan,
pero tu hermosura queda
todo el tiempo que desea
el que se rinde a Tus plantas.

Victoria de la belleza
consuelo del que desespera:
Tú eres Torre de David
de nacarado perfil
y Madre de Dios Cigarrera.

La Túnica.

Un día señalaito
la saco yo del armario,
no será un martes cualquiera;
otro más del calendario,
será el de semana santa
es decir, el Martes Santo
el día que yo dedico
a celebrar éste acto.
La saco y la cuelgo al sol
para contemplarla un rato,
repasar botonadura
y quizás también el bajo
coserle bien el escudo,
y lista para el planchado
mientras se huele a torrijas
y azahar de los naranjos
queda colgada y dispuesta
presta para su traslado.
Será el jueves de mañana
de mañana, “mu” temprano
Jueves Santo, “pa” más señas;
jueves de los señalados,
de los que más que el sol brillan
de los tres refraneados
el elegido por mí
para llevarla a su barrio,
a que en poco más de un día
se vaya sola aromando,
de brisa fresca de río
de la Cava y de Altozano
de cucaña y de jazmines
de saetas y tarantos
de puestos de avellanas verdes
de civiles y gitanos,
para cuando llegue el viernes
ese viernes, Viernes Santo
y en el corral me la ponga
como hace tantos años
con la medalla en el cuello
y el cíngulo de oro y morado
vaya impregnada de aroma;
el aroma de éste barrio,
el que un día de primavera
como otros señalados
vuelve como el ave fénix
a reclamar el pasado
y vivirlo en el presente
saliendo de penitente
detrás de su “Jorobao”.

La Sillita.

Tengo una silla plegable
que no veas como es:
tiene suspensión hidráulica
posavaso y posapies
dos balcones a la calle
cuarto de aseo con bidé
aire con calor y frío
y radio con “emepetré”.
“Leviancargá” a un bordador
que “mandicho” que es culé
y no porque sea del “barsa”
sino ya “mentiende” usted
culé terminado en o:
¡”quesmariquita, joé!
que le borde unos faldones
“`pa” que no se puedan ver
los vasos y botellines
que debajo meteré
porque ¿”tovaserezá”?
¿a que no? ¿qué dice usted?
también habrá que “jalá”
y habrá también que beber.
Y con el paso del tiempo
bambalinas le “viacé”
para que no desentone
y por si empieza a llover,
que un buen palio “to” lo tapa
y además le impido ver
al que se ponga detrás
y más tranquilo estaré.
Lo malo va ser moverla
una y una y otra vez
pero como costaleros sobran
y con las novias, ya ves
de los del relevo eterno
y el saquito de croché
no creo que tenga problemas
“pa” que a la voz de ésta es
se me acerquen “tropecientos”
para la silla mover
y “bucá” otra cofradía
y “porculo” “daotravé”.
Y así la semana entera
desde Pureza a Fabié
de Parras a Resolana
o “pa” ver el Gran Poder
así que irse preparando
porque sitio “viacogé”
y si usted quiere pasar
crudito lo va tener
porque “daquí” no me muevo
ni con cecop ni sin él
así que ahuecando el ala
o si no ya sabe usted
se compra una de juez de tenis
y verá que bien las ve
lo malo es el del balcón
pero que más da: que le den.

La Lluvia.

Ese líquido elemento
tan preciso y entrañable
que sin él no existe vida
que sin él no vive nadie,
que sirve “pa” que yo beba:
entre tinto y tinto ¿vale?.
Que con él todo florece
y la Minilla se sale
crecen los pastos del campo
y comen los animales
y “pa” el pan de cada día
se verdean los trigales
y cantan los pajaritos
y se rellenan los mares
y crecen todos los ríos
de arroyos con sus caudales,
¿quién te quita a ti la gracia?
¿quién te niega tus bondades?
pero cuando llega el tiempo
de la luna que tu sabes
¿por qué no te “da una güerta”,
y te vas para otros lares?
y nos dejas disfrutar
del Nazareno y su Madre
caminando por Triana,
por Sevilla, por sus calles
después de un año de espera
después de un mes de montajes
llegas tú, agua graciosa
a darnos a “tos” la tarde.
Haber si el año que viene
como una amnesia suave
cuando llegue primavera
y la luna que tu sabes
te olvidas de éste trocito
de tierra llena de “ánge”
y te “da una güertecita”
¡con tu puñetera madre!.

A Ricardo.

Hay quien lo lleva a gala
sin salir nunca en la foto
pero siempre trabajando
y sintiéndose orgulloso.

Así fue mientras vivió
así fue día tras día,
un ejemplo al que seguir,
una forma de sentir
y entender la cofradía.

La cofradía de la vida,
la que entendió con su banco,
aquel que nunca faltaba
para que en él descansaran
los de muchos Viernes Santos.

Recuerdos y más recuerdos,
de mañanas umbreteñas
de Carrión de Rosario
de “cuatroele” atestado
de Chipiona, de Regla

¿De qué se siente orgulloso?
seguro te han preguntado
e imagino tu respuesta
automática y concreta
a nuestro Padre alabado:

Soy hermano de La O
siempre he vivido a sus plantas
y mis mejores recuerdos
los he buscado en su encuentro
en la madrugada santa.

“Madrugá” de Viernes Santo
solo delante de Ella
en la intimidad del templo
una vez todo dispuesto
y acabada la faena.

Este Domingo de Ramos
hubo un nazareno nuevo:
de raso “morao” romano
despedimos a un hermano
que seguro está en el cielo.

Hay quien lo lleva a gala
sin salir nunca en la foto
pero siempre trabajando
y sintiéndose orgulloso.

Va por ti, MAYORDOMO.