Desde la Cava

Concierto por La O

2012-02-07T22:05:00.004+01:00

Certamen de Bandas pro Templo de La O

Domingo 12 de febrero a partir de las 12:00 h.

Paseo de Ntra. Sra. de la O - Triana

Corral

2012-02-01T22:27:00.001+01:00

Tuvo que ser noviembre, con sus luces enlutadas, el tiempo que puso fin a una vida por la Cava. Aquel día estrené nostalgia de algo que comenzaba hace casi once lustros entre aflamencadas nanas en un corral de vecinos con flores en sus ventanas, olor a copa de cisco y añil en su ropa blanca.

Hoy la cuna está más lejos, y los recuerdos emanan llenos de colores vivos y lenguaje de Triana, que se han convertido en grises de una tierra especulada que entre miserias espera la piqueta despiadada.

La soleá se derrumba, mientras los vientos acaban con las voces corraleras que sin piedad son cambiadas por acentos extranjeros de un Babel de fría mirada.

Aquel día dije a mi cuna, adiós con toda mi alma.

Sentí que me llegó el día, que a muchos, ya les llegara.

Adiós, miarma

2012-01-06T20:40:00.002+01:00

Cuando yo veo tu trasera, carroza de bartasá, me entra una alegría en el cuerpo que hasta me pongo a saltar eructando polvorones y copitas de champán con sabor a gamba blanca, jamón y carne mechá, que me tienen la barriga cual camión de Lipasam.

Cuando yo veo que te alejas, ya se me empieza a olvidar el cabrón de los petardos y la malage tajá que más de algún caricato ya va empezando a soltar.

También me voy olvidando -me acuerdo y me echo a temblar- del gordo de barba blanca con su jojó y su tantán que con una campanita mi vecina fue a colgar del balcón, como un chorizo, pero sin pringue ni ná, rodeado de bombillas destellando sin parar que me tenían por las noches sin el sueño consolar con los ojitos abiertos, abiertos de par en par, que parecía una gallina ponedora en el sofá.

Dándole gracias al cielo, también me empiezo a olvidar del chorro de mensajitos llenos de gilipoyás que en el teléfono móvil me empezaron a llegar antes que me diera tiempo de poderlo de apagá.

Así que ya te lo he dicho, carroza de bartasá, que te vayas con tus mulas para Oriente, sin parar, y me dejes tranquilito con mi cajita de Almax recuperando el sentido para escucharla llegar… Con sus torrijas meladas, su perfume de azahar, soñando un sol abrileño en una rampa incliná por donde a lomos de un burro entre música emplumá nos baja el que de la Gloria las puertas nos abrirá…

Que ése sí que es un Rey Mago, y no tú, reybartasá.

Siempre toca

2011-11-15T10:43:00.000+01:00

Ya la tienen por Triana colgada en estanterías, ofreciendo los millones, y dando los buenos días al que se fije en el número y al ver la fotografía exclame dando de cara: ¡Ay! Virgencita mía, a ver si puesé este año, y me das una alegría, y el veintidós de diciembre oyendo la lotería pego un bote del sillón y me salto la camilla…

Y si no, que el Viernes Santo, de nuevo vea tus mecías andando sobre los pies, llena de sevillanía, perfumando el Altozano, Callao, San Jorge y Castilla, como una Rosa temprana que va llenando ese día de aroma todas las calles, portales y celosías...

¡Qué eso si que es premio gordo! Y no el de la lotería.

Fantasmas

2011-10-25T15:28:00.000+02:00

Hay quien cree que esto empieza cuando ellos aparecen, y que la historia comienza gracias a sus intereses en cambiar de punta a rabo lo que a ellos les parece.

Éste palio, va flamenco, lo quiero menos alegre. Éste Cristo, va mu triste, le viaponé cascabeles. Éste paso, es mu antiguo, vendo, cobro, corre y vete. Ésta Virgen, llora mucho, mete gubia, Manolete…

Y ante éste panorama me pregunto yo, inocente: ¿no pasará lo contrario?,,, Y pa que no te molestes y creas que va por ti el romance romancete te lo diré preguntando, a ver si así se me entiende: ¿Sabes lo antiguo que esto? ¿Sabes cuánto tiempo tiene? ¿Sabes que esto es Iglesia? ¿Sabes cuántos te anteceden?...

Pues si no lo tienes claro, cambiarlo todo, no intentes, porque seguro, seguro, que lo que aquí nos sucede es que el que se ha equivocado de organización y sede has sido tú, picha mía, que buscándote un carguete, te has confundido de peña, de partido, o de pesebre.

Sello propio

2011-10-17T18:06:00.002+02:00

Cuando no tienes por qué parecerte a nadie ¿para qué intentarlo?

Cuando tienes un sello propio que te ha dado la fama y te ha llenado de gloria e imitadores ¿qué problema tienes?

Éste mundo de las cofradías y todo lo que a ellas las rodea está lleno de gente que va de un sitio a otro intentando amoldar instituciones, en muchos casos con siglos de historia, a su gusto y canon.

Vamos a ver, hijo mío, si a ti lo que te gusta es una marcha flamenquita y un izquierdo por delante ¿para qué te apuntas en una hermandad de ruan?...

Si a ti, como músico, te gusta un determinado estilo de música cofrade ¿a que vienes a una banda cuya trayectoria y fama se ha forjado en un estilo totalmente diferente?

Algunos se creen que las instituciones, algunas con siglos como he dicho antes en el caso de las hermandades, empiezan cuando ellos llegan, e intentan cambiarlo todo de cabo a rabo sin respetar el sello propio de la misma, y lo que es peor, sin elegir el sitio adecuado. Porque – gracias a Dios – éste mundo de las cofradía de Sevilla y todo lo que lo rodea, está lleno de riqueza, de matices y de estilos, lo único que hay que saber es escoger el lugar apropiado y, sobre todo, respetarlo. Y no solo respetarlo, sino comprender que todo lo demás también es válido y que, al igual que el tuyo, también ayuda a engrandecer y glorificar a la mayor fiesta de la ciudad.

Calle

2011-09-20T20:13:00.001+02:00

Jamás hubiese pensado el bloguero, cuando jugaba a ladrones y policías en aquel coche americano abandonado a su suerte en el gran patio de albero que servía de antesala al cine Avenida de verano que, por ese suelo, iba a crearse una calle con tu Nombre.

Una calle desde la Cava a Castilla. No podría ser otro suelo. Desde la Cava a Castilla cruzando Alfarería. Una calle entre aromas en el recuerdo de damas de noche de dos cines de verano. Una calle sobre un suelo de arcilla alfarera; esa arcilla alfarera que sirvió para hacerte el Altar desde donde recibes a tu barrio.

Siempre buscó el bloguero el camino más corto hacia tus plantas desde el día que te conoció… ¿O fuiste Tú el que conoció a él? Quién sabe. Sabrás Tú mejor que el bloguero cuantos de los que te buscaron en vida pisaron el suelo que hoy ocupa tu calle. Sabrás Tú mejor que nadie cuantos, en la intimidad de una fría y húmeda alcoba de corral de vecinos sobre ese suelo, solicitaron tu ayuda mirándote en una vieja foto en blanco y negro entre los pobres adornos de una vieja cómoda.

El barrio ha cambiado. Como todo. Hoy el hambre más que en él, viene a él. Viene a él en un comedor que unas monjas mantienen contra viento y marea. Precisamente es ahí donde el destino ha querido que empiece tu calle. Cosas del destino: un camino más recto desde el hambre al Sagrario; un camino más recto desde la Cava a tu altar de cerámica trianera.

Lástima que para el bloguero la Cava sólo sean recuerdos. Lástima que para el bloguero esa nueva calle ya no pueda ser el camino más corto antes de su estación de penitencia entre el raso morado de una tarde de Viernes Santo.

Al bloguero, además de sentir una gran alegría, sólo le queda – como a tantos trianeros – el soñar lo bonito que sería poder poner en el remite de sus cartas: calle de Nuestro Padre Jesús Nazareno.

Contando nubes

2011-09-16T11:47:00.001+02:00

Confiesa, en voz alta, que a partir de ahora se va a dedicar a lo que se viene dedicando desde hace años: contar nubes. ¿Cuándo bajo vuesa merced de ellas? A lo mejor se dedicó a buscarlas para que con su maná regasen los brotes verdes que sólo él veía.

La verdad es que el estar en las nubes es un estado de gracia, aunque maldita la gracia que le ha hecho ese estado en el que vuesa merced se ha mantenido impasible a cerca de cinco millones de personas que se han tenido que dedicar a lo mismo que vuesa merced: contar nubes.

Me imagino que desde las nubes la crisis se ve como un castigo divino; como un diluvio justiciero que nos merecemos por una economía heredada de los Reyes Católicos, que son los culpables de todo… y además, eran católicos.

Pues que tenga vuesa merced un buen viaje por las nubes. Vaya con Dios, con perdón. Pero por favor, no las atraiga -a las nubes – puesto que bien sabe vuesa merced – aunque lo mismo ni lo sabe – que nos deja en su partida con el agua al cuello.

¡Agua!

2011-09-13T11:32:00.000+02:00

Con el calor que hace hoy y una mijita de guasa recordaremos el frío de aquella Semana Santa.

Vaya rasca, con sus mulas, vaya semana con guasa, que parecía La Campana Pradollano, con sus castas. Tol mundo con chaquetones, con guantes y con bufandas; con calcetines de lana y encima, con un paraguas. ¿No tendrá días el año? Pues nada, en Semana Santa, es cuando se acordó el cielo de mandarnos la borrasca.

Encima el niño, ioputa, sólo quería granizada, que se me quedó la mano más tiesa que una mojama. Para colmo, arreciito, va el ciezo y me la derrama en lo alto la entrepierna cuando el Museo pasaba, y me quedé sentadito sin articular palabra, sólo con dos lagrimones que la gente preguntaba: ¿tamocionáo con el palio?... ¿O son los sones de Aguas?...

Y me llevé nueve días como el Pozí, con la espalda doblá desde abajo a arriba que parecía una alcayata y cuando iba a orinar, con un pincho la sacaba; igual que las cañaillas… ¡Yo me cago en to mi estampa!

Y ahora llega el Viernes Santo y pa cambiar, ¡toma agua! Y el niño, en un descuido, al río me tiró el paraguas…Y el coche por la Cartuja, más lejos que la Alpujarra… Y aquí me tienen ustedes dobladito de la espalda dándole koskis al niño en la larga caminata, cogidito de la mano y chorreando a mansalva, que en vez de un nazarenito parecía un hombre rana… ¡Que hasta lasalío verdina a la túnica en la espalda! Que lacháo tres dobladillos y no ha llegáo a la Campana.

Seguro que hasta Cuaresma no nos viene otra borrasca, a no ser que mi vecino, el de la calva y las barbas, con esa cara de muerto saque el antifaz de la caja, que tiene más mal bajío que una maldición gitana.

¡Que me dejes!

2011-09-01T13:23:00.001+02:00

Lo esperaban en la puerta; los de la prensa morada. Y con los micros alerta hacia el carro se lanzaban buscando algunas respuestas a lo que le preocupaban de los dimes y diretes de este mundo de fantasmas que empieza por ellos mismos y en alguna junta acaba.

Querían saciar su incansable hambre de mamarrachadas para llenar su currículum de medallas apestadas y seguir comiendo gratis de una fiesta que es sagrada.

E insistiendo y peleando entre ellos, preguntaban: ¿Qué pensaba de un Consejo que nazarenos contaba…? ¿Qué pensaba del Cabildo que las cuenta no aprobaba…? ¿Qué pensaba de las sillas de chinos que se encontraba…? ¿Y las normas del Consejo…? ¿Y los niñatos con guasa…? ¿Y las Glorias y el dinero…? ¿Y el alcalde, con la vara…? ¿Y las meciditas tontas con retraso en la Campana…? ¿Y los siete capataces…? ¿Y el adobo…? ¿Y la pescada…?

Y delante de mi Hermano así se le presentaban… Y mi Hermano, sonreía… Y mi Hermano, los miraba… Y mientras, de un bolso negro, su madre sacaba estampas, medallas y caramelos… Y los tíos no se largaban…. Y él pensaba en sus adentros, con su sonrisa marcada: ¡Os queréis quitad de en medio con los micros y las babas! Que estoy viendo al Nazareno derramando en sus zancadas olor a lirio trianero y a geranios de la Cava… Y no me dejáis verlo… Me viacagá en vuestras castas.

Agosto

2011-08-30T23:35:00.000+02:00

Te vas y sólo me dejas los sobacos escocidos, y el contador de la luz temiendo que llegue el tío y apunte en la maquinita con aires de desafío el sablazo que su empresa dejará con poderío en lo alto de mi lomo sin que yo diga ni pío.

Te vas a la vez que vuelve otra vez ese gentío, que con sus carnes morenas me llega desde el estío a ocupar mi aparcamiento que siempre estaba vacío esperando que llegara de comprar los desavíos un servidor con su coche a su libre albedrío.

Te vas, pero yo te juro, que desde un inmenso hastío, no te voy a echar de menos desde mi rincón sombrío, porque vaya la que has dado en ésta orilla del río sin ni siquiera un momento relajado de rocío.

Así que, querido agosto: vete por donde has venío.

J.M.J.

2011-08-25T12:53:00.001+02:00

Joaquín Muñoz Jiménez (J.M.J.) nació en un pueblecito de la campiña sevillana hace treinta y un años. Estudia la carrera de derecho desde hace casi tres lustros, ya que los profesores la tienen tomada con él y no paran de suspenderle. Menos mal que su padre se puede permitir costearle los estudios – además de los gustos – y de esa manera dedicar todo el tiempo a estudiar sin tener que trabajar y conseguir recursos para ello.

Está muy comprometido con los movimientos sociales, y con la excusa de que el Papa venía a Madrid, le sacó a su padre unos eurillos extras para el viaje y estancia en la capital del reino, argumentándole la oportunidad de ver al Papa personalmente y vivir los actos que allí se iban a organizar con tal motivo. El padre, persona de fe, se lo creyó y gustosamente colaboró con gratitud y recursos a tan católico gesto por parte de su hijo.

Tiempo le faltó al padre para comunicarle al párroco del pueblo el viaje que había emprendido su hijo. Éste, el cura, que conocía a Joaquinito mejor que su padre, tragó saliva y calló por no ofender, dada la buena relación con la familia de J.M.J.

Pero en realidad, al que le faltó tiempo fue a J.M.J. para unirse, en cuanto pisó Madrid, a un grupo de amigos que formaban parte del movimiento en contra de la visita del Papa.

Vivió tres días de desenfreno, no faltaron la risa ni el alcohol. Tampoco faltó el tabaco aliñado. Lanzó huevos y piedras en los lugares donde pernoctaban los peregrinos. Robó mochilas argumentando que las había pagado él con sus impuestos. Insultó e increpó a todo lo que olía a Iglesia. Y lo que más le gustó, es que estuvo tres días sin lavarse.

Pero toda fiesta tiene su resaca, y ésta comenzó cuando el abogado de su padre se tuvo que personar en una comisaría de la capital para pagar una fianza que le permitiera salir de la misma. Se le acusaba de desorden público y agresión a las fuerzas del orden.

Su calvario continuó cuando llegó al pueblo y le tuvo que dar explicaciones a su padre, el cual, como hombre de fe y buenas costumbres, creyó la versión de su hijo que achacaba todas las culpas a los demás.

Pero lo peor estaba por llegar, y fue cuando se enteró que el asilo del pueblo que regentaba una congregación de monjas había tenido que cerrar por falta de recursos, y que su abuelo, que en dicho asilo se encontraba desde que enviudó, iba a tener que compartir habitación con él desde ese día.

Amargado por los acontecimientos se fue a la Peña a echar unas cañitas con los colegas y alegrarse el día, pero allí le dieron la puntilla cuando le comunicaron que el ayuntamiento había suspendido la romería de la Virgen de éste año como medida de austeridad…

¡Mierda de país! Exclamó.

Pregonero

2011-08-21T18:46:00.000+02:00

Este sí que es pregonero, no crean que estoy de guasa. Da un pregón desde hace lustros que no sale de garganta; puesto que lo lanza un mudo… Sigo sin estar de guasa.

Un mudo que cuando viene el Viernes por la mañana a visitar a su madre la Virgen de la Esperanza entre el sol del mediodía que baña toda Triana y el Sol que bajo su palio va repartiendo su Cara, proclama a los cuatro vientos con sonidos desde el alma, el pregón más sevillano que usted nunca imaginara y que todos los presentes, lo esperan; por eso callan, esperando que el milagro se produzca ante sus Plantas cuando Francisco Rodríguez; que es el Muo de Sant’ana, le diga a María Santísima lo que Sevilla proclama y que mejor que con voz prefiere que lo haga el alma, y a él pone pa que le diga: ¡Guapa, Guapa, Guapa y Guapa!

Eclesialidad

2011-08-12T15:11:00.001+02:00

Yo intuyo, y me imagino, lo que quiso usted decir, aunque le he de advertir que al diccionario me he ido y le confieso al oído que la palabra no encuentro, aunque si creo que comprendo con la guasa que usted viene, por lo qué, si le conviene, le explico lo que yo entiendo.

Eclesialidad son Manos que atienden necesitados desde un convento encalado, mientras otros ven el grano en un ascenso cercano… Por eso Sevilla pasa por la puerta de su Casa y vuelve sus Devociones, sabiendo que ahí no hay sermones ni loas vacías y falsas.

Eclesialidad es fondo de Bolsas de Caridad, que vive en la sociedad que algún que otro sabiondo desde su sillón cachondo ni se imagina que existe, y que tan solo subsisten gracias al altruista trabajo que entre las listas de las cofradías persiste.

Eclesialidad es Dios cuando se viste de Hombre, y escucha sin que lo nombren un ¿cómo estás? y un condiós salidos desde la voz de quien se crió a sus sones, y que entre sus Devociones está mu a gusto en Sevilla pa que vengan de Castilla a tocarle los… sentimientos.

Sevillanía

2011-08-08T12:45:00.000+02:00

Qué cosa más sevillana un palio cuando se marcha, y lo vas viendo alejarse envuelto en la nube blanca que el incienso va soltando llenándolo de fragancia.

Ves la caída del manto como celestial cascada, flanqueado en ambos lados por una luz cimbreada de candelabros de cola con brazos de filigrana para que no escape un trozo a su cera iluminada.

Aún se conserva en el aire el olor que desparrama, de cera virgen y flores, de plata recién limpiada, de sudor de briega interna y de esparto en sus pisadas, y lo vas viendo perderse como una marea baja moviendo sus suaves olas de bambalinas bordadas mezcladas con los compases de una marcha bien tocada.

No hay en Sevilla una cosa que pueda identificarla con más precisión fehaciente simbolizando su gracia que un palio andando de frente observado por su espalda, que al verlo dice la gente: ¡Qué cosa más sevillana!

A ti

2011-08-02T12:22:00.000+02:00

Hay quien se queda en tu dermis y pierde la oportunidad de ahondar en los sentimientos que se esconden tras tu faz de alegre dicharachera de peineta y de corral, donde tu alma se esconde en una alcoba encalá adornada de recuerdos que intentas recuperar en este mundo cateto de piel sensibilizá en el que tan sólo cuenta el chiste sin ningún compás.

Y yo aquí, con mi teclado, buscando como cantar con espíritu de seise la que sé que es tu verdad y solamente perciben los que te saben amar sin ponerte condiciones ni intentar manipular los encuentros con tu alma sin buscar la falsedad de los vuelos de una falda de volantes caducá.

¿Y que le hacemos, cariño? Habrá que continuar: tú conmigo, y yo a lo mío, y sin mirar hacia atrás seguir paseando juntos lo que nunca entenderán los que en el tópico quedan y pasan de valorar lo que en realidad encierran estos ripios, sin cobrar, que en la orillita del río convertida en un altar, todos los días que puedo te vengo a depositar.

Vieja Dama, tú lo sabes… ¿Tú crees que lo entenderán?

Cartón piedra

2011-07-27T09:53:00.002+02:00

Menos mal que te acabaste, triana de cartón piedra. La peste de las sardinas ya se fue de tus aceras, al igual que los listillos que sin tener puta idea con sus trajes y su dieta vienen y te pescuecean y sólo de ti se acuerdan cuando suenan castañuelas.

Ya se acabó el paseíllo de fantasmas sin bandera, que al compás de un pasodoble por tus calles pavonean rodeados de pelotas con caritas de babiecas lamiéndole los traseros por un tinto en la caseta.

Ya pasó el pregonarte, casi siempre uno de fuera, los tópicos y mentiras de verdes avellaneras, de días señalaitos, de trianear sin idea, cucañitas, pescaito y todo lo que le cuentan.

Ya vuelve, poquito a poco, la verdad, sin tapadera, y se van para otro sitio a inventar otra historieta los vendedores de humo con su cultura andrajera a seguir mangoneando en cualquier otra caseta y que les bailen el agua, del pesebre, otros chancletas.

Poco a poco el Altozano del susto se recupera, y le van volviendo ecos de soleás trianeras, de fandangos naturales y cantes de ida y vuelta, y va olvidando a payasos de caja con pandereta que cantan más malamente que una babucha reseca.

Ya se acabó la función y el cuento de la lechera, los guiris con calcetines, los tontos de la bandera, los piojosos sin tabaco, los cicerones de pega, los pescuezos de distrito, los del “viva lo que sea”, los de su puente y aparte, los mangantes de carteras, los trianeros de mentira y la mugre sardinera…

Adiós, criaturitas mías ¡iros todos a… la playa!

Cret... inos

2011-07-24T21:45:00.000+02:00

Que pena y que asco dais en los púlpitos pagados, despotricando de todo como jueces endiosados que ven paja en ojo ajeno sin ver los fallos clamados floreciendo en vuestras casas que tenéis tan bien tapados.

Manipuláis noticias y tergiversáis los datos, que algún pelota de guardia con intereses velados os manda cobardemente en correos envenenados que picáis soberbiamente sin haberlos contrastado.

Sois la escoria de este mundo, de devociones, guardado dentro de los corazones de miles de sevillanos que con su entrega y trabajo, siempre desinteresado, mantienen y le dan vida a todo este tinglado del que vosotros coméis, junto con espabilados que a vuestro plato se arriman traicionando lo sagrado.

Sois mercaderes del Templo que, el que va crucificado y a las calles de Sevilla sale gracias al trabajo anónimo de muchos fieles por vosotros criticados, no dudaría a latigazos de vuestro púlpito echaros, y hasta llamaros carroña, de sepulcros blanqueados.

No me interesas

2011-07-19T11:31:00.008+02:00

¿Eres de los que han venido a reinventar esta fiesta que el transcurso de los siglos ha convertido en eterna…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en dinero sólo piensa cuando reza y tu objetivo primero es una vara de fuerza…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que pregonan solamente la riqueza sin importarle el motivo de donde ha venido esta…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que en lo efímero fijan su fin y su gesta y confunden el camino creyendo que es ésa la meta…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que comulgan y que su pecho golpea para después a tu hermano mirar según la cartera…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han creído que esto es derecha o izquierda, ves en tu hermano pecados y en ti sólo gracia plena…? Pues lo siento, hermano mío; pero tú, no me interesas.

¿Eres de los que han venido al escuchar las cornetas, al ver relucir el oro, y a demostrar que eres trepa…? Pues lo siento, hermano mío; dime adiós, y coge puerta.

Crustáceos

2011-07-18T13:45:00.000+02:00

Dais asco al caminar arrimando el trasero buscando en su agujero puntazo por detrás, y a la vez palmear con las manos en alto y al borde de un infarto en éxtasis entrar.

Dais asco al molestar a miembros de un cortejo con vuestro andar cangrejo de poca educación, sin dejar caminar a unos pobres ciriales que aguantan, los chavales, que lo pise un cabrón.

Dais asco ya en la cara que se os pone delante de mamona arrogante que todo le da igual, y desde la piara que formáis de pavos os suda todo el nabo a quien vais a empujar.

Dais asco, y os creéis que sois unos cofrades de los más ejemplares de toda la ciudad, y sois una grey con muy poca vergüenza que arrolla y que tropieza con quien bien puesto está.

Dais asco, y si pensáis que hacéis lo correcto y que aquí los defectos solo los tengo yo, mejor que no leáis lo que es la despedida para que en ella os diga: ¡que os comáis un mojón!

Falserío

2011-07-15T14:23:00.001+02:00

Qué le gusta un homenaje a un trepa falso y rastrero, y codear sus mentiras delante de un retratero con los abrazafarolas en cóctel de pasteleo con su sonrisa forzada y espíritu puñalero que va clavando en la espalda, oculto en su burladero.

Qué le gusta entremezclarse en ese ambiente a un ratero, y oculto con su antifaz como un viejo bandolero pensar que la gente es tonta y no conoce su juego de medrar entre los platos cotilleando misterios a cambio de algún favor que le ofrezca un compañero.

Qué asco y que nauseas dais volando en el abejero, saltando de mesa en mesa con el aguijón puntero queriendo lavar vergüenzas con vuestros rostros de acero; que sois la viva estampa con vuestro honor carroñero, de los que un día a latigazos Jesús expulsó del Templo.

Siesta

2011-07-10T20:33:00.000+02:00

Si es que no puede ser, hay que echarla to los días, si no te vienes abajo igual que sus señorías, que tienen los dos la cara de un polvorón de El Mesías.

Tras lebrillo de gazpacho y bandeja de acedías; cuatro tintos de verano y dos tajás de sandía, hay que echar un buen flatito y decir: la cama es mía. E irse hacia ella andando, aunque sea de rodillas, y pegarse un buen siestaso con la boquita parriba y ronquidos de ultratumba que hagan mover las cortinas.

Yo no sé que es lo que esperan, en vez de tantas porfías, para ponerse de acuerdo aunque sea por un día y con una ley orgánica aprobada en mayoría obligar a toda España, con control de policía, a echarse una buena siesta en una fresca sombría.

Y aunque todo fuese igual, con las mismas tonterías, y se siguieran llevando nuestro parné to los días, al menos, un par de horas, el país sonreiría…

Porque el que duerme no peca ¿no es verdad, sus señorías?

Armatoste

2011-07-09T20:08:00.000+02:00

La primera vez que vi el engendro de la foto, por el perrito piloto te juro que me creí que era para hacer pipí al ver al niño en pelotas, y que todas esas notas que en la base tiene puestas solicitaban expuestas trabajo, piso o marmota.

Conforme me fui acercando pensé en un kiosco de helados que se encontraba cerrado porque estaba descansando la niña que trabajando en esos sitios de marras le da cortes a las barras… Pero entonces, el chiquillo, ¿qué hace con el pinganillo colgando ahí en lo alto…? Y me dije en tono alto: ¡yo me viatomá un tintillo!

Y ya, en la Bodeguita, mientras me tomaba el tinto, llegó mi primo Jacinto con su mujer: Encarnita, y tras pedir dos fresquitas me explicó qué es lo que era: “a la cerámica trianera, primo, y los cartelitos son soleás que han escrito…”

Yo me quedé sentaito pensando qué le decía mientras me daba el fresquito del ventilador del bar… No sabía que contestar, y le pregunté: ¿de veras? Que sí, primo; respondió, y entonces le dije yo: ¡po vaya mojón!... ¿te enteras?

Una de memoria

2011-07-07T11:36:00.000+02:00

Cada vez que al romancero acudo, cuando hace falta darle a las cosas que escribo una mijita de guasa, me acuerdo de usted, Maestro; de usted y de toa sus castas, dicho siempre con respeto que si no; si no se aclara, sabe usted que más de uno echa al vuelo las campanas.

Y no tengo más remedio que acordarme de su gracia, porque es la que más me gusta de las muchas que recalan en esta tierra bendita debajo de una Giralda. La gracia culta y serena, la que a las gordas pelmazas con niños impertinentes alguna vez dedicaba; la de Cipriano Telera; la de una Pasión de Gracia; y la de esa Facultad de la Taberna del Traga.

Mucho he tardado, Maestro, en dedicarle una entrada, pero usted sabe de sobra que no soy de esquelas falsas. Pero leyendo el romance de las Cruces mayeadas la proposición de enmienda a mi conciencia asaltaba, y ya me dije: de esta; de esta si que no pasa.

Arriba del blog lo pone, que escribo desde la Cava toda esta ristra de notas más o menos engarzadas, y por lo tanto, Maestro, perdone usted la tardanza en acordarme de la Híspalis que tenía usted en las entrañas. Aunque para describirlo lo mejor son sus palabras; aquellas que muchos días por las ondas, de mañana, me hacían parar el coche para que no me multaran por retorcerme al volante con su arte y con su guasa.

«Nací en Sevilla; mi apellido es vasco / Vasca mi sangre, vasca mi figura./ Temo a la gente, la cordial me apura./ La palmada en la espalda me da asco./ La hembra me enerva; le doy bien al frasco./ Soy tímido a la vez que caradura./ De cuanto di, jamás pasé factura./ Cuando me pica la ilusión me arrasco./ Creo en Dios. Uso barba, como Cristo./ Como Judas también, como el demonio./ Me gusta el mundo y me horroriza el mundo./ Soy uno más. Me canso, luego existo./ Adoro a mi mujer, me llamo Antonio,/ y me muero segundo tras segundo.»

Un abrazo, Maestro. Desde la gloria a La Gloria.

La Tómbola de La O

2011-06-26T12:51:00.002+02:00

Días 30 de junio, 1 y 2 de julio.

Siempre toca, siempre toca; sino un pito, una pelota. No se la pierdan ustedes: en el frescor de Triana, a la orillita del río en las nochecitas claras, se reúnen los flamencos desde el Zurraque a San´tana, de San Jacinto a Tejares y de San Telmo a la Cava, y echan tres largas noches entre cervezas y tapas al son que nos gusta tanto de rumbas y sevillanas.

En un marco incomparable, con fondo de una Giralda que se asoma por un puente de contraluces de plata para en las aguas del Betis ver su cara reflejada, se venden las papeletas, por un euro; mu baratas, y además, para más gracia, cada una está premiada, y después, con sus regalos, se sienta usted y descansa, tomándose un pelotazo con un pedazo de tapa que entre la vista y el gusto se llena el pecho de babas. Y lo más grande de ésto, además de mi relata, es que tó lo que se coge es para una noble causa: para la Esperanza y Vida, de una Fundación que ampara a muchas futuras madres que hoy están embarazadas y por trabas de la vida no tienen las cosas claras.

Así que no se lo piense, cruce el Puente de Triana y compre unas papeletas con su cerveza y su tapa… Y si le sobra dinero, invíteme a mí a una caña: soy el corredor de bolsa, de basura y agua helada.

Verano

2011-06-21T11:50:00.000+02:00

Llegas hoy, como siempre, con la luz intensa de un largo día. Llegas con un calor que paradójicamente me refresca una memoria llena de nostalgia. Llegas hoy con tu color de higo chumbo y tu aroma de moña de jazmines a convertir mis recuerdos de infancia en unos pantalones cortos llenos de calle, asaltando las moreras de la avenida de Coria y una higuera que provocaba peligrosamente con su manjar, cual árbol del paraíso, frente al colegio de las monjas de la Cava.

El aire fresco de ésta mañana, me sabe a vacaciones escolares. Me sabe a intensas tardes en las que la siesta era un castigo materno, y te privaban de una algarabía provocadora a los mangueros que venían regando la Cava, y que echándonos agua, había veces que disfrutaban más que nosotros. Y tus atardeceres, inevitablemente, me traerán la infantil ilusión de una cartelera de cine de verano. ¡Ay! Cine de verano, donde el primer cigarrillo y el primer beso a escondidas. Donde el salitre de las pipas y el engollipamiento de las chufas se aliviaban en un fresco búcaro. Donde el levantamiento popular aparecía con el séptimo de caballería o con El Santo, el enmascarado de plata.

Y la Velá. Tú, verano, a un trianero siempre le sabrás a Velá. Inevitablemente. A otra Velá, como todo. A una Velá de Murga en un paupérrimo escenario del Altozano. De una cucaña sobre un río traicionero de baños a escondidas. De una Velá con pocas luces, poca gente y mucha gracia.

Hoy, verano, vienes de nuevo a llenarme de recuerdos y calor. Sólo te pido una cosa: déjame dormir la siesta, que desde hace ya mucho tiempo, dejó de ser un castigo materno.

Mujeres de La O

2011-06-11T12:15:00.000+02:00

Me gusta la ensaladilla y las papas aliñás; los trocitos de tortilla y pepitos de pringá; la empanada de bonito y un buen pastel vegetal; un par de huevos rellenos y después carne mechá; y antes de echar el flatito un postrecito de ná, que tenga nata montada en el bizcocho pegá…

Pero lo que más me gusta son las manos que lo dan, desinteresadamente, y que a cambio pedirán que aportes sólo un poquito para una Obra Social, y multiplicar los panes en actos de caridad siguiendo lo que está escrito por quien preside un Altar de cerámica trianera en éste viejo arrabal, envidia de quien no pudo nunca su suelo pisar.

Y los viernes, por Triana, tras la misa de Hermandad, se destapan fiambreras de delicioso manjar, y en un ambiente gracioso, lleno de cordialidad, se convierten en ingresos de Bolsa de Caridad y una Fundación que ayuda a quien viene a vida dar en la Hermandad más bonita que se pueda imaginar.

Que Él y Ella os lo paguen, con mucha felicidad, al igual que estoy seguro que los que a su lado están se sentirán orgullosos del callado trabajar en esta Hermandad que ellos un día supieron amar, y que al igual que a vosotras, hoy conviene recordar.

Identidad

2011-06-06T13:51:00.002+02:00

En realidad, aunque escribo con el seudónimo de Diego Romero, mi nombre es Armando Bronca Segura. Vine a Triana de monaguillo de un misionero en las misiones de los años sesenta, pero como el nota me daba mu mala vida y me tenía esmayaito, me escapé mientras daba un sermón en el Terruñuelo. Me crié en los corrales del barrio con las pocas sobras que había por aquel entonces, y en sus calles aprendí a jugar al trompo, a bañarme cuando venían los mangueros y a correr de los policías municipales.

Me gusta mucho la Semana Santa, pero como no tengo partida de bautismo, me tuve que hacer hermano de la Macarena de Irún, de la Dama de Elche y de una Cruz de Mayo de Orense.

Tengo un niño amarillo adoptado… Bueno, más que adoptado es que me lo encontré llorando en la puerta de un restaurante chino y me lo llevé a mi casa. Luego, mi cuñao, el Charli, que vende tabaco rubio de contrabando y también es ebanista, le dio una manita de barniz, más que nada para que no diera mucho el cante por Triana y la gente temiese que le fuese a contagiar una hepatitis. He estado dos o tres veces a punto de tirarlo al río, pero como coge las ratas una jartá de bien el ioputa, he decidido seguir con él aunque no esté bacunao de la rabia.

Mi profesión es la de flopero... ¿Qué no sabe usted lo que es un flopero? No se preocupe, yo se lo explico en un momentito: Un flopero es el que se sienta en la orilla del río a ver cómo saltan las carpas sobre el agua, y cuando éstas lo hacen y al caer en el agua se escucha: flop, nosotros contestamos: ero. Eso es un flopero. Así que si algún día va usted por el Paseo de La O o por la calle Betis y ve a alguien en la orilla del río diciendo: ero, pregúntele por el Armando, y si trae usted dinero, me tomaré una cervecita con usted con mucho gusto.

Recuerdos de un dos de junio

2011-06-03T12:14:00.001+02:00

Como novia reluciente, Rosa de pitiminí, saliste buscando el puente y el sol se quedó en tu frente al vértela sin cubrir.

El humo te rodeaba, y tu Cara perfumaba las orquídeas de tus plantas, los vencejos te trinaban y bambalinas doradas anudaban las gargantas. Y llegaste con sigilo, y Triana te esperaba con Sevilla por testigo para ver como tus hijos de oro te coronaban.

La calle se hizo Templo para salir a tu encuentro en Altozano de gala, mientras reflejos de ensueño de un ocaso aljarafeño el caserío recortaba.

Y tus sienes se llenaron de cariño y devoción, de un oro que apadrinaron Cristos Bienaventurados y manos de Comedor.

Mientras la noche caía, las estrellas a porfía se asomaban para verte; lágrimas parecían, de los hermanos que un día Tú llamaste para siempre

Y bajaste de lo efímero para salir al encuentro de lo que siempre te quiso y te llevó en sus adentros: esta ribera de río junto a un puerto jabonero. Y paseaste tu Gracia; y ralentizaste el tiempo; y llenaste a San Jorge con tus sones cofradieros; y llegaste a Alfarería de Montalbanes secretos esperando tu venida entre azulejos coquetos; y alegraste en San Jacinto el perfil bello y sereno de una Estrella trianera que bajó desde los cielos; y la Cava se partía, con soleás de Arenero rebozando de alegría porque pisabas su suelo; y la Luz resplandecía; y otra vez un nuevo encuentro, de madrinas que salían a rendirte pleitesía con sus plegarias y rezos…

Y camino del Zurraque la noche siguió cayendo; y una espadaña de plata sus campanas echó al vuelo para dar la bienvenida a la Reina de los Cielos; cuando un barroco Gitano, enclavao en un madero, fue testigo de la dicha de tu barrio trianero.

Y ya enfilaste Castilla, con andares altaneros, y confieso Madre mía que quise parar el tiempo inventando en mi delirio antífonas para tu encuentro… ¡Oh! mi Niña Coronada, ¡Oh! Reina de Tierra y Cielo, ¡Oh! Luz en la madrugada, ¡Oh! Custodia de la Gracia, ¡Oh! Madre de los trianeros.

Papeleta

2011-05-19T13:44:00.000+02:00

No votaba desde el veintiocho de febrero de mil novecientos ochenta. Más de treinta años sin tomarse en serio una campaña electoral. En aquella ocasión, lo hizo precisamente porque el partido que gobernaba le recomendó que no lo hiciera. Él, que cree en la clase política lo mismo que la clase política en él, pensó: si me dicen que no lo haga, tendré que hacerlo, aunque sea por molestar… y hasta hoy.

Pero en ésta ocasión, con las municipales, ha pensado que su actitud no puede seguir así, y que ya está bien de no participar en unas elecciones. Así que se fue al cajón donde guarda todo lo que le echan en el buzón y que no son facturas, y empezó a seleccionar todos los sobres con las candidaturas presentadas. Lo primero que observó, era que en las listas que cada sobre traía, además de no conocer a nadie personalmente, no se le permitía tachar a ninguno. Mal empezamos, pensó. La primera lista que rompió, fue la del partido que llevaba gobernando los doce últimos años. La de un alcalde que como es médico y no sabía de esto, tuvo que ser cambiado por otro, y pensó que doce años para darse cuenta de que no servía eran muchos. La siguiente lista que desestimó, era la que encabezaba uno que era ATS, que nunca había visto una jeringuilla, y que sin ser el alcalde, sí que lo era… un lío mu gordo, vamos. Siguió buscando, sin desánimo. Otra lista que tampoco le convencía, era la de la oposición, la que lleva doce años denunciando mangoneo cuando lo lee en la prensa. A la basura también. Joder, pensó, me estoy quedando sin papeletas. Y rebuscando encontró la última. Pero date, estos eran unos que plagiaban la bandera del equipo de sus amores y además, de los cuatro que eran, cinco estaban peleados…

Desmoralizado, pensó partirla también, pero antes de hacerlo, buscó un folio en blanco y unas tijeras, recortó el folio para darle el mismo tamaño que la papeleta oficial, y con paciencia y una plumilla expresó en ella lo que creía y quería para éstas elecciones.

La verdad es que lo que le salió lo hizo con el corazón; con el dedo corazón apuntando hacia el infinito. La metió en el sobre que quedaba vivo, y ya está deseando que llegue el domingo para cumplir con su obligación ciudadana, al igual que lo hace la clase política.

Sueño de siesta

2011-05-15T16:08:00.003+02:00

El Corral ya no es lo que era ni mucho menos. Aquel Corral lleno de cal y almidón con niños jugando en el patio entre macetas de geranios. El corral se ha convertido en una Torre de Babel en ruinas, habitado por tribus nómadas, y en sueño especulativo para sus dueños, manejando subvenciones politiqueras para sus intereses, usándolas en falsas restauraciones que lo único que pretenden es deteriorarlo cada día más para llevarlo a la ruina de una vez por todas.
Aquí donde yo habito, en el corral, en la Cava, ya los únicos vecinos que hablan el mismo idioma que yo y el niño son Concha y Antonio, con ochenta años (+ IVA) cada uno, bueno también está el Richa, que es más joven, pero como siempre está colgao, tampoco se le entiende nada. Los demás vecinos hablan más malamente que el Bono comiéndose un polvorón, y cuando lo hacen entre ellos, es enteramente una pelea de perros.

El otro día me vino el niño del colegio preguntándome sobre una palabra en inglés, y yo que de inglés lo único que sé decir es Chehte y porque no me gusta el Ducados, cogí y le pregunté a Antonio: Antonio ¿usted sabe inglés?... Y me dijo que no, que no era de la ingle; que toda la cojera que tiene es de las cervicales; que se lo han dicho en el ambulatorio del Tardón... Po nada Antonio, que se mejore usted, hasta mañana.

Menos mal que cuando volví de la visita a Antonio, me encontré que había venido a visitarnos mi primo Lolo, que sabe inglés porque se dedica a traer Winston de Gibraltar, y allí, cómo aquello es de Inglaterra… pero tampoco entendía lo que significaba la palabrita que traía el jodío niño del cole...

Y así vivimos, entre guiris, puntales y goteras... por cierto, hablando de goteras ¿hoy no está lloviendo, verdad? ... ¿entonces de qué coño es esa gotera de la alcoba? ... aravengo… ¡¡¡¡¡CONCHAAAAA!!!!!

Cruz de Mayo

2011-05-10T18:43:00.003+02:00

Con lo sencillo que era, con una cruz y dos tablas, montar una Cruz de Mayo en el patio de tu casa… Con jaramagos del campo y una cortina pasada la imaginación de un niño se convertía en una hazaña.

Delante, uno con hucha y detrás, con una lata, otro cerraba el cortejo que al pasito acompañaba. Con un solo costalero, que con una toalla se hacía un pedazo de ropa que alguien le colocaba entre sonrisas paternas en la puerta de una tasca.

Cómo han cambiado los tiempos, ahora son los de la tasca, con más pelos en los güevos que un coco lleno de agua, los que sacan el pasito un día por la barriada.

Se van a un imaginero y le encargan una talla, que cuando acaba el paseo ¡sabrá Dios donde la guardan! Se buscan un carpintero y le hacen unas andas; traen doce mil costaleros remangones, con tirantas, con saco de colorines tapándoles las miradas y que hacen un relevo a cada tres chicotadas. Y para formar jaleo hasta se traen una banda: que a los izquierdos del paso hay que darles mucha caña.

Se ponen sus ternos negros para coger una vara; se buscan a un cura loco que al Cristo le eche unas aguas; y todos al día siguiente en la barra de la tasca se creen que son cofrades… ¡Y un carajo… como una manga!

Ojeadores

2011-05-03T12:13:00.000+02:00

Suelen acudir en grupo. En el frío inmaculado del ocho de diciembre y tardes de Adviento se pasean buscando besamanos que llevarse a la boca ataviados con sus bufandas de colorines. Van con los tres – perdón: dos – ojos abiertos de par en par para que no escape un detalle que despellejar. Se plantan irreverentemente delante de las Imágenes buscando cabezas de alfileres y pliegues de blondas con algún defecto con las manos metidas en los bolsillos como el que está viendo a la Dama de Elche. Con un ligero movimiento de cabeza y una barroca expresión de manos, sentencian al vestidor y al prioste de turno mirando en su explicación al compañero de viaje. Y sin santiguarse ni un Ave María, buscan un cirio torcido o un ramo de flores con un capullo de menos para después volverse y en su retirada pasar el dedo por algún altar del templo donde acabar su inspección.

¡Manda cojones! Hay besamanos, o mejor dicho, hay Imágenes que cualquiera de nosotros tenemos en mente, que cuando están de besamano, entra uno a verlas, y - al menos un servidor - cuando sales no te has fijado ni en el color del manto; sólo te has quedado con Ella, y si acaso, con el aura que desprende su belleza, su categoría artística y devocional y su historia. Te olvidas de lo anexo, sólo rezas, que es para lo que fueron creadas.

Luz de Vida

2011-04-30T20:25:00.004+02:00

No les importó la calle. No anhelaron el sonido de las bambalinas y el compás de la música. No les importó quedarse sin sentir la brisa del río. No echaron nada de eso en falta porque cumplieron de sobra con su cometido, que no era otro que el de alumbrar su Cara con unos nombres que Ella bien conoce.

Bajo su amparo nacieron, y justo delante de Ella iban alumbrando su hermosura con la intimidad de las oraciones secretas. Sólo Ella los veía ¿quién mejor? Quien mejor que Ella que le dio vida a la Vida.

Para Ella la mejor defensa de la vida. Para Ella la mejor alianza de civilizaciones. Para Ella la mejor ofrenda. Sin razas. Sin dogmas. Sin creencias religiosas concretas. Sólo con lo que Ella nos trajo: Vida.

A Ella pediremos fuerzas para que, año tras año, podamos ir engrosando su candelería con nuevos nombres llenos de esperanza y vida desprendiendo luz sobre su Maternidad.
A Ella rogaremos para que nunca nos falten las fuerzas para ayudar a traer vida. Vida que le seguiremos ofrendando cada Viernes Santo en forma de luz: Luz de Vida.

Crónica

2011-04-27T15:10:00.003+02:00

Vaya leña, con sus mulas, vaya semana con guasa, que parecía la Avenida, Isla Mayor, con sus castas; sólo faltaba el arroz y cangrejos por el agua.
Tor mundo con chubasqueros, blasfemando y con paraguas…. ¿no tendrá días el año? pues nada, en Semana Santa es cuando se acuerda el cielo de mandarnos la borrasca.

Encima el niño, ioputa, sólo quería granizada, que se maquedao la mano más tiesa que una mojama. Para colmo, chorreando, va el sieso y me la derrama en lo alto la entrepierna esperando que pasara algún que otro nazareno dando estampas y medallas y llevo ya cuatro días como el Pozí, con la espalda doblá desde abajo a arriba que parezco una alcayata y cuando voy a orinar con un pincho he de sacarla igual que las cañaillas ¡yo me cago en to mi estampa!.

Y ahora llega el Viernes Santo y pa cambiar ¡toma agua! Y el niño, en un descuido, al río me tiró el paraguas; y el coche por la Cartuja, más lejos que la Alpujarra, y aquí me tienen ustedes dobladito de la espalda dándole koskis al niño en la larga caminata, cogidito de la mano y chorreando a mansalva, que en vez de un nazarenito parecía un hombre rana y hasta le ha salío verdina a la túnica en la espalda…
Seguro que hasta Cuaresma no nos viene otra borrasca, a no ser que mi vecino, el de la calva y las barbas con esa cara de muerto saque el antifaz de la caja, que tiene más mal bajío que una maldición gitana.

Lluvia

2011-04-23T11:53:00.000+02:00

Ese líquido elemento, tan preciso y entrañable, que sin él no existe vida, que sin él no vive nadie, que sirve pa que yo beba entre tinto y tinto ¿vale?...

Que con él todo florece y la Minilla se sale, crecen los pastos del campo y comen los animales y pa el pan de cada día se verdean los trigales; y cantan los pajaritos; y se rellenan los mares; y crecen todos los ríos de arroyos con sus caudales…

¿Quién te quita a ti la gracia? ¿Quién te niega tus bondades? ¿Quién dice que tú seas mala cuando la sed nos invade?...

Pero cuando llega el tiempo de la luna que tu sabes ¿por qué no te da una güerta y te vas para otros lares y nos dejas disfrutar del Nazareno y su Madre caminando por Triana, por Sevilla, por sus calles?

Después de un año de espera, después de un mes de montajes, llegas tú, agua graciosa, a darnos a tós la tarde.

A ver si el año que viene, como una amnesia suave, cuando llegue primavera y la luna que tu sabes, te olvidas de éste trocito de tierra llena de arte y te da una güertecita… ¡Con tu puñetera madre!

¿Cómo te lo digo?

2011-04-13T10:42:00.004+02:00

Cuando te miro de frente no lo puedo remediar, tengo que cruzar el puente para saber que es verdad y que no es cosa de duendes ni enajenación mental, sino que mi corazón no miente y eres una realidad.
Tengo que pisar tu suelo para poderme creer, que no es el río con el cielo lo que me pudo hacer ver un espejismo ceguero que me confundió tal vez, sino que en verdad existes y que nunca lo soñé.

No solamente eres barrio, y lugar, y encrucijada; y eres tres brazos del río; y Trajano te nombrara, y puerto camaronero donde las Indias llegaban; y donde vive de siempre la abuela de Dios: Santa Ana. No eres tan solo un Domingo de una Estrella Soberana; no eres solo soleá rozando ya la mañana de Oliver o el Arenero con aromas de la Cava. No eres solamente gloria de flores en tus ventanas, y marinero Altozano un Viernes por la mañana desbordado de Esperanza que nos inunda de Gracia. Ni sólo avellanas verdes farolillos y cucaña, y camino rociero de centenarias pisadas, y un Zurraque de Cachorro de una agonía enclavada; y blanco patio encalado con visillos y persianas, y una Capillita esbelta de oraciones persignadas, y San Jacinto, y Pureza, y Castilla, y las dos Cavas. No eres tan sólo azahares desde tu trasera blanca con Salud de San Gonzalo y el izquierdo de Vizcaya.

No solamente eres eso; y la luz de tus mañanas; y el anhelo del ausente; y tu aljarafeña espalda; y un Nazareno sumiso cruzando un Puente de Barcas; y una Expectación Bendita en tu suelo coronada; y un ocaso de acuarelas; y un maná de filigranas; y un zaguán de gloria eterna; y un mirador de la gracia de un río que en resplandores muestra Giralda y Maestranza.

Eres mucho más que eso, pues eres parte del alma, de quien tuvo un día la dicha de criarse entre tus faldas, de aprenderse tus costumbres, de dormir en tu almohada, de nacer bajo tu cielo, de mamar de tus entrañas, de presumir de trianero y gritar: ¡Viva Triana!

Túnica

2011-04-10T12:02:00.000+02:00

Un día señalaito la saco yo del armario. No será un martes cualquiera, otro más del calendario; será el de Semana Santa, es decir, el Martes Santo, el día que yo dedico a celebrar éste acto.

La saco y la cuelgo al sol para contemplarla un rato, repasar botonadura y quizás, también el bajo, coserle bien el escudo y lista para el planchado.

Mientras se huele a torrijas y azahar de los naranjos queda colgada y dispuesta, presta para su traslado. Será el jueves de mañana; de mañana, muy temprano, Jueves Santo pa más señas; jueves de los señalados, de los que más que el sol brillan, de los tres refraneados, el elegido por mí para llevarla a su barrio, a que en poco más de un día se vaya sola aromando de brisa fresca de río, de la Cava y de Altozano, de cucaña y de jazmines, de saetas y tarantos, de puestos de avellanas verdes, de civiles y gitanos para cuando llegue el viernes; ese viernes ¡Viernes Santo! y entre el rito me la ponga como hace tantos años con la medalla en el cuello y el cíngulo de oro y morado, vaya impregnada de aroma; del aroma de este barrio; el que un día de primavera como otros señalados, vuelve como el ave fénix a reclamar su pasado, y vivirlo en el presente saliendo de penitente detrás de su Jorobao.

Canina

2011-04-08T11:25:00.000+02:00

¡Ay Canina de mis huesos! No masuste al personal. No me incomodes a viejas queriéndote tú parar justo delante de ellas en la carrera oficial. No me crees zafarranchos de gente que viene y va para evitar tu presencia y tenerte que mirar con los deditos cruzados y dudando si rezar o acordarse de tus castas con tanta malafollá..

Cuando el epílogo llega a esta santa semanita, no sé si me pongo triste porque todo se marchita o por notar tu presencia en la bola sentadita rodeada de fantasmas con capas y con levitas.

¡Canina de mis desvelos! ¡Canina de mis tormentos! no es que seas desagradable, no es que seas un esperpento, ni que no seas sevillana, ni que produzcas canelo, pero por favor te pido cuando pases recorriendo sobre los pies la avenida a la altura de mi asiento, que no te pares delante a descansar un momento, porque mevialevantá pa acordarme de tus ... mulas.

Sillita

2011-04-06T10:24:00.004+02:00

Tengo una silla plegable que no veas como es. Tiene suspensión hidráulica, posavaso y posapies, dos balcones a la calle, cuarto de aseo con bidé, aire con calor y frío y radio con emepetré.

Leviancargá a un bordador que me han dicho que es culé; y no porque sea del Barsa; sino ya me entiende usted:: culé terminado en o… ¡Que es mariquita, joé! Que le borde unos faldones para debajo esconder los vasos, los botellines y también el tapergüé. Porque ¿to no va ser rezar? ¿verdad, qué me dice usted? También habrá que jalá y habrá también que beber. Y con el paso del tiempo bambalinas le pondré, para que no desentone y por si empieza a llover; que un buen palio to lo tapa, y además le impido ver al que se ponga detrás y más tranquilo estaré. Lo malo va ser moverla de sitio una y otra vez, pero como costaleros sobran; y con las novias ¡ya ves! De los del relevo eterno y el saquito de croché, no creo que tenga problemas pa que a la voz de ¡a ésta es! Se me acerquen tropecientos para la silla mover y buscar más cofradías, y dar por saco otra vez.

Y así la semana entera, desde Pureza a Fabié, de Parras a Resolana o esperando al Gran Poder… Así que iros preparando porque sitio viacogé, y si usted quiere pasar, crudito lo va tener, porque de allí no me muevo ni con Cecop, ni sin él. Así que ahuecando el ala, o si no, ya sabe usted: se compra una de juez de tenis y verá que bien las ve… Lo malo es del balcón; pero que más da: ¡que le den!

Digo yo...

2011-03-30T12:30:00.000+02:00

Si tú a la Vane la quieres como al sol de la mañana y hasta le chupas los pirsins como un helao de avellanas y te vuelve majareta su tatuaje de rana…

Si a ti el Yónatan te pone como una tarde solana y por él bebes los vientos y quieres llenar de canas tu cabeza con el tiempo al lado de su banana…

Si a la Yeni le juraste, por la salud de tu iguana, en un romántico ocaso mirando para San´tana que nunca podrías vivir sin sus dos cachas serranas…

Si al Kevin con su pelao de marina americana le juraste amor eterno, del que dura hasta mañana, cuando te montó en la moto y te encontró la diana…

Digo yo, queridos míos: cuando vengáis a Triana, traeros la tarjetita, la del cajero, la plana, y sacáis unos euritos - que tampoco esto es La Habana - y os metéis en un bareto para celebrar con ganas ese idílico romance de góndola veneciana…

Y si traéis candaditos, en vez de por la baranda de ese puente tan bonito con su Cupido de ojana, ¡metéroslos por el culo!… y adiós a las almorranas.

Y tú ¿de quién eres?

2011-03-29T12:28:00.000+02:00

Qué pronto os apuntáis para contarme mi patria. Veis un video en Internet y ya sabéis de su gracia, de su historia, de su vida, de sus leyendas y fábulas, de sus silencios ocultos y del sonido que emana de la brisa que acaricia con el frescor sus mañanas. Con el libro de Petete, culmináis ya vuestra cátedra, y memorizáis sus datos; sus datos y sus erratas, y empezáis a largar fiesta y a contar vuestras batallas exagerando el acento si para el fin hace falta. Y me contáis lo que ha sido mi nacimiento y mi infancia, mi adolescencia de amores y mi madurez fraguada mamándola día a día; paseando por su alma; queriéndola como mía; sintiéndola como amada. Y entre el despiste de algunos, los tópicos, las erratas y la manipulación de otros queriendo llevar el ascua al lado de sus mentiras y la verdad ocultarla, resulta que yo he nacido en Andorra, por mis castas, o me estoy amamonando por la edad y por las canas y me saltan los fusibles y no me acuerdo de nada. Yo creía que donde un día la primera luz me daba, era un barrio de Sevilla al que llamaban Triana, con sus casas, con su puente, con su gente; buena y mala, sus fiestas, sus hermandades, sus peñas y su cucaña… Y ahora resulta que no; que nada de eso es Triana, sino que es procesión con una Virgen “mu” Guapa. La Feria, ahora son “las ferias”; los faralaes, las gitanas; los churros, los calentitos y si los pasos no “bailan” es que no saben andar, o su andar, no es de Triana. A no ser que en un despiste meta el patero la pata -la suya, no la del paso- y dé aquello cojeadas. Entonces los del Petete, los videos y las erratas, comenzarán su pregón: ¡óle, óle, “asín” se anda! con la “grassssia” de Sevilla; con andares de Triana.

Torrijas

2011-03-09T20:00:00.003+01:00

No se confundan, porque no pienso dedicar ni una sola letra a la esposa de nadie. Tampoco pienso dar clases culinarias sobre la elaboración de tan delicioso manjar… ¡Líbreme Dios! Aunque debo decir que hoy, Miércoles de Ceniza, he ayudado a mi santa parienta a hacer las primeras… bueno, en realidad las ha hecho ella, pero servidor ha estado todo el tiempo a su lado dándole ánimo.

De lo que quiero hablarles en ésta entrada es de cómo comerse las primeras torrijas. Porque aunque les parezca un tema baladí, tiene su importancia.

La primera regla – aunque ésta regla más que con el “como” tiene que ver con el “qué” – es que estas primeras torrijas sean caseras. A ser posible, las segundas, las terceras y todas las que se piensen comer, también. Desistan de “borrachos pasteleros” si no quieren terminar “jiñando” a pistola.

La segunda regla, y por el mismo motivo escatológico que la primera, es que sean pacientes y por nada del mundo se coman una torrija caliente.

Cumpliendo éstas dos premisas, lo siguiente será buscar el lugar idóneo. Hay que evitar por todos los medios todo lo que nos pueda producir estrés, por lo que es muy aconsejable tener la televisión y la radio totalmente desconectadas para evitar sobresaltos con noticias desagradables de nuevos “e.r.e.s” o “trajes de pescuezo”. Ni siquiera confiarse con estos medios de comunicación si están retransmitiendo algún “pograma kofrade”, porque suelen ser – además de infumables – un arma de doble filo. Yo, en todo caso; les aconsejaría una buena marcha de fondo, para que mientras introducimos lentamente la torrija en la boca con los ojos cerrados – para que no se vea que los tenemos vueltos – nos traigan recuerdos sublimes vividos con ella en alguna pasada Semana Santa.

Y ya está. Que las disfruten… Bueno, se me olvidaba: si quieren, en la intimidad del hogar pueden comérselas con los dedos y pasar de cubiertos. Aunque corren el peligro de que se les pongan pegajosos y les pase lo que me está pasando a mí con el tecladooooooooooooooooooo

Papeleta de Sitio

2011-03-06T13:13:00.001+01:00

Dentro de poco comenzará su reparto. Dentro de poco, se llenarán las dependencias de las hermandades de ilusionados hermanos buscándolas en fila de comentarios sobre recuerdos, deseos y partes meteorológicos. Dentro de poco, los más sentimentales, podremos tocarla e incluso olerla. Dentro de poco, un simple papel, se convertirá en un salvoconducto para la gloria.

Mucho ha cambiado – como todo – su elaboración. Hoy, una impresora – salvo excepciones – hace las veces de una manual tinta de mayordomo que, tras las pertinentes preguntas: ¿cera, o cruz? ¿Cristo, o Virgen? Escribía tu nombre sobre un papel con el membrete del nombre completo de la Hermandad para convertir tu ilusión en realidad.

En la intimidad de tu casa gustarás de leerla detenidamente. Volverás a releer las normas para la Cofradía escritas al dorso aunque prácticamente te las sepas de memoria.

Y como dije antes, los más sentimentales; los más “rancios”, incluso la oleremos buscando recuerdos de antifaz y cera.

Nunca permití que nadie sacase mi papeleta en mi nombre; siempre lo he hecho personalmente. Del mismo modo, siempre he procurado que mis hijos y allegados lo hagan personalmente, y salvo razones de peso, así ha sido.

Dentro de poco nos llegará el maravilloso rito de sacar la Papeleta de Sitio que, junto al no menos maravilloso momento de desplegar nuestra túnica sobre una pecha para ir quitándole arrugas al aire de la Cuaresma, llenará nuestros sentidos en la siempre esperada víspera.

Vergüenza

2011-03-04T14:34:00.000+01:00

Para sentir vergüenza, es lógico que antes haya que tenerla. Es una máxima incuestionable. Una máxima de la que la inmensa mayoría de la clase política de este país, y por ende, de esta ciudad adolece.

Eso no quita, para que la mayoría de los sevillanos sintamos vergüenza ajena viendo las condiciones en las que se encuentra la Iglesia de Santa Catalina. Monumento Nacional desde principios del pasado siglo, y que solamente con el cinco por ciento de lo que va a costar el mamotreto de la Encarnación, quedaría en perfecto estado de revista.

Por lo que se ve, las personas que deseamos esa pronta restauración, no formamos parte de ésta “ciudad de las personas” con la que a más de uno se le llena la boca… y lo que no es la boca. No es progresista restaurar monumentos nacionales y menos, religiosos. Bueno, perdón; quería decir católicos. Eso no forma parte de la “piel sensible” de la ciudad. La “piel sensible” de la ciudad hay que conservarla con losetas playeras, bancos de dudoso gusto y farolas horrorosas. Hay que conservarla levantándola dos veces por el mismo sitio en un año, como el caso de la avenida de Cristina y dentro de poco la avenida de la Cruz Roja.

Ahora vendrán las elecciones. Ahora vendrán los magos de chisteras. Ahora vendrán incluso los que gobiernan en la actualidad diciendo que si ganan van a arreglar todo lo que ellos mismos han hecho mal… y digo yo: ¿por qué no lo arregláis ya? ¡cojones!

Estoy por ir a votar, en blanco, naturalmente. Pero ya que me molesto, escribiré en la papeleta la palabra “vergüenza”, para que la coja el que más la necesite.

Marzo

2011-03-01T15:24:00.000+01:00

Has llegado como siempre: sorprendiendo. Has llegado con tu aroma, con tu luz, con tus frías sombras y tu cálido claro posándose en la cal de las fachadas. Te estaba esperando ¿sabes? Pero como siempre, me has dejado sin palabras.

Si te digo la verdad, me has cogido sin ganas de escribirte. Pero como siempre, me has cogido con ganas de sentirte. De que me llenes con tu magia.

Estoy, como cada año, ansioso de tocarte en un Libro de Reglas, de oírte en el golpe seco de un llamador de ensayo, de olerte en la cálida nieve de un naranjo escondido, de saborearte en la primera torrija que en casa improvisamos en pan de bollo… De sentirte en el alma.

Llegas, y como siempre, un Nazareno entre lirios ofrece su pie por San Antonio Abad cerquita de un escaparate confitero lleno de capirotes dulces y pasitos en miniatura.

Llegas con el olor de papeleta de sitio de un monaguillo en brazos. Con la luz, cada día mas alta, que calienta una escalinata que pide rampa. Con caras anónimas y soñadoras portando capirotes en una bolsa por la Plaza del Pan. Con filigrana de tubos que darán forma a un pasillo de gloria. Con trasiego buscando estreno para un Domingo escrito en la costumbre. Con un cielo deseado para una tarde soñada. Con una nueva infancia. Con unas nuevas palmas para los mismos balcones. Con olor a cera nueva. Con Virgen vestida de Hebrea como testigo de una fila de promesa donde ni siquiera faltan los ausentes…

Has llegado y como siempre, no sé qué decirte.

Luz

2011-02-20T13:08:00.000+01:00

Hoy he notado tu tibia presencia en mi ventana. Hoy, desde mi atalaya, te he visto tímidamente queriendo vencer al frío y húmedo cielo.

Sé que aún te quedan varias batallas para instalarte en los sentimientos definitivamente, pero hoy te veo dispuesta a ganar la primera. Hoy, auguro una semana disfrutando de tu primer triunfo.

Tu fuerza empieza a vislumbrar tiempo de gozo. Tu calor empieza a dibujar altar de jura y reparto de pasaportes a la gloria. Tu mediodía empieza a asomar su sol por una Alcaicería de cartón y rejilla. Tu amanecer empieza ya a buscar balcón privilegiado para recibir palmas entrelazadas y sentir de cerca perfiles asimétricos entre bambalinas.

Hoy te he notado llegar. Como siempre. Como siempre te espero; como siempre, me has sorprendido. Desde hoy seguiré tu lucha con el invierno, viendo como de vez en cuando le darás vidilla para que su derrota no sea humillante. Pero estoy seguro que él, al igual que yo, ha notado tu presencia y se sabe derrotado. Él sabe que te ha de entregar la ciudad para que la llenes de aroma y color. Él sabe que aunque algún día te gane, tendrá que ir desistiendo de su fuerza, hasta que definitivamente tenga que entregarse a ti en una plaza. En una rampa. Donde una blanca fila llena de ti y de algarabía, ponga fin a la lucha que hoy he visto comenzar.

Besarte

2011-02-13T12:55:00.000+01:00

Hace aproximadamente un lustro que lo perdimos. Desde entonces, el Domingo de Resurrección no era el mismo. Seguía habiendo Misa de doce. Se seguían repartiendo los lirios que horas antes Él pisaba. Seguía habiendo encuentro de hermanos que entre el cansancio y la melancolía volvían a vivir en charla distendida y anécdotas el gozo vivido pocas horas antes, resistiéndose inconscientemente a admitir el largo camino para volver a repetirlo. Todo, aparentemente parecía igual, pero Él, permanecía distante, frío, en el paso.

Hace aproximadamente un lustro, un cabildo de hermanos aprobó cambiar el Besapié de Jesús Nazareno del Domingo de Resurrección al segundo fin de semana de Cuaresma, alegando los defensores del cambio, principalmente, el cansancio de un Sábado Santo - después de una estación de penitencia - para el montaje del mismo, además de que en la nueva fecha, contaría el Besapié con dos días. Razón no les faltaba, la verdad, pero la mayoría de estos hermanos – pasado el tiempo - también añoraban lo anterior.

En las nuevas Reglas que la Hermandad está sometiendo al Cabildo General en estas fechas, la aportación de un hermano parece haber dado con la solución, ya que una de las Reglas, ya aprobada, deja el Besapié en la fecha que hasta ahora se hace: segundo fin de semana de Cuaresma. Pero añade un Besamanos a Jesús Nazareno, que se realizará todos los años el Domingo de Resurrección.

De nuevo, el Domingo de Resurrección tendrá en los lirios recogidos sabor a cercanía.

De nuevo será menos duro el final de la Semana Santa al tenerLe más cerca.

De nuevo se llenará de su aroma un suelo de abriles que anuncia farolillos.

De nuevo volverá a la frialdad de un Sagrario cerámico con el calor de los besos de los suyos.

De nuevo, podré ver en la tranquila y reposada tarde de la Pascua revolotear junto a Él a los que ya no están con nosotros.

De nuevo, la Hermandad de La O se vestirá de gala en la Pascua.

De nuevo, será menos dura la espera y la andadura hacia un nuevo gozo, tras poder besarte.

Imitadores

2011-02-05T13:15:00.001+01:00

Son siempre bienvenidos. Anuncian con sus sonidos y aleteos la proximidad del tiempo esperado. Vienen buscando espinas y traen atardeceres que van alargando su luz por la ciudad. Este frío, que poco a poco se va rindiendo, los traerá a tu encuentro cuando menos te lo esperes envolviendo alguna espadaña o campanario y sentirás de nuevo el triunfo de la ciudad soñada sobre la urbe.

Los vencejos son los mejores pregoneros que la ciudad tiene. No necesitan atril ni aduladores encorbatados. Pregonan al aire libre y no necesitan más aplauso que el eco de la ciudad.

Pero cada cuatro años se ven amenazados por una especie que se disfraza de ellos mismos para camuflar su carroñera vida. Revoletean por espadañas y campanarios al igual que los auténticos, pero no buscan espinas ni su canto y aleteo es puro.

Ya se les ha visto volando por Santa Clara y San Hermenegildo. Otros, de la misma raza pero con distintos plumajes, revolotean cultos y medallas prometiendo la ciudad soñada, la que los auténticos vencejos prometen y cumplen todos los años. Quizá por eso mucha gente se deja llevar por el aleteo prometedor de estos impostores, que paseando su desvergüenza por lo más sagrado de la ciudad, no dudan para conseguir sus propósitos ni siquiera en comulgar con ella, aunque sean ruedas de molino. Total, al fin y al cabo son unos pájaros. Carroñeros. Aunque les puedo asegurar, que no comen desperdicios.

Perdón

2011-01-30T22:20:00.001+01:00

No era una manifestación a favor del amor libre y entre personas del mismo sexo, con sus carrozas horteras llenas de gente luciendo sus cuerpos de manera exhibicionista y sin ningún tipo de pudor pasando por delante de una Casa Consistorial donde luce una bandera multicolor en el lugar que constitucionalmente le corresponde a otra.

Tampoco era una marcha ciclista, cortando una de las arterias principales de la ciudad durante toda una mañana por donde paradójicamente existe un carril-bici que en algunos tramos tiene más anchura que la propia acera, causando molestias durante toda esa mañana al resto de ciudadanos, incluidos los que usan el servicio público de transporte.

Tampoco era una botellona en medio de una calle incumpliendo una ley que prohíbe beber bebidas alcohólicas en la vía pública.

Tampoco era una manifestación para defender el aborto libre y gratuito…

Sólo era la celebración de la Apertura de un Año Jubilar en la segunda Parroquia de Triana, otorgado por cumplir cien años de servicio a esa parte del barrio. Un acto que sólo duraba quince minutos en la Puerta de la mencionada Parroquia y que, naturalmente, había sido comunicado en fecha y forma al Distrito para que cursara el correspondiente corte de tráfico en esos quince minutos, desde las 11:45 h. a las 12:00 h. del domingo 30 de enero.

Precisamente – digo yo – por tratarse sólo de esto último y no de los casos al principio mencionados, habrá sido por lo que la Policía Local ha brillado por su ausencia.

Sólo con que hubiese venido un patrullero durante, insisto, QUINCE MINUTOS para desviar el trafico de Castilla a Procurador hubiese sobrado, pero por lo que se ve, era mucho pedir.

Sólo me queda pedir perdón en nombre del centenar largo de personas que hemos estado en el acto, a los conductores que lógicamente han protestado.

Y al Distrito, o a quien corresponda, pedir perdón porque hemos ido sin bicicleta. Pedir perdón porque la mayoría somos heterosexuales. Pedir perdón porque la totalidad de los que habíamos allí somos cristianos y defendemos el derecho a la vida…

¡Qué le vamos a hacer! Nadie es perfecto.

Tertulia

2011-01-29T12:59:00.003+01:00

En una Tertulia Cofrade de cuyo nombre conviene acordarse… Tertulia con su buen tirador de Cruzcampo y montaditos de lo que usted ni es capaz de imaginar… Tertulia con una clientela variopinta y ligada de alguna forma al mundo cofradiero… Tertulia en la que el bloguero hace sus escapaditas para refrescar el gaznate con la excusa y coartada de una bolsa con el pan de cada día comprado cerquita… Tertulia que los sábados y domingos es tomada por una tropa de gente – entre la que nos encontramos servidor y parienta - para devorar tapas y videos de Semana Santa mientras se charla de lo divino y lo humano…

En esa Tertulia, hace dos o tres años, un sábado de Cuaresma con el naranjo de la puerta cuajado de azahar y el interior del bar cuajado de ambiente al calor del condumio y los cuadros que llenan las paredes de tal forma que cuando en agosto toca limpieza el dueño sólo pinta el techo, apareció un cliente desconocido acompañado de otra persona y se colocaron en una de las esquinas del pequeño mostrador. La gente seguíamos a lo nuestro, cuando de repente, este nuevo cliente misterioso, empezó a recitarle poesías cofrades a su acompañante. Al principio, consiguió el silencio y la atención del respetable. Antes de cada poesía, decía con voz solemne el nombre del autor, para después recitar con una voz que recordaba al no-do.

Parecía no tener fondo el archivo mental que poseía el gachó, y ya llegó el momento en que empezó a ponerse pesado y que la gente iba volviendo a su particulares charlas ignorando tan rancio recital de ripios. Cuando en un momento dado y aprovechando un receso del poeta, desde la otra esquina del pequeño mostrador y dirigiéndose a él, saltó un habitual solitario de la Tertulia y le dijo: te voy a recitar yo una que seguro que tú no sabes. Inmediatamente volvió el silencio, y todas las miradas y oídos se dirigieron a él. El poeta respondió con una pregunta: ¿de quién es? A lo que el espontáneo respondió: mía; es mía. Muy bien – dijo el poeta - ; escuchemos pues. Nuestro espontáneo, mirándolo fijamente, dijo: “Si Cristo murió en la cruz / con tres clavos solamente / ¿cómo está tu hermana viva? / ¡si la han claváo tantas veces!”…

El sepulcral silencio se convirtió en lágrimas de la risa. El poeta, apuró su rioja y con un “señores, buenas tardes” cogió puerta y nadie lo ha vuelto a ver por la Tertulia.

K-rabote

2011-01-27T19:48:00.000+01:00

Hombre K-rabote, no hay quien te vea ¿cómo estás?

Muy bien, aunque liado como siempre y es que acabo de venir de un congreso de aguijones de avispa y mojones de perro, y la verdad es que he tenido poco tiempo para investigar, pero te traigo cositas

Muy interesante lo del congreso, K-rabote. Larga, soy todo cabeza… que diga oídos.

Pues mira, la otra noche en un ensayo de costaleros el patero derecho de atrás se tiró tres pedos y el que iba de contraguía cuando acabó el ensayo no se pudo ni comer el bocadillo de chope de las fatiguitas que llevaba.

Buen periodismo de investigación, K-rabote. Más cositas.

También estuve el otro día en el bautizo del niño del compadre del cuñado del que fue consiliario quinto en una hermandad de la madrugá que los penitentes llevan una cruz y van con el antifaz sin capirote.

Desde luego, K-rabote con esas pistas ya sabemos todos de quién se trata ¿algo de música?

Pues mira sí, precisamente ayer estuve tomando café en la cafetería del Psiquiátrico con Pitoflojo, y me confirmó que ya tiene terminada la nueva marcha inspirada en el pitido de la olla exprés de su madre y que la va a titular “Pitidos de cocido”.

Vaya título bonito, K-rabote; los vellos como alcayatas me has puesto…

Por último decirte que ya tengo 345.985.321 seguidores en Fihbu y que también en Fihbu se ha creado un grupo de élite comandado por un insigne cofrade para tratar con libertad y señorío el mundo de las cofradías. Se llama Tertulia de los imperdibles y están eligiendo el cartel de la Semana Santa 2.011 democráticamente, eliminando los que más votos van teniendo. Aquí te dejo el enlace: Los Imperdibles

K-rabote, eres todo un profesional

Correos electrónicos

Recibido un día de estos: K-rabote, a ver si investigas a mi hermandad, que les ha dado por hacer una misa todas las semanas, con comunión y todo… como sigan así me borro

Recibido el 33 de febrero: K-rabote, la otra noche en un ensayo había solamente dos mil trescientos cuarenta y cuatro costaleros, el día menos pensado se queda un paso en la calle, si no, al tiempo.

SMS

Recibido en el móvil de mi suegra: K-rabote, acabo de ver un costalero que se le veían los ojos y llevaba las rodillas tapadas con los pantalones ¡que vergüenza!

Recibido en el móvil de mi prima Pepi: K-rabote, te vendo dos sillas en la Campana. Son de playa y están nuevas. Quedamos en la Campana el día que tú me digas y te las vendo. Luego tú haces con ellas lo que quieras.

Escuchas

Escuchado en los servicios de Hipercor: Trrrrrrrruuuuuuu, ay, me creía que no llegaba

Escuchado en el Mercado de Triana: ¡Treh kiloh de naraha un leuro, niña!

Escuchado en mi casa: ¡Niño, baja la música, quítate el costal y deja la mesa camilla en el suelo, ioputa, que estamos en agosto!

¡Oído cocina!

¿Las cocinas oyen ni ná, cojones?

NOTA: Desde la Cava no se hace responsable de las opiniones vertidas por su colaborador K-rabote, en cualquier caso pueden buscarlo y darle una manta de bofetadas, que se la merece.

Primer final

2011-01-26T12:35:00.003+01:00

Para el bloguero, es un momento de la Semana Santa sevillana que no por repetido deja de ser nuevo cada año: Domingo de Ramos, tras un día vivido intensamente desde primeras horas de la mañana, en la que hemos visitado los templos de las hermandades de la jornada para contemplar sus pasos detalle a detalle, en un acto, que repetiremos todos los días de la semana, pero que en éste día, como todo en él por ser el primero de una gloria esperada, lo hacemos de una manera especial:; después de haber disfrutado de las primeras cofradías en la calle, empieza el cuerpo poco a poco, dentro de un gratificante cansancio, a encajar una realidad esperada durante todo un año: es Semana Santa.

Y es al final del día, cuando vivo ese momento que quiero relatar: la hermandad de La Amargura discurre por Laraña, Encarnación… La cantidad de público ha bajado considerablemente y te puedes mover con cierta facilidad para contemplar los dos pasos en distintos sitios, el cuerpo además del cansancio nota otra sensación: ahora sí, ahora definitivamente se ha dado cuenta de que es verdad, que no es un sueño, es Domingo de Ramos. Pero también te das cuenta que se está acabando, que es el final del principio. Ha pasado el primer día de la Semana Santa casi sin darte cuenta a pesar de haberlo vivido intensamente. Pero disfrutando de la belleza incomparable de la Amargura recapacitas y piensas que es el primer día y que quedan muchos momentos por vivir durante toda la semana. La miras, y solo se te ocurre una frase: Dios mío, gracias por haber nacido en Sevilla y poder vivir lo que siento aquí y ahora.

Infancia

2011-01-25T12:50:00.003+01:00

Mi barrio es:

De moñas de jazmines que las ancianas colocan en su cabello.
De cines de verano con ambigú.
De puestos de higos chumbos, chufas y búcaro con agua fresquita.
De campo abierto donde se juega a la pelota y se coge paloduz.
De tiendas de ultramarino con cajones de madera, cartuchos de papel de estraza y deudas secretas.
De corrales de vecinos encalados en cuaresma de túnicas almidonadas.
De bautizos con vino blanco y velatorios con aguardiente.
De veranos de mangueros y calzonas de loneta: ¡mangueeeero, agua quieeeeero!.
De vendedores de kokis y trileros de pasteles.
De cromos, canicas, trompos y diabolos.
De parejas “pelapavas” en zaguanes encajados.
De torteras en cintura haciendo cola en el horno.
De humo de tejares, ennegreciendo la ropa que no daba tiempo recoger de las azoteas.
De copa de cisco y carbón, que atufaba al que se dormía.
De tabernas de aserrín, fandangos y soleás.
De Velá de murga y avellanas verdes.
De castañas y batatas.
De Iglesia grande con tres hermandades.
De Boca del León amenazando riadas: ¡ya está aquí el agua!
De pan con aceite y onzas de chocolate; cuando había.
De civiles y calés.
De Nochebuenas “mu güenas” y Reyes Magos cortitos.
De pavias y calentitos.
De tranvía con jardinera y tope lleno de niños.
De pintores de brocha gorda cantando por la Piqué.

De serenos borrachines.
De higueras y moreras, deleite de los chiquillos.
De peones del muelle, y mejores costaleros.
De toreros de paisano, que andando se les notaba.
De puerto camaronero y marineros de agua dulce.
De limpiabotas bohemios.
De café de pucherete.
De mulillas de Maestranza y del carro de la nieve.
De aljofifas y escobones.
De tantas y tantas cosas...
¡Que bonito era mi barrio! ya tan sólo queda el sitio.

Dos años

2011-01-24T14:55:00.001+01:00

Hay que ver lo pronto que un cabrón pierde la memoria. Es lo mismo que me pasa a mí con el móvil, que muchas veces no sé dónde lo he puesto; pues eso es lo que le pasa a los cabrones, que no se acuerdan dónde han puesto un cadáver.

Dos años. Ni se sabe cuantos euros de gasto en una búsqueda imposible. Dos años de un desgaste sentimental en una familia que envejece contra natura; a marcha forzada.

Noches en vela. Preguntas sin respuesta. Ausencia de un lugar donde poder dejar una flor; un beso; una oración…

¿Qué habrá en el cadáver para que tengáis orquestada tan perfectamente su desaparición?

Seguramente un día veréis la calle; ella no. Seguramente volveréis a disfrutar de la vida; ella no. Seguramente algún otro inocente correrá el peligro al arrimarse a vosotros; espero tener suerte y que no me toque cerca.

Dos años de espera, y todo sigue igual… Menos vosotros, que cada día que pasa me dais más asco. El mismo que vuestro cobarde y cómplice entorno.

Bautizo pregonado

2011-01-23T13:01:00.001+01:00

Ayer la fría tarde fue larga. Intensa. Llena de contenido y argumentos que ratifican un Camino claro y diáfano pero no por ello fácil.

Un íntimo Bautizo, lleno de contenido y Verdad, daba sentido al trabajo diario y anónimo que llena de Vida una Iglesia a la orilla del río. Una Iglesia siempre próxima en el barrio.

Cuando la tarde se convirtió en noche, un amigo y hermano, vino a pregonar el centenario que la Parroquia establecida en la Iglesia mencionada cumplía. Centenario de una oficialidad que ya se desarrollaba tiempo antes. El Templo se llenó de barrio y el barrio de templo, donde por no faltar, no faltó ni el cante por soleá.

La fría tarde de ayer se llenó de futuro y de historia. De Hermandad. Espina dorsal de ambos acontecimientos, pues gracias a ella, ayer una parroquia cumplía cien años y un hermano los pregonaba. Y en esa parroquia, una preciosa niña nacida bajo el amparo de la Fundación Virgen de la O, era bautizada.

Ayer la tarde se llenó de Camino, Verdad y Vida. Ayer un Bautizo pregonó la buena nueva. Ayer un pregonero se bautizaba… y menudo bautizo.

Ayer se llenó de sentido mi Casa… Y la de usted, cuando quiera.

Calesita

2011-01-21T12:17:00.003+01:00

Aún existía la cochera de tranvías, que pasó a ser el garaje donde pernoctaban los autobuses de Coria y La Puebla. La avenida de Coria era un vergel de moreras donde los chiquillos teníamos la merienda garantizada con el dulce manjar que siempre había que limpiarlo con moras verdes en las manos y la boca para que tu madre no sospechara que habías estado subiéndote en el peligro de los árboles.

Los pisos del Tardón – Barriada de San Gonzalo, a la que el barrio soberano le cambió el nombre por lo que tardaron en terminar y entregar los pisos: El Tardón – lucían su nuevo porte, rodeados de campo, y un recién inaugurado Consultorio de la Seguridad Social sustituía al antiguo de la calle Reyes Católicos.

En ese pintoreo marco, hace cincuenta años, ya estaba la calesita de la Plaza de San Martín de Porres. Era la distracción que me aplicaba mi padre mientras mi madre acudía al médico de cabecera. En esa calesita, pasado el tiempo disfrutaron mis hijos. Ha sido regentada y disfrutada por tres generaciones de trianeros, pero parece que mis nietos sólo la podrán disfrutar en fotos.

Ultimátum. Es lo que parece que nuestro sufrido Ayuntamiento le ha puesto a ese carrusel de sueños. Quieren quitarla para construir quince plazas de aparcamiento.

¿Paradójico, verdad? Después de haberse cepillado todos los aparcamientos de la avenida de Coria y de la calle San Jacinto, ahora les estorba la calesita para construir quince.

¡Ay! mayo, agua de mayo… A ver si se acaba “La construcción de un sueño” y “La ciudad de las personas… cabreadas”.

La boca del león

2011-01-20T19:22:00.001+01:00

Era el aviso. Era la luz de alarma que el barrio tenía para avisarle que la riada era inminente.

Cuando el invierno venía de agua, y el Guadalquivir bajaba caudaloso y color barro, la boca del león era observada temerosamente por los vecinos que se acercaban, y desde la calle Betis o la barandilla del puente, ponían su vista y sus temores en ella, pues sabían perfectamente que cuando el agua del río llegaba a la boca de la cabeza de león que en forma de gárgola asoma bajo el Faro de Triana, tocaba encomendarse a Dios y poner a salvo el poco mobiliario del que se disponía por aquellos años.

El barrio está lleno de testigos en forma de azulejos que indican donde llegó el agua de aquel río de la memoria en determinadas fechas, incluso la fotografía nos ha traído a nuestros días estampas de triste recuerdo de un barrio anegado. Hay muchísimas instantáneas, sobre todo de la última, en 1.946.

Gracias al progreso a finales de los cincuenta se acometió la obra de la dársena, y con el desvío del cauce y el tapón de Chapina cambió la suerte del barrio. El río siempre fue referencia de Triana y le trajo riqueza y personalidad, pero también le trajo ruina en forma de riadas.

Esta mañana, viendo la boca del león, he pensado la de trianeros que habrá aún hoy que cuando la ven no puedan evitar recordar tristes momentos.

Síntesis

2011-01-19T10:57:00.001+01:00

Para el bloguero es el rincón de Sevilla por antonomasia. Es la mejor síntesis de la ciudad en estado puro. En ese lugar, además de ver a Sevilla, se la puede oír y oler.

El mejor momento es el amanecer veraniego, cuando aún los forasteros no han tomado el entorno buscando tópicos y perseguidos por seudo-cantaores guitarra en mano.

Cuando en el frescor por la canícula de un amanecer llevan la soledad de tus pasos por el Callejón del Agua ya empiezas a intuirlo, y al llegar a la cancela siempre abierta de su acceso por la calle Vida, incluso antes de verlo, lo escuchas y lo hueles.

Hueles el jazmín que asoma por la cornisa que corona la cancela, mientras empiezas a escuchar de fondo el tímido gorgoreo del agua en una fuente que le da forma a un rincón del lugar. El sonido sigue guiando tus pasos, que involuntariamente se ralentizan conforme te acercas.

Allí, bajo un sol que empieza a chorrear por un encalado torreón sobre un sigiloso pasaje, te sientes dentro del corazón y el alma de la ciudad. Sabes que a escasos metros se te mostrará la Giganta contemplada por naranjos en un hermoso y blanco patio, pero en el recogimiento del lugar se abren todos tus sentidos y piensas, mientras los esparces, que ella puede esperar.

Es mi secreto rincón, hoy confesado. Es la síntesis donde mejor veo reflejada el alma de la ciudad que me vio nacer. Es Sevilla en estado puro.

Gubia

2011-01-18T01:28:00.002+01:00

No fue fácil que se desprendiera de Ella. La tuvo cuatro años en su estudio, y aunque no le faltaban propuestas de compra, él se resistía a verla salir de su casa.

Los motivos que le llevaron a vender la talla a la Cofradía de los Nazarenos de Sevilla quedan en la intimidad de los secretos. No sabemos qué pudo más, si la necesidad de la Hermandad para hacerse con tan bella Imagen, o la que el maestro tenía en esos momentos económicamente hablando. Corría la década de los cincuenta de la pasada centuria, y no creo que le viniesen mal unos ingresos. Pero también estoy seguro que pesarían mucho en el acuerdo los argumentos esgrimidos por la Hermandad, sobre todo, en una persona de profunda religiosidad como era don Sebastián Santos.

Cuentan, que desde el primer día que la Hermandad la puso al culto, rara era la tarde que el maestro no merodeaba por San Antonio Abad, y buscando siempre la intimidad de la discreción, echaba su ratito con Ella. Al igual cuentan, que la primera madrugada que la Santísima Virgen presidió el paso de palio en la estación de penitencia de la Cofradía, le vieron perdido entre la bulla, llorando. Quizás de pena, por haberla dejado ir. Quizás de alegría, porque seguro sabría que con el tiempo llegaríamos otros que gracias a su obra nos sentiríamos orgullosos de ser Primitivos Nazarenos de Sevilla, y además, y sobre todo, de sentir a la Madre de Dios más cerca de nosotros y más Pura en su Concepción.

El "andar trianero"

2011-01-16T11:58:00.003+01:00

Este mundillo de la Semana Santa moderna, desbordado de información durante todo el año por infinidad de portales, foros y blogs en Internet donde, naturalmente, hay que incluir éste desde el que servidor escribe, tiene tantos tópicos como frikis.

Somos especialistas en encasillar aspectos de la Semana Santa y todo lo que la rodea, y admitimos como dogmas, adjetivos y definiciones sin ningún tipo de fundamento, lo mismo que damos por verídicas leyendas e historias bien contadas.

Discutir sobre esto del “andar trianero” es tan absurdo, como hacerlo sobre el sexo de los ángeles.

Para empezar, habría que hacerse una reflexión: ¿qué hermandad de las que radican en éste barrio, representa por sí sola ese supuesto “andar trianero”?. Si ante esta reflexión, dejamos a un lado las pasiones particulares de cada uno, llegaremos a la conclusión de que dentro del mismo barrio hay diferentes formas de llevar los pasos. No mejores ni peores; sino simplemente diferentes.

Lo que pasa, es que algunos tienen tanto afán de protagonismo y tanto exceso de ombligismo, que llegan a adueñarse hasta del nombre de un barrio, para convertirlo en adjetivo de “su forma” de entender una fiesta de toda la ciudad. Incluso usan el nombre del barrio para identificar el de una hermandad de éste, y ya no como adjetivo, que sería hasta comprensible; sino como nombre propio, como si en el barrio no existiesen más hermandades.

¿Cuál es el “andar trianero”, el que lleva el paso del Soberano Poder ante Caifás con esos cambios perfectos y esos izquierdos por delante que a todos nos ponen los vellos de punta, o el que lleva el Santísimo Cristo de la Expiración, siempre de frente, sobre los pies?.

¿Cuál es el “andar trianero”, el del paso del Señor de las Tres Caídas con ese portento de fuerza, incluso andando para atrás, que pone cada madrugada a La Campana bocabajo; el del paso del Señor de las Penas de la Hermandad de La Estrella que cada Domingo de Ramos llena de compás y colorido el sol de la calle San Jacinto o el que lleva el paso de Jesús Nazareno de la hermandad de La O, con paso racheado y largo y siempre de frente?

Por favor, no encasillemos, que ni son todos los que están, ni están todos los que son. Porque paradójicamente, en el resto de la ciudad hay pasos que en su “andar” se parecen a los pasos de Triana, pero por separado, y sin necesidad de ser de este magnífico barrio.

Albores

2011-01-14T14:19:00.004+01:00

Estas tardes que el sol se va alargando minuto a minuto por los días de enero son una invitación para cortejar a la ciudad. Ella parece que se deja, y al igual que la mocita que va sumando abriles, ella se sabe cada día más hermosa, e intuye que llegada la Cuaresma, su irresistible hermosura hará caer a sus pies al más pintado.

Estas mañanas de fresca niebla presagian atardeceres reventones sobre sus perfiles, y ella que lo sabe, parece esconder en esa niebla una risa socarrona, pues sabe sobradamente que cuando el ocaso limpio se pasee por sus favores, tú irás secretamente a mirarla como se asoma en el espejo del río, y creyendo que ella no te ve, te recrearás en su adolescencia que pinta una madurez exuberante cuando se perfume de azahar y se vista con sus mejores bordados y volantes.

Este enero con su luz de color mosto aljarafeño y largas sombras, envuelve a la ciudad en un halo de misterio, donde el musgo en las verdinas de sus gárgolas empieza a pedir el calor que le traerá la cera cuaresmal que convertirá, poco a poco, su humedad en nidos de vencejos dispuestos a arrancar espinas.

Esta luz nueva sabe a vida nueva. La ciudad parece saberlo. Se deja parsimoniosamente caer en los días y pavonea de sus encantos. Sabe que está próximo el tiempo de cales nuevas y túnicas almidonadas, con las que sus hijos la visten cada primavera para que de nuevo sea la novia del mundo.

Engánchate

2011-01-13T17:28:00.006+01:00

Engancha. Engancha irresistiblemente. Hay en Triana un lugar que desborda vida, pues ayuda a traerla y verla crecer.

La Fundación Virgen de la O y su bello proyecto “Esperanza y Vida” nació bajo el amparo de la Hermandad con motivo de la Coronación de la Santísima Virgen, y tiene enganchado hasta las manijas – que se dice en Triana – a todos los que se arriman a ella para colaborar de alguna forma. Ayudar a quien trae vida tiene su recompensa, y aunque ayudar a quien lo necesita siempre es gratificante para el corazón, hacerlo con recién nacidos es un gozo impagable. Es nuestra particular “Vigilia” contra el aborto, porque aunque naturalmente nos posicionamos a favor y en defensa de la vida, creemos que no somos nadie para dar lecciones de ética a madres que por las miserias de la vida deciden dar ese paso. Pero sí somos, y estamos obligados como cristianos a serlo, ayuda para futuras madres que pese a infinidad de problemas de toda índole deciden seguir adelante en su gestación y llenar de alegría nuestras vidas.

Al lado de estas madres y sus hijos te das cuenta del valor que tiene un asesoramiento, un carrito, una cuna, una lata de leche o un simple biberón. Y sobre todo, en su felicidad y agradecimiento, te das cuenta lo que vale el cariño del prójimo, y el valor que tiene la vida… y darla.

En la Hermandad de la O tenemos a Dios en el Sagrario. Tenemos a Nuestras Sagradas Imágenes para sentir a Dios más humano. Tenemos a la Cofradía para ofrecerlo al mundo y llevarlo con nuestra fe en la estación de penitencia. Pero para sentirlo cerca, para verlo nacer, para verlo crecer, tenemos a la Fundación Virgen de la O; “la Funda”, como cariñosamente la llamamos todos los que en ella colaboramos.

Engánchate, tu corazón te lo agradecerá. Únete a nosotros de la forma que puedas, y te garantizo que verás a Dios muy cerca.

Enlaces:

Página Web de la Fundación Virgen de la O

Fundación Virgen de la O en Facebook

La mañana

2011-01-12T00:47:00.001+01:00

La mañana del Viernes Santo, al igual que la del día que sale hacia la aldea del Rocío la Hermandad del barrio, luce Triana sus raíces en todo su esplendor.

En la mañana del Viernes Santo, se llena el barrio de barrio, valga la redundancia, y los que nacieron en su suelo y tuvieron que irse un día por culpa de la especulación, vuelven por sus fueros, y esperan a la cofradía de la Esperanza en el mismo lugar donde un día estuvo su casa; su corral de vecinos. Allí, sin querer mirar atrás, vuelven a la infancia, y viven cada año aquellos brazos y aquellas manos que le enseñaron a amar lo que están viendo.

Siempre hay alguien a quien visitar. Siempre hay algo que recordar. Siempre hay caras que identificar en las que el tiempo no ha pasado en balde. Siempre hay nudos que tragar bajo el sol de la mañana.

La mañana se va tornando en tarde por los bares del barrio, donde acuden al avituallamiento los que ya ni siquiera tienen la suerte de tener algún familiar viviendo en el barrio, y que en ese caso, nunca se podrían negar a visitarlos y almorzar con ellos.

La luz del mediodía acompaña a este ambiente de nostalgia. Siempre es tenue, por muy despejado que esté el día. Es una luz especial la del Viernes Santo.

Las copas de aguardiente van dejando paso a la cerveza y las tapas por unos mostradores que añoran compás por soleás con los nudillos de las manos, y entre charlas llenas de anécdotas y recuerdos, se van viendo nazarenos de ida y de vuelta que se mezclan con las mantillas que vuelven a buscar la brisa del río. Cuando el sol empieza a ir buscando el ocaso por el Aljarafe, de nuevo los hijos del barrio empiezan a tomar posición, y se empieza a llenar la calle Castilla desde el mismo Zurraque hasta Callao, San Jorge y el Altozano de una Triana pura, que bajo un cielo que va empezando a tomar unos reflejos añiles, se resiste a cerrar el anual sueño que empezó por la mañana con el trote de un caballo llamado Calamar y una Virgen guapa posándose en sus corazones, y que acabará con los reflejos de un raso morado en el río y un hasta el año que viene… si Dios quiere.

Lo bueno y breve: dos veces bueno.

Sucedió en Triana

2011-01-11T10:57:00.000+01:00

Muchas veces los cofrades, nos quedamos en lo accesorio. Nos preocupamos en exceso de las formas, de los detalles. Le damos más importancia de la que merece al exorno floral, a la música, al horario, a la forma de llevar los pasos… Hasta que aparece el momento, ese momento coyuntural cuando menos te lo esperas, que te hace ver que todo lo anterior es el camino, pero no el fin. Y entonces te das cuenta para qué está la cofradía en la calle, y que lo que para otros pueden ser simples casualidades, para un creyente es nada más y nada menos que la presencia de Dios.

Es lo que en la orilla del Guadalquivir llamamos “pellizcos”, y que hace un par de años sucedió en la Cofradía de La O mientras esta discurría por la calle Pureza ya de vuelta, y que percibieron pocas personas, pero para las cuales, estoy seguro, la presencia de Dios fue mucho más que manifiesta.

Como digo, el paso del Nazareno andaba con su particular zancada por la calle Pureza a los sones de la música, y entre la gente que lo presenciaba, apareció una chica joven con muletas que le ayudaban – aparte de un joven que le acompañaba – a mantenerse de pie a duras penas. Se colocó delante del paso, y con una mirada entre triste y desafiante, parecía más que pedir salud, pedir explicaciones del porqué de aquella situación. El joven que la acompañaba intentaba quitarla de allí argumentándole que aquella decisión empeoraría su estado por el sofoco que le estaba produciendo, pero ella se resistía a abandonar aquel lugar. El paso paró, y el fiscal, gracias a su envergadura, arranco de la delantera del monte de lirios un pequeño puñado que le entregó a la joven. Ella los miró y aceptó entre lágrimas. Momento que aprovechó su acompañante para convencerla de que le acompañase a la acera, y desde ahí ver como el Señor seguía su camino.

Así fue, y el paso del Señor siguió su camino para alcanzar la Capilla de los Marineros donde, como todos los años, pararse y saludar a la querida Hermandad de la Esperanza.

Y tras hacer lo propio, cuando el paso andaba por el final de la calle Pureza y ya se atisbaba el Altozano, aparecieron dos jóvenes costaleros de la Hermandad de la Carretería, que tras haber realizado su estación de penitencia habían decidido acercarse por Triana para ver al Nazareno, y ajenos a lo que momentos antes había sucedido, le entregaron al fiscal de paso un puñado de lirios del paso del Cristo de la Salud para que se los pusiera al Nazareno a sus pies. El fiscal tomó y agradeció aquellos lirios y los colocó justo en el hueco donde estaban aquellos que fueron entregados anteriormente a la joven. Ella buscaba salud en la calle Pureza, y unos lirios del Cristo de la Salud anduvieron por Triana.

Hubo un tiempo

2011-01-10T16:47:00.001+01:00

Hubo un tiempo en que los costaleros eran gente del muelle y del Mercado de Entradores en su mayoría. Las cuadrillas llevaban la gente justa, y cuando te salías a tomarte una cerveza - además del aire -, aparte de que cuando entrabas en el bar la gente te hacía un cerco por la pinta que llevabas, lo hacías de prisa y corriendo, porque sabías que en tu trabajadora había un hueco vacío.

Hubo un tiempo en que para los capataces lo primero era su gente. Sabían perfectamente la “gasolina” que llevaban, y no perdían el tiempo en florituras de cara a la galería, sino que además de igualar de una manera impecable, aliviaban el trabajo de su gente por encima de todo.

Hubo un tiempo en que los oficiales de junta eran cofrades y gente de Iglesia, y que ser Hermano Mayor de una cofradía no servía para medrar y trepar en la sociedad, sino que era lo que hoy llamamos “un marrón”, costándote el dinero, el tiempo y a veces hasta la familia.

Hubo un tiempo en que la música sonaba en la salida, la Campana, la entrada y cuatro momentos más, yendo los pasos el resto del camino sobre los pies y a golpe de tambor.

Hubo un tiempo en que las revirás las daban los barcos en medio del río; los pasos daban vueltas, y siempre andando de frente.

Hubo un tiempo en que cuando el Domingo de Ramos veías al primer nazareno, te entraba un escalofrío desde los zapatos que ibas estrenando hasta la nuca imposible de describir, pues tu memoria era el único medio que tenías para recordar esos días soñados durante un año.

Hubo un tiempo en que los silleros estaban pregonando y vendiendo sillas todos los días de la Semana Santa hasta que pasaba la última cofradía.

Hubo un tiempo en que el Quinario de una Hermandad que yo me sé, no empezaba el martes; sino que lo hacía el mismo Miércoles de Ceniza, por lo que el último día del mismo era el domingo, con su Procesión Claustral, después de haber tenido por la mañana la Función Principal de Instituto y su posterior comida de Hermandad, a la cual, “naturalmente”, sólo acudían los hermanos varones… poco sólido y mucho líquido. Los ronquidos en la homilía sonaban a bóveda.

Hubo un tiempo de acólitos profesionales. Hubo un tiempo en que el nazareno iba andando a la iglesia porque vivía junto a ésta. Hubo un tiempo en que el nazareno – que podía – daba caramelos. Hubo un tiempo en que las vísperas eran mudás y no nazarenos. Hubo un tiempo en que los únicos días que podías comer calentitos por la tarde y no por la mañana eran los de Semana Santa. Hubo un tiempo en que las Cruces de Mayo de niños eran en mayo y de niños.

Hubo un tiempo en que… ¡me estoy haciendo viejo, coño!

Tándem

2011-01-09T22:40:00.001+01:00

Era el veintiocho de febrero de mil novecientos ochenta y cuatro. Día de Andalucía. En el recordado patio de las antiguas dependencias de la Hermandad tuvo lugar el primer encuentro.

La mañana soleaba el limonero de aquel patio, y unos chavales con sus cornetas y tambores venían a demostrar a los presentes que no se arrepentirían del contrato que, días antes, la Hermandad había firmado con ellos para que acompañaran el Viernes Santo de ese año el caminar de Jesús Nazareno con sus sones cofrades.

Aquello fue algo más que un concierto, pues desde que empezaron a interpretar su repertorio nos vinieron a la memoria de los presentes los sones de unos uniformes grises que la Hermandad había perdido en la anterior década, y que para muchos hermanos, se identificaban plenamente con el andar del Señor.

Y ahí comenzó una historia que va camino de tres décadas. Años llenos de satisfacción en ese tándem perfecto que forman cada Viernes Santo la Banda de cornetas y tambores de Nuestra Señora del Sol junto al paso de Jesús Nazareno, y que para la inmensa mayoría de cofrades es difícil ya de imaginar de otra forma que no sea la de ese mar de plumas blancas tras la estela de aroma que va dejando Nuestro Padre Jesús Nazareno por las calles de Sevilla. Mar de plumas que ha llegado a incrustarse entre el raso morado de la cofradía de tal manera que podemos decir que forma parte de la misma como un elemento más.

Durante este tiempo no han faltado las vivencias, y no han sido pocas las lágrimas que han derramado juntos. Unas de gozo, y otras de dolor. Unas de alegría ante un Viernes Santo lleno de luz, y otras de impotencia ante la frustración de tener que quedarse en casa. Y han sido en estas últimas donde ha quedado claro el cariño de la Banda hacia la Hermandad, sintiendo junto a ella sus penas y alegrías, demostrando su vinculación por encima de una relación meramente profesional.

Llegada la cuaresma de dos mil uno, la Hermandad se vio envuelta en una situación que no merece la pena recordar, pero que le llevaron a plantearse el salir esa Semana Santa sin acompañamiento musical, al no poder hacer frente a ese gasto. Pero lo que si conviene recordar, es que a la por aquel entonces dirección de la Banda, le faltó tiempo tras enterarse de aquella situación, para presentarse en la Hermandad con una carta donde se comprometían a tocar aquel año renunciando a sus honorarios. Aquel concierto en el Quinario del Señor de ese año será difícil de olvidar para muchos.

Aquel detalle, ponía de manifiesto la consistencia de la ya por aquel entonces larga relación entre la Hermandad de La O y la Banda de Nuestra Señora del Sol, y la Hermandad pocos años después quiso ponerle rúbrica, invitando a la Banda a que firmara en su Libro de Honor, acto que se celebró en la Hermandad tras un concierto.

Durante todos estos años, han sido varias las direcciones que han regido la Banda, al igual que también han sido varias las Juntas de Gobierno que han dirigido la Hermandad, pero el cariño entre ambas nunca ha faltado, sino todo lo contrario, y se ha ido solidificando con el tiempo.

Gaspar

2011-01-08T01:37:00.003+01:00

Todos de pequeños teníamos nuestro Rey Mago preferido. Unos preferían a Melchor, seguramente por ser el primero y de esa manera llegar antes. Pero la mayoría prefería a Baltasar, llamaba la atención un rey negro a los niños de mi época, en un país por aquel entonces donde no abundaba precisamente gente de esa raza.

Pero un servidor, seguramente por llevar la contraria, siempre fue de Gaspar. Me daba lástima de que fuese el olvidado, y lo convertí en mi Rey Mago. Pero éste año he visto a mi Rey excesivamente relajado en la cabalgata. Saludaba mucho, pero los caramelos me parece a mí que le sobraron más de la mitad.

Seguramente – pensé – será cosa de la vida moderna y sedentaria, porque se le veía flojito al pobre. Este año al menos, al pobre Gaspar, se le ha visto mucho de rey y poco de mago, no sé por qué… No sé nada…